(GLO) - Il poeta Tran Chan Uy risiede attualmente a Nha Trang. In precedenza, ha insegnato letteratura presso la Facoltà di Scienze dell'Educazione, per poi trasferirsi a lavorare presso la stazione radiofonica e televisiva di Khanh Hoa . Ma soprattutto, è un poeta, un poeta profondamente devoto alla poesia, che considera il suo respiro, la sua fonte di vita.
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La sua pagina Facebook è piena di poesie, ognuna accompagnata da una foto dell'autore. Le foto sono curate nei minimi dettagli, eleganti e intellettuali, ma le poesie sono liriche, traboccanti di nostalgia per la sua terra natale, sua madre e fugaci scorci di donne che ha incontrato. Ecco la sua terra natale: "È arrivata la stagione della guava, i fiori di cosmo sono di un bianco purissimo / L'erba è appassita, i muri di mattoni sono ricoperti di muschio verde / Il profumo della guava aleggia, una fragranza pulita e dolce / Sono solo, nel giardino di mia madre, infreddolito dalla rugiada serale." Ed ecco sua madre: "Mia madre è come una nuvola bianca ai margini del cielo / La mia terra natale è avvolta nella nebbia e nel fumo, così lontana." E lei: "In quest'era digitale, tanti strani virus / Le macchine hanno cancellato i file dei ricordi, i file dell'amore / Torno a cercare nel mio cuore un tempo di errori / E trovo la tua immagine ancora ancorata dentro di me."
È il responsabile della sezione della provincia di Khanh Hoa dell'Associazione degli scrittori vietnamiti .
Il poeta Văn Công Hùng lo scelse e lo introdusse.
LOTO
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Illustrazione: TN |
All'inizio dell'estate, i fiori di loto accendono un fuoco.
I boccioli di rosa stanno facendo capolino.
Alla fine dell'estate, i fiori erano appassiti.
Un aroma tenue ma intenso si sprigionò nell'aria.
Ti aspetto dalla fine dell'estate.
Ritorno al crepuscolo d'autunno.
Abito dorato, occhi a forma di foglia
Cos'altro hai da darmi?
Sentire il canto dei galli a mezzogiorno mi ricorda mia madre.
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Illustrazione: Huyen Trang |
È passato molto tempo dall'ultima volta che ho sentito il chiocciare delle galline a mezzogiorno.
Mi sono spaventato e ho pensato di non essere ancora uscito di casa.
Pensavo di essere ancora nella terra natale di mio padre.
Un tranquillo pisolino pomeridiano in una casa dal tetto di paglia.
Mia madre accese il fuoco per cuocere il riso.
Il vento fa ondeggiare il boschetto di bambù e il fumo porta con sé il profumo fragrante della campagna.
La cicogna porta il freddo attraverso il fiume.
Mia madre accese il fuoco e si sedette ad aspettarmi al mio ritorno a casa.
Un pisolino pomeridiano, immerso nello spirito persistente della campagna.
Mia madre era appena visibile sull'argine ai margini del villaggio.
Un improvviso e scioccante pisolino di mezzogiorno
Mi sono spaventato; ho pensato che fosse un traghetto che attraversava il fiume di sera per raggiungere l'altra sponda.
La madre fece ritorno da quel luogo desolato.
I campi frusciano nel vento, il tramonto è desolato.
Siamo lontani dalla riva, dal villaggio, dal banco di sabbia.
Metà di una vita fatta di alti e bassi, saggezza e follia in terra straniera.
Mia madre è come una nuvola bianca ai margini del cielo.
La mia patria è avvolta nella nebbia, così lontana.
UNA NOTTE NEL VILLAGGIO
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Illustrazione: HT |
Mentre avanzavo, i miei piedi sfiorarono appena la riva.
Le mani della notte si sono chiuse in un abbraccio.
Il sonno, in attesa che arrivi la notte, non è ancora giunto.
Fuori, le stelle della sera scintillano nel cielo.
L'airone si muove in punta di piedi nella notte fredda e nebbiosa.
I pesci si avventano sulla falce di luna che cade nello stagno ricoperto di ninfee.
L'uccello timido sbatte inaspettatamente le ali durante la notte.
L'airone si spaventò improvvisamente e girò gli occhi a guardare in quella direzione.
Nei campi lontani, le piante di riso sono gravide, le loro spighe piene di latte.
Promettenti risaie dorate
Nel campo deserto, i fuochi fatui avevano appena appiccato un fuoco.
Il granchio d'acqua dolce si libera del suo guscio, posando giocosamente per la luna.
Le onde respirano, il fiume scorre, la barca è assonnata.
La brezza leggera soffia sui campi, risuona il tamburo della guardia notturna.
Chi rievoca i ricordi del vecchio quartiere?
Di notte, nell'aria si diffonde il profumo dei fiori di pompelmo.
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