Zuppa di perle di giadeite e giada bianca

VHXQ - Il senso del gusto di una persona è spesso determinato dal suo senso dell'olfatto...

I ricordi del Tet (Capodanno vietnamita) rimarranno per sempre con ognuno... Foto: Nguyen Xuan Anh

L'ingrediente "memoria"

Di recente, nel tentativo di vivere come una persona del XXI secolo, ho passato ore a guardare brevi video sui social media. Tra gli innumerevoli video che circolano online, mi sono imbattuto in un divertente programma giapponese che prendeva in giro scherzosamente i clienti di un ristorante di lusso.

Il team del programma ha acquistato solo prodotti in scatola economici, come noodles istantanei e gelato, e li ha presentati in modo da sembrare "eleganti". Di conseguenza, quando i commensali li hanno assaggiati, tutti ne hanno elogiato la bontà. Inoltre, quando il programma ha chiesto loro di stimare il costo dei piatti, tutti hanno affermato che i prezzi effettivi erano decine di volte superiori a quelli indicati sulle confezioni di questi prodotti pronti al consumo.

È interessante notare come il senso del gusto di una persona sia spesso determinato dalle sue sensazioni: la sensazione di gustare un pasto in un ambiente lussuoso, o l'impressione che sia stato preparato da uno chef rinomato, potrebbero avere un certo impatto sulle sue papille gustative.

Assaggiamo con la lingua, con gli occhi e, per molti piatti, persino con le mani. In definitiva, mangiamo con i nostri ricordi. Durante l'infanzia, chi viveva nella stessa regione o nello stesso paese probabilmente mangiava piatti simili. L'unica differenza sta nei metodi di preparazione di ciascuna regione, nelle modifiche apportate alle ricette dalle nostre nonne e madri.

Madri e nonne custodiscono un "ingrediente segreto": la memoria. E il sapore di quella memoria si aggrappa alle nostre menti, accompagnandoci mentre cresciamo, vaghiamo per le strade e viaggiamo in ogni angolo del mondo.

Un giorno di fine anno, lontano da casa, sorseggio un tè profumato ai fiori, mangio qualche pezzetto di frutta candita, percepisco nell'aria il profumo di torta di riso glutinoso e, davanti alla locanda, vedo file di salsicce appese, il cui aroma ricco e saporito viene portato dal vento nella stanza. Basta un solo accenno di questo profumo per stimolare l'immaginazione: una cena di Capodanno, il sapore dei piatti tradizionali di Capodanno che mi solletica la lingua.

Nei miei ricordi, cerco di trovare un ristorante, ordino qualcosa da mangiare e vedo il cameriere che mi porta davanti piatti familiari. Ne assaggio un boccone. È buono, ma non... come avrei voluto.

Sembra ancora mancare qualcosa, un sapore d'infanzia, di nostalgia, non di cibo raffinato, a volte solo un piatto ordinario, un miscuglio di avanzi di un pasto, un po' di tutto, eppure diventa un pasto "delizioso". Perché quel pasto "delizioso" si può assaporare solo dopo una fame che rode, dopo una notte di bevute, in giardino, nella piccola cucina fumosa e unta, preparato dalle mani dei nostri cari.

Il sapore dell'amore

Vi ricordate il critico gastronomico del cartone animato Ratatouille? Un personaggio freddo e severo, le cui recensioni al vetriolo hanno fatto perdere la reputazione a innumerevoli ristoranti. Nel momento in cui assaggiava un piatto a base di verdure comuni, la penna gli cadeva di mano; la sua toga da critico gli diventava improvvisamente troppo grande, e si trasformava in un bambino moccioso in piedi davanti alla madre, che assaporava le verdure che lei aveva cucinato.

Piatti tradizionali del Tet (Capodanno lunare). Foto: XH

A questo punto sorge spontanea una domanda: mangiamo per goderci il momento, per essere felici, o semplicemente per giudicare, valutare e stabilire il nostro "status"? È forse lo status dei ristoranti a cinque stelle, di quelli stellati Michelin, che ci fa dimenticare che mangiamo (a meno che non sia per placare la fame) per la gioia – una gioia che non deriva dal mangiare cibo costoso, ma dal mangiare qualcosa che ci dona pace.

Un senso di tranquillità emana dai barattoli di cetrioli e cipolle sottaceto, dalla carne di maiale marinata che si asciuga al sole in cortile. La luce del sole indugia tra la carne soda e ricca di spezie, in attesa che il calore del latte di cocco bollente sprigioni il suo aroma, tingendo la carne di un marrone dorato. Sotto quello stesso sole, i barattoli di cipolle e cetrioli sottaceto proiettano sottili ombre sulla superficie di cemento.

I piatti tradizionali del Tet portano con sé il calore del dodicesimo mese lunare, in attesa del primo mese lunare per riscaldare nuovamente i cuori dei bambini e di coloro che sono tornati a casa dopo una lunga assenza.

Il ritorno a casa per "celebrare il Tet", l'occasione più importante tra tutte le festività, come "i pranzi in famiglia, i matrimoni, le feste per la nascita di un bambino, i compleanni". Il solo menzionare il sapore del dodicesimo mese lunare evoca il sapore dell'amore. Un sapore che nemmeno il denaro più ricco può ricreare.

Da bambino, vidi un film in cui un re, proveniente da una famiglia di mendicanti, veniva nutrito dai suoi compagni mendicanti che gli preparavano una zuppa chiamata "perla, giada e giada bianca".

Dopo essere salito al trono, cercò di mangiare di nuovo quella prelibatezza, ma non ci riuscì. Cercò in lungo e in largo per invitare il suo ex collega a palazzo a preparargli quella zuppa. Il mendicante preparò una zuppa, per dirla in modo crudo... una pentola di insalata di maiale, così poco appetitosa che né il re né i suoi cortigiani riuscirono ad assaggiarla, ma lui cercò comunque di mangiarla, perché nel suo cuore era la zuppa di perle, giada e alabastro.

Forse ognuno di noi è come quell'imperatore, immerso nei ricordi del passato, ognuno con la propria ciotola unica di zuppa di perle, giada e alabastro...

Fonte: https://baodanang.vn/mon-canh-tran-chau-phi-thuy-bach-ngoc-3323447.html