La amada cocina en invierno.

Afuera, el viento monzónico del noreste soplaba con fuerza, aullando contra el techo de hojalata y filtrándose por las rendijas de la puerta. Las últimas hojas del otoño caían en silencio. La tierra y el cielo secos daban la bienvenida al nuevo invierno. Mis hermanas y yo salimos a rastras de debajo de las mantas, esperando a que mamá encontrara ropa de abrigo.

A todos nos castañeteaban los dientes. El viento se colaba libremente por la casa. Hacía un frío terrible, un frío que se nos pegaba al pelo seco y quebradizo, un frío que parecía como si alguien nos estuviera cortando la carne. Papá se había levantado temprano y estaba ocupado en la cocina. La luz parpadeante del fuego parecía instarnos a bajar corriendo.

La leña seca crujió y crepitó al encenderse. Las llamas se elevaron, envolviendo la olla de agua humeante. Mis hermanas y yo nos acurrucamos juntas, rodeando a papá para calentarnos. Nos calentamos las manos sobre el fuego para protegernos del frío. Nuestras caras agrietadas se pusieron rojas de la risa. ¡Qué calorcito! Esa es la sensación que siempre recuerdo de nuestra antigua cocina familiar cada invierno. La pequeña cocina, aún cubierta de hollín, siempre estaba brillantemente iluminada por la luz del fuego. Había un rincón repleto de leña seca, junto con varios sacos de serrín apilados en un rincón.

Un armario de madera marrón oscuro estaba apoyado sobre cuatro cuencos de agua para mantener alejadas a las hormigas. El armario de tres niveles había estado allí desde antes de que yo naciera. El nivel inferior era espacioso y se usaba para guardar ollas y sartenes, bolsas de sal y botellas de salsa de pescado, salsa de soja y vinagre. El segundo nivel, cerrado por listones verticales de madera, albergaba varios cuencos y platos, con una cesta de mimbre para palillos colgando afuera. El nivel inferior, cerrado como un armario, contenía frascos de manteca de cerdo dorada, frascos de azúcar de flor de ciruelo, especias secas y restos de comida.

Mi actividad favorita era que todas las mañanas, después de cepillarnos los dientes y lavarnos la cara con agua tibia, mis hermanas y yo nos reuníamos con papá para freír arroz. Papá rociaba con agua el arroz sobrante del día anterior para ablandarlo. Sacábamos las cebollas secas que mamá guardaba en la cesta colgada en el desván de la cocina. Una cucharada de grasa de cerdo blanca y solidificada chisporroteaba al prender fuego, el aroma a cebolla frita impregnaba el aire y algunos trozos de chicharrón crujiente que quedaban brillaban dorados.

Los granos de arroz se revolvían en la sartén mientras papá los removía. Mantenía el fuego bajo para que el arroz se fuera poniendo firme, brillante y ligeramente dorado. El aroma del arroz, el fuego y el aceite se mezclaban, creando un plato fragante y crujiente que nos hacía agua la boca a todos. Papá sirvió tres tazones generosos de arroz para mis hermanas y para mí, mientras que los de mamá y papá eran un poco más pequeños. Saboreábamos el arroz sin sentirnos nunca saciados. Pero esos eran los deliciosos y sustanciosos desayunos de invierno que nos mantenían con hambre durante nuestros cinco largos periodos escolares.

Después de la escuela, lo único que quería era correr a casa lo más rápido posible. A lo lejos, se alzaban volutas de humo de la pequeña cocina. Mi madre estaba preparando el almuerzo. El aroma de la comida se extendía por el aire, invitando a sus hijos a volver a casa. Sus manos cuidaban el fuego con destreza, friendo pescado seco crujiente, tostando cacahuetes con una pizca de sal blanca o simplemente una rica salsa de tomate roja... Estos platos sencillos, impregnados de tanto amor y cuidado, reflejaban la ilusión que sentía por el regreso de su marido e hijos.

Cuando papá y mis hermanos se echaron la siesta, mamá sugirió que preparáramos caramelos de jengibre. Yo estaba tan contenta, rebanando meticulosamente jengibre viejo junto al fuego mientras veía a mamá caramelizar el azúcar. Los cristales de azúcar se derritieron lentamente y espesaron el almíbar. Toda la cocina se llenó de un aroma fragante. Mamá extendió el almíbar, haciéndolo muy maleable y blanco, y luego lo cortó en lindos caramelos. Para cuando papá y mis hermanos se despertaron, el caramelo estaba listo. Toda la familia disfrutó de los caramelos picantes que se derretían en la boca. Era el dulce calentito de mamá para ayudarnos a pasar la temporada de frío.

Cuando mi padre se jubiló, aprendió el oficio de hacer vino de arroz. Así, durante todo el invierno, nuestra cocina siempre se llenaba del cálido y fragante aroma del vino de arroz. A mis hermanas y a mí nos encantaba bajar los libros a la cocina para estudiar mientras atendíamos el fuego. Cada gota del exquisito vino, destilado de granos preciosos, se filtraba por un pequeño tubo de cobre hasta una pequeña olla de barro que goteaba. El aroma de la levadura y el vino se entrelazaban, creando un aroma rico y embriagador. El aroma de las batatas, cocidas hasta quedar tiernas, se mezclaba con el de las patatas enterradas en las cenizas calientes. Toda la familia se reunía para compartir los dulces y salados momentos. Mi padre contaba con orgullo historias del campo de batalla. Él y sus camaradas soportaron el frío gélido bajo la lluvia de bombas y balas, pero nadie se quejó jamás. Todos estaban decididos a superar todas las dificultades, pensando siempre en el glorioso día de la victoria. En su tiempo libre, mi madre nos enseñó a mis hermanas y a mí a tejer a crochet diversos patrones de bufandas de lana, como formas de diamantes, cuerdas retorcidas, cuadrados y rosetas...

Las manitas sujetaban ágilmente las agujas de crochet, siguiendo las instrucciones de su madre, mientras las coloridas bolas de lana brillaban a la cálida luz del fuego. Una bufanda azul, una amarilla... —a los destinatarios se les obsequiaba calidez y amor, y el dinero de la venta de las bufandas se usaría para comprar ropa nueva, un regalo de fin de año de su madre a sus obedientes hijos.

Pero lo que más me gusta son los días del duodécimo mes lunar cuando regreso a casa, con la cocina llena de bullicio y calor. Todos están ocupados, pero felices. Papá siempre está removiendo la fragante salchicha de cerdo, con aroma a pimienta. Mamá cocina a fuego lento con destreza dulces de cacahuete, dulces de sésamo, mermelada de jengibre y mermelada de carambola. Los niños entramos y salimos con entusiasmo, exprimiendo frijoles, desgranando cacahuetes, limpiando hojas... ayudando a mamá y papá.

Dando un mordisco a la dulce y picante mermelada de jengibre, o a un crujiente y fragante caramelo de cacahuete. Los ojos de los niños brillan de alegría; ¿qué más se puede pedir? Están llenos de satisfacción, llenos de alegría y rebosantes de felicidad. No importa lo sombrío que sea el tiempo, no importa lo fría que sea la llovizna, no llega a mi cocina. Siempre está llena de risas y conversaciones, y de alegrías incomparables.

El tiempo fluye, trayendo consigo recuerdos; mi padre ha fallecido y la vieja cocina ya no existe. El invierno susurra sus angustias en el viento frío. En tierra extranjera, me siento y rememoro el pasado. Los dulces y tiernos momentos de amor en esa cálida cocina invernal...

(Según nguoihanoi.vn)

Fuente: https://baophutho.vn/than-thuong-can-bep-mua-dong-226458.htm