Crisantemi in città

Fiori di pompelmo, fiori di loto e persino margherite entrano in città come messaggeri della stagione. Mentre le persone si dirigono verso la periferia, cercando la campagna per godersi l'aria fresca e il fresco, i fiori ritornano inaspettatamente in città. La città non manca di colore, né di profumo, ma senza fiori, la città sarebbe fuori stagione, la città non sarebbe più la città. La città è rumorosa per i clacson delle auto, brulicante di luci verdi e rosse, ma attende anche silenziosamente l'arrivo della stagione. I fiori seguono le persone fino ai piani superiori, nelle stanze; sono avvolti nella carta di giornale, in fogli con le parole commoventi "Ti amo" che compaiono dopo il suono del campanello... un viso arrossato, un caldo abbraccio di amore duraturo da parte di fiori come questi.

Per qualche ragione, dopo aver vagato per le strade "invase" dalle margherite, mi sono sentita come se fossi entrata in una fiaba. Questo fiore non ha una storia rustica, né è elegante come i gigli o le rose, ma la margherita è piuttosto il canto dell'uccello da cui prende il nome. Il canto dell'usignolo, come minuscole gocce limpide, evoca una dimensione di emozioni. Il bouquet non è elaborato, il profumo non è intenso; i fiori sembrano fluttuare per le strade come un sogno, trasportati dalla nebbia.

Il sogno dell'usignolo inizia su un rustico tavolo di legno, in tranquilli caffè pervasi dall'aroma del caffè. Fiori e ricordi bastano a tenerci in vita con i lontani reminiscenze dei nostri giorni giovanili e vibranti. Una volta mi sono imbattuto in un intero campo di margherite nel vento freddo di inizio inverno. I fiori sembravano immersi nella nebbia di montagna alla periferia della città, fluttuavano per le strade con la malinconia della musica di pianoforte, entravano nei dipinti ad olio per vivere per sempre nel cuore di ognuno. Un punto dorato accende la speranza nell'infinito bianco, il bianco struggente, e lo smarrimento nel freddo di inizio inverno…

Poi le strade si riempirono di fiori, e giovani donne nei tradizionali abiti ao dai, con mazzi di fiori in mano, pubblicavano foto per assicurarsi di non perdere la stagione. Solo io osservavo in silenzio il tempo che passava, guardando un'altra stagione dei fiori arrivare, spazzata via dal vento, e ricordavo coloro che avevano dovuto lasciare questa città. La lotta per la sopravvivenza è come un treno fatale, che ci spinge avanti con il suo fischio assordante. Un mazzo di margherite scambiato alla stazione, lacrime che macchiano il colore dei fiori dell'addio. Il mazzo riposa ancora vicino al finestrino del treno, ma la patria è già alle nostre spalle. Quando tornerà questa città, questa terra di fiori? So solo che oggi lascerò il mio destino al caso, i fiori e le persone si imbarcano in un'avventura in una terra straniera.

Dopo pochi giorni, i petali appassiscono, la loro delicata caduta annuncia un cambio di tempo. Le stagioni dei fiori sembrano rallentare la lancetta dei secondi dell'orologio, ma presto quel "tic-tac" risuona nelle nostre menti. Novembre, dicembre – gli ultimi mesi dell'anno – ci spingono verso un ritmo di vita più frenetico. Coloro che ancora possiedono la forza di indugiare nella contemplazione sono davvero rari…

I crisantemi sono come una nota stonata in una melodia malinconica e desolata, in mezzo all'aridità della natura. Domani, quando quei fiori eleganti saranno appassiti, le strade saranno sgombre di pioggia e freddo, e i cuori si sentiranno vuoti e desolati. E chissà, forse nelle lontane distese di sole e pioggia, potremmo scorgere un fiore in un dipinto, in una poesia, nell'abbraccio ammaliante dell'anima umana…

Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm