“…Ha llegado la brisa fresca/ La brisa púrpura de la tarde se extiende por la acera/ Y el viento besa mi largo cabello/ Entonces el otoño se va volando/ En la dorada luz del sol de esta tarde”… (Observando pasar los otoños - Trinh Cong Son).
Ha llegado el otoño, con su brisa fresca. Una ligera brisa, un poco de frío, una sensación de sequedad y marchitamiento, todo mezclado en el aire de la madrugada. Este año, el otoño ha traído una tormenta. «…El cielo dijo: “El cielo envía inundaciones cada año…”» (Canción Hoi Trung Duong – Parte II de Pham Dinh Chuong).
¡Otoño, qué estación tan hermosa! Me encantan las hojas amarillas que aún se aferran a las ramas y los árboles, sin caer todavía, y escondidos entre ellas, los pocos brotes nuevos que asoman, solo para volver a caer silenciosamente el otoño siguiente o muchos otoños después...
Hay muchos poemas, canciones, ensayos, pinturas... que alaban el otoño, pero irónicamente, el otoño es la estación de la brisa fresca, una especie de viento melancólico, que alude a los ancianos, quienes un día no caen como hojas, sino que... ¡se desploman! Pensando en la vejez, miro con nostalgia las hojas de toong-teng; parece que aún añoran el tiempo en que eran verdes, sin importarles el sol, la lluvia ni las tormentas, pasando día tras día indiferentes. Pero, oh hoja, un día caerás, ¡y siento un pequeño dolor al oír el sonido de tu caída!
¡Ha llegado la brisa fresca! Llegó sin esperar, ¿será esto buena o mala noticia para quienes vagan al atardecer? A veces me pregunto: ¿qué tiene de malo envejecer?
Según el músico Y Van, en el siglo XXI, con los modernos avances médicos, la idea de "sesenta años de vida" parece haberse desvanecido. ¡En comparación, una persona de sesenta años luce muy joven! Muchos ancianos, indiferentes a la brisa fresca anual, se aferran a la juventud, pero un día, de repente, se dan cuenta de que ya no son jóvenes y se sorprenden con la brisa. Ahora, al entrar en la "era de la brisa fresca", la gente se apresura a practicar el andar con equilibrio y a mantenerse quieta. Los ancianos buscan el elixir de la vida, esperando la orden: "Uno, dos... uno, dos... ¡Alto... alto!". Y luego se dispersan... ¡Lo intentan! Pero, llegados a este punto, ¿qué sentido tiene intentarlo? Si acaso, solo se trata de un intento, ¡pero rara vez se logra algo!
Cada mañana, me levanto y salgo a caminar, viendo cinco o siete pares de ropa y zapatos de marca… haciendo ejercicio vigorosamente. El primer mes, todavía tenía toda mi ropa. El segundo mes, solo me quedaba un par; el tercer mes, apenas dos. Les pregunté a mi segundo tío y a mi tercera tía dónde estaban, que ya no los veía haciendo ejercicio. ¡Se habían ido muy lejos! Eso significa que… ¡se les habían caído del cielo!
Cada año, regresa la brisa fresca... Quienes han alcanzado la edad de la brisa fresca y tienen una familia feliz, no tienen nada que decir. Por el contrario, hay muchos (incluso en países desarrollados como Inglaterra, Francia, Estados Unidos...) que siguen siendo desafortunados, sin hogar, con hambre y frío... y que son maltratados por sus hijos y familiares. La gente suele usar la palabra "soledad". Creo que la soledad existe, pero no el desarraigo, porque no tienen una costa a la que aferrarse, así que ¿adónde van, brisa fresca?
Todos los años, cuando llega la brisa fresca, suelo revisar mi "equipo". Debo haber "trabajado en el campo" o "desmontado la máquina" porque hace un ruido extraño y no acelera a pesar de haber "apretado" el acelerador.
Soy oriundo de La Gi, pero al escribir este artículo en Saigón, de repente me vienen a la mente los frescos otoños de Binh Tuy. Un otoño con lloviznas, a veces con el cielo despejado, que nos envolvía en la tranquilidad del campo. Recuerdo aquellos años, cuando caminaba solo por la playa de arena de La Gi, contemplaba Hon Ba, veía el faro de Ke Ga a lo lejos, y todo el cielo y el agua parecían envueltos en una fina bruma, lo que me invadió una profunda soledad y una desolación que casi me entristecía.
Esta mañana, una bandada de gorriones voló hasta el jardín del vecino para esperar los granos de arroz que le ofrecía su amable vecino. Al verlos comer el arroz con inocencia, sentí mucha pena por ellos. Sus vidas no escapan al nacimiento, la vejez, la enfermedad y la muerte, y me pregunto si alguno de ellos habrá alcanzado la edad de la muerte.
Se han escrito muchos poemas, canciones y artículos sobre el otoño. Hoy en día, la gente tiene muy poco tiempo para leerlos. Quizás escuchar música otoñal sea la opción más conveniente.
Llevo mucho tiempo lejos de casa, pero cada año, con la llegada de la brisa fresca, añoro Binh Tuy, la brisa marina de Doi Duong Tan Long en las mañanas soleadas, el olor a pescado seco y salsa de pescado La Gi. ¡Qué olor tan peculiar! No lo soporto cuando está cerca, ¡pero lo echo de menos cuando está lejos! Ha llegado otra temporada de brisa fresca… Hay decenas de canciones sobre el otoño, pero ¿por qué solo quiero escuchar «Thu Sau», de Lam Phuong con la voz de Kim Anh? Y parece que, a través de Kim Anh, la tristeza del otoño se vuelve aún más triste. Y yo, un anciano, siento el frío del viento vespertino y cierro la puerta para escuchar:
El otoño trae poco sol, el viento trae recuerdos
El cielo de la tarde está tan sombrío, se me parte el corazón.
Lágrimas de amor empaparon el vestido virgen
Olvida todo el dolor de toda una vida…
Fuente
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