branche de fleur de Tigon

Du haut de sa classe au deuxième étage, Thu Ha contemplait la cour de récréation animée, imprégnée de l'atmosphère des fêtes qui approchaient. Dans les couloirs, des groupes d'élèves discutaient de l'achat de fleurs pour leurs professeurs. La douce lumière dorée de fin d'automne baignait la cour d'une lumière dorée, créant un tableau à la fois poétique et romantique.

Dans un coin du jardin, à travers les branches, Thu Ha aperçut Minh Anh, seule. Elle se penchait, s'occupant de quelque chose avec des gestes précis, comme un joaillier polissant une pierre précieuse. Des fleurs de tigon roses poussaient parmi l'herbe, leurs pétales fragiles comme du papier, mais leur vitalité était forte, résistant au soleil et à la pluie. Thu Ha se souvint que, depuis la rentrée scolaire, elle avait souvent vu Minh Anh arroser et désherber ce petit parterre après l'école.

(Photo créée par IA)

Minh Anh était une bonne élève, mais plutôt discrète, assise au fond de la classe, participant rarement aux activités de groupe. Sa situation familiale était difficile : son père était décédé prématurément lorsqu’elle était en sixième, et sa mère travaillait à son compte pour subvenir aux besoins de sa fille et de sa sœur. Ses camarades se rassemblaient souvent en groupes, riant et plaisantant, mais Minh Anh restait toujours à l’écart, telle une orpheline observant une fête qui n’était pas la sienne.

La cloche sonna. Thu Ha se retourna vers l'estrade et ouvrit son plan de cours. La classe de 9A entra, la salua bruyamment et s'assit. Le bruit des chaises qu'on tirait se mêla au froissement des livres.

« Hier, le professeur a donné un devoir d'analyse de poème. Minh Anh, lis ton travail à la classe, s'il te plaît ! »

Minh Anh se leva, serrant si fort le bord de son cahier qu'elle en devint livide. Sa voix, d'abord tremblante comme une feuille d'automne emportée par le vent, gagna peu à peu en clarté et en limpidité. Ses phrases limpides et ses émotions sincères jaillissaient comme un mince filet d'eau s'infiltrant entre les rochers. Thu Ha comprit alors qu'elle avait un don exceptionnel pour la littérature.
Un simple manque de confiance en soi pour s'exprimer.

Lorsque Minh Anh eut terminé sa lecture, toute la classe l'applaudit avec enthousiasme. Quelques camarades se tournèrent vers elle pour la féliciter : « Très bien ! », « Quelle talentueuse écrivaine ! ». Elle s'assit, les joues rouges, mais ses yeux brillaient d'une joie que Thu Ha ne lui avait jamais vue, comme une lumière qui s'allume dans une pièce longtemps plongée dans l'obscurité.

Après l'école, alors que Thu Ha rangeait ses livres sur la table, Minh Anh accourut. Elle lui tendit une petite enveloppe. L'écriture, penchée, semblait innocente : « Pour Mme Ha ».

« Professeur ! Je vous écris. Demain, c'est la Journée des enseignants vietnamiens, le 20 novembre. Je voulais vous l'offrir en premier ! »

Thu Ha fut surprise de le recevoir et caressa doucement la tête de Minh Anh : « Merci beaucoup. Je le lirai en rentrant à la maison. »

Minh Anh sourit et sortit rapidement, laissant Thu Ha plantée au milieu de la salle de classe vide, tenant l'enveloppe légère à la main, le cœur soudain empli d'une étrange chaleur.

* *

Le soir, dans la petite chambre louée, Thu Ha ouvrit l'enveloppe pour lire. Le papier blanc quadrillé, l'écriture soignée, chaque ligne écrite à l'encre bleue :

Chère Madame Ha !

Je ne sais pas si écrire une lettre est une bonne chose, mais je voulais vous dire combien je vous suis reconnaissante. Avant votre arrivée dans ma classe, je me sentais toujours comme une enfant insignifiante, comme un grain de sable perdu sur une immense plage. Ma famille était pauvre, je n'avais pas de beaux vêtements comme mes amies et je n'avais pas les moyens de prendre des cours particuliers. Mes amies se moquaient souvent de moi, alors je préférais rester discrète dans mon coin, invisible. Mais vous ne m'avez pas ignorée. Vous m'avez souvent interrogée pour que je récite mes leçons, vous m'avez félicitée pour ma bonne écriture et vous m'avez encouragée à avoir davantage confiance en moi. Maintenant, j'ose prendre la parole devant la classe. Je me sens enfin reconnue. Depuis la sixième, j'ai planté un parterre de tigons dans un coin du jardin. Avant de mourir, mon père m'a appris à cultiver cette fleur. Il disait que les tigons sont petits mais très résistants, qu'ils peuvent vivre dans une terre pauvre et qu'ils ne craignent ni la sécheresse ni les tempêtes. Tout comme les personnes démunies, il faut apprendre à être résilient. Hier, je l'ai vue fleurir et j'ai eu envie de la cueillir pour te l'offrir. Je n'ai pas les moyens d'acheter de si belles fleurs comme mes amis, mais je te promets de faire de mon mieux pour étudier sérieusement afin de devenir, plus tard, une personne utile à la société, comme tu me l'as appris. Voilà le cadeau que je veux te faire.

