Moeders erfenis

Op een ochtend viel een jong vogeltje dat leerde vliegen in de tuin. Het was bang en tjilpte, terwijl het met zijn kleine vleugeltjes probeerde terug te vliegen. Ik had medelijden met het vogeltje en pakte het op, met de bedoeling zijn nest te vinden en het terug te brengen. Maar daardoor werd het vogeltje alleen maar banger en tjilpte het nog harder.

De moedervogel hoorde haar kuiken naar haar toe vliegen en toen ze het in iemands handen zag, kon ze alleen maar wild om zich heen springen en jammerlijk miauwen. Ik liet het jong onmiddellijk op de grond los. Het rende vrolijk weg, flapperde met zijn vleugels en huppelde terug naar zijn moeder. Het leek wel alsof het door zijn moeder werd geleid, want het jong sprong op een tak en flapperde met zijn vleugels om snelheid te maken en hoog te vliegen. Ik keek naar de twee vogels en realiseerde me plotseling hoeveel het jong op mij leek.

Illustratieve afbeelding.

In mijn vroege volwassenheid geloofde ik arrogant dat ik voor mezelf kon zorgen zonder op mijn ouders te hoeven vertrouwen, dat ik de leeftijd voorbij was waarop ze me de les zouden lezen. Ik vertrok naar de stad en stortte me op mijn werk, in de illusie dat ik genoeg geld kon verdienen om mezelf te onderhouden en zelfs mijn ouders te helpen. Maar helaas… Pas nadat ik was begonnen met werken, begreep ik de uitspraak: "Het is hard werken voor anderen, in tegenstelling tot de eenvoudige maaltijd die mijn moeder voor me klaarmaakte." Geld verdienen kost zweet en tranen. Mijn magere salaris was niets vergeleken met de hoge kosten van levensonderhoud in de stad. Ik had moeite om rond te komen. Zelfs voor kleine cadeautjes voor de feestdagen moest ik lang sparen. Pas toen begreep ik de ontberingen die mijn ouders al die jaren hadden doorstaan, met de last van het opvoeden en onderwijzen van hun kinderen.

Maar elke keer dat mijn moeder voorstelde dat ik terugging naar mijn geboortestad om dichter bij huis een baan te zoeken en zo geld te sparen, zwol mijn trots op. Ik was vastbesloten om in de stad mijn brood te verdienen in plaats van met een mislukt gezicht naar huis terug te keren, bang voor het gezeur van mijn ouders. Ik was vastbesloten mijn koffers te pakken en te vertrekken, omdat ik weigerde hen nog langer tot last te zijn. Dus haastte ik me terug naar de stad en werkte dag en nacht om geld te verdienen, om mijn ouders te bewijzen dat ik prima zonder hen kon leven.

Jarenlang was ik volledig gefocust op geld verdienen en carrière maken. Toen ik eenmaal een vaste baan en een stabiel inkomen had, werd ik zelfgenoegzaam met mijn eerste successen en werkte ik nog harder, in een poging zoveel mogelijk geld te verdienen om mijn ouders trots te maken. Ik vond het vreselijk om mijn moeder te horen praten over de kinderen van anderen die tientallen miljoenen dong per maand verdienden, villa's bouwden en auto's kochten. Elke keer dat ik haar over de kinderen van anderen hoorde praten, laaide mijn trots op. Arrogant beloofde ik mezelf dat ik hetzelfde zou bereiken, dat ik mijn moeder mijn prestaties zou laten erkennen.

En zo verstreken de maanden en jaren.

Na verloop van tijd ging ik steeds minder vaak naar huis en werd de afstand tussen mij en mijn ouders steeds groter...

Toen bouwde het vogeltje een nieuw nest en tjilpte naast een ander vogeltje. In mijn kleine, knusse huis, druk met man en kinderen, vergat ik dat in dat dorpje, in dat kleine huisje, de twee mensen woonden die me hadden gebaard en opgevoed, en die elke dag op mijn terugkeer wachtten. Ik dacht alleen maar dat het feit dat ik voor mezelf kon zorgen de last voor mijn ouders verlichtte, en dat was genoeg. Een paar dagen thuiskomen tijdens de vakantie was voldoende. Ik stond er nooit bij stil hoe oud mijn ouders waren, die in hun oude huis wachtten op onze terugkeer, op het gelach en geklets van hun kinderen en kleinkinderen. Dat was genoeg; ze hadden het heerlijke eten en de exotische gerechten die we meebrachten niet nodig, want ze waren oud, hadden een hoge bloeddruk en diabetes waardoor ze hun dieet moesten beperken.

Vogels bouwen, zodra ze kunnen vliegen, meestal nieuwe nesten en keren nooit meer terug naar hun oude. Dat geldt ook voor mensen. Iedereen die trouwt, wil graag zelfstandig wonen en wil niet meer bij zijn of haar ouders intrekken. Het constante gezeur en de vermaningen van de ouders zijn uitputtend. Iedereen is bang om met ouderen samen te wonen, omdat die dingen snel vergeten en hun kinderen altijd met anderen vergelijken. Jongeren geven daarom vaak de voorkeur aan vrijheid en willen, of ze nu honger hebben of vol zitten, onafhankelijk leven.

Alleen de ouders herinneren zich hun kinderen nog elke dag, af en toe bladeren ze door het fotoalbum en glimlachen ze in zichzelf. Gisteren renden, sprongen, lachten, vochten en huilden ze nog; nu is het stil, elk kind op een andere plek. Het lijkt alsof ze hen gisteren nog berispten omdat ze te veel tv keken en hun schoolwerk verwaarloosden, en nu zijn ze zelf allemaal vader en moeder geworden. Op zonnige dagen zet de moeder de oude houten kist in de zon te drogen. De kist is altijd op slot en staat hoog. Je zou denken dat er iets waardevols in zit, maar het blijkt dat ze er een stapel diploma's van haar kinderen in bewaart, die ze af en toe in de zon laat drogen uit angst voor termieten. Ze veegt elk diploma zelfs zorgvuldig schoon met een doek.

Tijdens een zakenreis kwam ik eens bij mijn moeder langs en zag ik haar kostbare was drogen. Ik barstte in tranen uit. Het bleek dat haar kinderen haar grootste bezit waren. Het bleek dat ze altijd trots op haar kinderen was geweest, alleen had ze het nooit hardop gezegd. En het bleek dat ze altijd naar haar kinderen had verlangd, ook al waren het kinderen die haar soms wel en soms niet herinnerden, en het leek alsof ze haar vaker vergaten dan dat ze haar herinnerden...

Bron: https://baobinhthuan.com.vn/gia-tai-cua-me-112306.html