Il piccolo sentiero attende la primavera.

(NB&CL) I piccoli sentieri che si snodavano attraverso i giardini divennero i percorsi più familiari. Bastavano pochi passi lungo la siepe, attraversando un piccolo appezzamento di giardino, ed eravamo già a casa l'uno dell'altro. Grazie a questi sentieri, le conversazioni tra vicini si fecero più intime e le visite meno formali.

Nel mio paese natale, tra i giardini interconnessi, quasi ogni casa lascia un piccolo sentiero che conduce al giardino vicino. Che la siepe sia fatta di ibisco, crisantemo o di robusto bambù, c'è sempre uno spazio appena sufficiente per il passaggio di una persona. I miei compaesani dicono che questo sentiero serve per raggiungere velocemente la casa del vicino quando va via la luce. Un sentiero semplice ma accogliente, un modo per gli abitanti del villaggio di avvicinarsi nella loro vita vasta e scarsamente popolata. In campagna, dove la terra è abbondante e le case sono sparse, le strade principali sono spesso lunghe e distanti tra loro. Perciò, questi piccoli sentieri attraverso i giardini diventano i percorsi più familiari. Bastano pochi passi lungo la siepe, attraversando un piccolo appezzamento di giardino, ed eccoci a casa l'uno dell'altro. Grazie a questi sentieri, le conversazioni in paese diventano più intime e le visite meno formali.

Sono cresciuto percorrendo una scorciatoia che attraversava la siepe di crisantemi per raggiungere la casa dei miei vicini. Era un percorso così familiare che potevo percorrerlo di notte senza guardare, sapendo dove si trovavano i ceppi degli alberi e dove evitare i cumuli di terra. Ogni volta che c'era qualcosa da fare, i miei genitori mi mandavano da quella parte per arrivare prima. A volte era per portare una ciotola di zuppa di granchio calda a casa di zia Hoa, altre volte per restituire la zappa che zio Thuan aveva preso in prestito il giorno prima, o per invitarlo a bere qualcosa con mio padre. Quel piccolo sentiero è gradualmente diventato parte integrante della mia infanzia.

Ma per noi bambini, quelle scorciatoie erano anche sentieri che conducevano ad avventure emozionanti. Durante i nostri pisolini pomeridiani, ci intrufolavamo lungo quei sentieri, passando da un giardino all'altro. Ogni giardino era un piccolo mondo , pieno di giochi, pieno di frutti dolci e profumati in attesa di essere scoperti. Più precisamente, era un modo per l'infanzia di entrare in una fiaba. Non solo i bambini, ma anche gli adulti erano affezionati a quei sentieri. Di notte, dalla mia casa sulla collina, riuscivo a capire chi andava a casa di chi dai fasci di luce tremolanti delle torce sui piccoli sentieri. Quelle scie luminose sono impresse nella mia memoria ancora oggi.

La scorciatoia, solitamente brulicante di attività, si svuota nei primi giorni del nuovo anno. Gli abitanti del mio villaggio credono che prendere una scorciatoia all'inizio dell'anno porti sfortuna e disgrazie. Perciò, per quanto familiare sia il percorso, tutti scelgono di prendere la strada principale all'inizio dell'anno. A noi bambini veniva raccomandato con cura di non prendere scorciatoie e di non sostare all'ingresso a chiamarci a vicenda. Questa credenza popolare faceva sì che il piccolo sentiero venisse temporaneamente chiuso, in attesa.

Fortunatamente, era ancora la trentesima notte dell'anno lunare, il che ci ha permesso di salutarci nel modo più significativo. L'ultima notte dell'anno è sempre una notte carica di aspettative e nostalgia. Dai piccoli vicoli del quartiere, i fasci di luce delle torce ci hanno guidato verso le case degli altri, come previsto. Nonostante il buio, abbiamo scelto la scorciatoia invece di andare sulla strada principale. Accanto alla pentola di tteokbokki (dolcetti di riso glutinoso) che sobbollivano, i bambini hanno smesso di giocare e hanno ascoltato gli anziani raccontare storie del Tet (Capodanno vietnamita) di un tempo. Queste storie di un'epoca di scarsità ma anche di calore, delle semplici celebrazioni del Tet dei nostri nonni e genitori, ci hanno affascinato in modo strano. All'epoca, non immaginavamo che un giorno saremmo diventati noi stessi narratori. Mia figlia ora fa fatica a immaginare quelle celebrazioni del Tet del passato, ma il suo sguardo attento non è diverso dal mio quando ero bambina.

Con l'avvicinarsi della vigilia di Capodanno, la conversazione si interruppe. I bambini si salutarono sulla scorciatoia, tornando alle loro case. Fu allora che percepii davvero il freddo della notte di Capodanno sugli altipiani centrali, l'oscurità profonda della trentesima notte dell'anno lunare. Ma era solo il freddo e l'oscurità della natura. In lontananza, il primo rumore dei petardi echeggiava, accrescendo l'attesa. Attraversare il giardino dello zio Thuan mi avrebbe riportato a casa. Le luci di ogni casa proiettavano un bagliore insolitamente caldo. Mio padre puntò la sua torcia, guidandomi oltre alberi e fili d'erba familiari. Dissi silenziosamente addio alla scorciatoia, perché avrei percorso di nuovo quel sentiero "l'anno prossimo". Anche se erano solo i primi giorni dell'anno, la sensazione di separazione mi lasciava comunque un senso di malinconia. In pochi istanti, il presente sarebbe diventato l'anno vecchio.

Dopo i primi giorni del nuovo anno, trascorsi tra vivaci auguri e festeggiamenti, il terzo e il quarto giorno, terminata la cerimonia di culto degli antenati, la vita è tornata al suo ritmo abituale. Abbiamo preso la nostra solita scorciatoia. Mi ha sorpreso vedere che solo pochi giorni prima, mentre piante e alberi erano rannicchiati al freddo, dopo alcuni giorni di leggera pioggia primaverile, spuntavano già minuscoli boccioli di fiori. Anche se si trattava solo di fiori selvatici senza nome, erano sufficienti a scaldare il cuore.

Camminavo più lentamente, più silenziosamente, lungo il sentiero familiare che un tempo percorrevo con i miei amici in mezzo al trambusto. In quella quiete, si fece strada una vaga sensazione di inquietudine. Su quella scorciatoia primaverile, mi resi conto di essere invecchiato un po'.

Fonte: https://congluan.vn/loi-nho-cho-xuan-10329459.html