Minh Anh".

Thu Ha lut et relut chaque mot, chaque phrase, comme pour les graver dans son cœur. Elle posa la lettre sur la table et regarda par la fenêtre où les réverbères commençaient à scintiller comme de petites étoiles au cœur de la ville qui s'enfonçait dans la nuit.

Durant ses trois années d'enseignement, Thu Ha avait reçu de nombreux remerciements et de magnifiques bouquets de fleurs, mais cette lettre était différente. Elle l'avait touchée au plus profond de son cœur, là où demeurait intacte la raison même de son choix de devenir enseignante.

* *

Le matin du 20 novembre, la lumière dorée du soleil inondait la cour de récréation. Les élèves de toutes les classes se précipitèrent dehors et se rangèrent en rangs serrés, chacun tenant un bouquet de fleurs fraîches, soigneusement emballé dans du papier métallisé brillant.

Thu Ha se tenait dans la file des professeurs, observant les élèves de 9A rire et plaisanter. Au moment d'offrir des fleurs, chaque élève courut en apporter à son professeur, accompagné de vœux chaleureux. Thu Ha reçut les bouquets et remercia chacun d'eux avec un sourire sincère. Elle remarqua alors Minh Anh, seule dans un coin de la cour, qui reculait. Elle ne portait aucun bouquet.

Minh Anh observait la scène à distance, le visage légèrement rouge, les mains crispées sur ses poches, la lèvre mordue comme si elle hésitait. Lorsque ses amies eurent fini de distribuer les fleurs et regagnèrent leur place, Minh Anh s'avança lentement. Arrivée devant Thu Ha, elle sortit de sa poche une branche de tigon, avec la délicatesse d'un trésor précieux.

« Mademoiselle ! Je m’occupe de ce tigon depuis qu’il est tout petit. Il a fleuri hier, je l’ai cueilli pour vous. »

Minh Anh brandit la branche fleurie, les yeux pétillants emplis d'émotion. Sa voix, faible mais claire, tremblait d'émotion. Thu Ha se pencha et prit délicatement la branche. Elle l'enlaça, la voix étranglée par l'émotion, incapable de prononcer un mot : « C'est le plus beau cadeau que j'aie reçu aujourd'hui. Merci infiniment ! »

Minh Anh sourit, son sourire aussi éclatant que les rayons du soleil matinal filtrant à travers les feuilles. Elle se retourna et courut vers la file d'attente, cette fois sans baisser les yeux comme à son habitude, mais la tête haute, confiante et soulagée.

Thu Ha tenait la branche de tigon dans sa main et en huma légèrement le parfum. La fragrance était douce, évoquant subtilement la terre humide et la lumière du matin, l'odeur de sa terre natale et de son enfance. La branche portait en elle tout un cœur, un soin méticuleux prodigué jour après jour, mois après mois, un sentiment aussi pur qu'un ruisseau limpide.

* *

Cet après-midi-là, une fois tous les élèves rentrés chez eux et la cour de récréation déserte, Thu Ha était assise dans son bureau, en train de trier des dossiers. M. Tuan, le professeur de mathématiques, passa devant elle, une tasse de café noir fumante à la main. Il jeta un coup d'œil à la branche de tigon que Thu Ha avait placée dans un vase d'eau sur la table et dit : « Jolies fleurs ! »

Sa voix était douce, avec une pointe de profondeur.

Thu Ha leva les yeux et sourit : « Mon élève me l'a donné, professeur ! »

M. Tuan hocha la tête, prit une gorgée de café et reprit sa marche. Mais avant de franchir la porte, il s'arrêta, se retourna et dit d'une voix douce et triste : « J'enseigne depuis près de trente ans. Ce sont les fleurs comme celles-ci que l'on retient le plus longtemps. Plus encore que les bouquets les plus coûteux. »

Le soir venu, Thu Ha enveloppa soigneusement la branche fleurie dans un mouchoir humide et la rapporta avec respect dans sa chambre louée. Elle la déposa dans un petit vase en verre ancien sur son bureau. La douce lumière qui l'éclairait faisait scintiller les pétales, d'une chaude lueur dorée.

Par la fenêtre, la ville s'enfonçait peu à peu dans la nuit. Les lumières des gratte-ciel s'allumaient une à une. Thu Ha éteignit la lumière, ne laissant que la lampe de bureau qui vacillait. La faible lueur éclairait les branches roses du tigon, et elle sut que, quelles que soient les difficultés de l'avenir, quelles que soient les épreuves de la vie, elle continuerait sur la voie qu'elle avait choisie, la voie d'enseignante…

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