¡El tiempo vuela! Ya es abril.
Desde abril de 1975 hasta hoy —tiempo suficiente para llamarlo «érase una vez»—, aquella niña de al lado era solo una pequeña aferrada a su madre, con la mirada perdida en la guerra, mientras yo también era arrastrada y maltratada por la guerra de una región a otra. Y este abril, aquella niña que entonces «miraba fijamente la guerra» es ahora una joven madre exitosa, mientras yo, una anciana, contemplo la vida con la mirada perdida.
Aquel abril me despedí de ella sin prometerle que volveríamos a vernos. Años después, añorando mi ciudad natal, regresé y la encontré. Parecía que había sido ayer, pero ahora es adulta y tiene la fortuna de vivir una vida tranquila y sin preocupaciones. Me dijo: «Es una lástima que solo conozca la guerra a través de libros, periódicos y películas... Ojalá la hubiera vivido en carne propia, para compartir el dolor con quienes han sufrido y perdido a causa de la guerra». ¿Estaba siendo demasiado idealista y romántica?
¡Ha llegado otro abril!
Esta tarde, una tarde de abril, regresé a mi pueblo natal. Mi novia y yo, una joven y un anciano, caminamos juntos por el camino del pueblo. El pueblo ha cambiado mucho. A diferencia de antes, cuando mi casa y la suya estaban separadas por una hilera de hibiscos. Los hibiscos solo simbolizaban el límite de la tierra, no la división de los corazones. Ahora las casas tienen altos muros y portones; parece que un hilo invisible separa los lazos de la comunidad. Mucha gente hoy come con discreción, se enriquece con discreción y sus corazones están cerrados. Solo la tierra permanece abierta porque no se puede ocultar, aunque contenga… oro.
Hace mucho que no escuchamos el rugido de los aviones surcando el aire, el estruendo de los cañones resonando en la noche, ni presenciamos la escena de una joven madre desmayándose al enterarse de la muerte de su esposo en batalla... esas escenas ya no existen. Esa es la alegría de la paz.
Este abril, mi novia y yo por fin tuvimos la oportunidad de pasar una tarde abrasadora juntos en nuestra ciudad natal. El sol era como fuego, volviendo grises la hierba y los árboles, amarilleando las hojas, cayendo a plomo sobre el pequeño pueblo de La Gi, que sonaba tan occidental. Incluso en nuestra ciudad natal, todo parecía extraño: caminos extraños, tierra extraña, casas extrañas, gente extraña. Le pregunté: «En nuestra ciudad natal, ¿quién sigue vivo y quién se ha ido?». «Quedan pocos, muchos se han perdido». La tarde de abril se desvaneció, el sol menos intenso, y paramos en un café de carretera para tomar un café y escuchar «La melodía del orgullo»: «...Prometemos marchar hacia adelante para liberar el Sur...». Ella escuchó atentamente y dijo que hacía mucho tiempo que no oía esa canción, una canción inolvidable de ambos lados, de este lado y del otro. Y continuó: «Hermano, morir en la guerra, morir de viejo, morir en accidentes, morir de enfermedad... ¿qué sabe la gente después de morir?». Querida, los discípulos de Confucio le hicieron una vez esta pregunta, y él respondió: "Si queréis saber si aún sabéis algo después de la muerte, esperad a morir, ¡y lo descubriréis!". Viéndome, la respuesta de Confucio fue muy sabia, ¿verdad?
El pasado está presente en cada persona, en cada nación, en cada país. El pasado es una mezcla de alegría y tristeza, gloria y vergüenza, sangre y lágrimas, separación y sufrimiento, muerte y lamento. Esta tarde de abril, regreso a mi ciudad natal tras años de vagar por ella desde que terminó la guerra. En el crepúsculo silencioso, mi amada y yo guardamos silencio, escuchando los ecos del pasado…
“…Después de treinta años separados, nos volvemos a encontrar y las lágrimas de alegría brotan…” (Xuan Hong).
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