Terugkijkend is het leven vreemd. Als kind speelden mijn vrienden uit de buurt en ik een spelletje waarbij we onze ogen open en dicht deden om onze fantasie de vrije loop te laten. We wensten dat we ineens dertig of vijfendertig jaar oud waren, een leeftijd waarop we alles konden doen wat we wilden. Die sprankelende kinderogen waren gevuld met schitterende dromen, waarin we namen bedachten zoals advocaat, journalist, zanger… Inderdaad, de kindertijd vloog voorbij, maar de meeste van die dromen zijn inmiddels werkelijkheid geworden. Die kinderen van weleer zijn nu verspreid en leren in alle rust hun eigen brood te verdienen.

Tien jaar zijn voorbijgegaan in de stad, en alles wat ik voor me zie zijn torenhoge wolkenkrabbers die de hemel in reiken. De zon lijkt haast te hebben en werpt haar felle stralen pas rond het middaguur rechtstreeks op de straat. Ik ga op in de stroom mensen die heen en weer gaan, draaiend in de zon en de regen, als een onvermoeibare tol. Mijn dromen, ooit zo helder en groots, zijn gekrompen sinds ik volwassen ben geworden, verzwaard door dagelijkse zorgen. Bekende vragen over huwelijk, kinderen, salaris en gedachten aan mijn ouder wordende ouders thuis stapelen zich stilletjes op, waardoor ik vaak geen ademruimte meer heb.

Het blijkt dat volwassen zijn een zware last met zich meedraagt. We hebben nauwelijks tijd om onderscheid te maken tussen zonneschijn en regen, omdat we ons haasten om de kost te verdienen, en zelden tijd om omhoog te kijken en de hemel te bewonderen. De 'hemel' in ons hart is daarom gevuld met angst voor minderwaardigheid, angst voor verlies en de stille, naderende scheidingen. In tegenstelling tot mijn kinderdromen om snel volwassen te worden, verlang ik plotseling naar een ticket terug naar mijn zorgeloze kindertijd, maar de dagen glijden geruisloos voorbij, wachtend tot niemand omkijkt.

'Moet ik terug naar mijn geboortestad?' – die gedachte bleef maar terugkomen, maar werd tegengehouden door vage angsten. Opnieuw beginnen in mijn dertiger jaren, de toekomst zou ongetwijfeld vol moeilijkheden zitten. Zou ik verdwalen? Zou ik de moed hebben om de lof en kritiek van anderen onder ogen te zien? Mijn moeder zei: 'Laat je hart leven als de ziel van een kind. Weten hoe je zorgen en verlangens loslaat, is de enige manier om vrede in het leven te vinden.' Mijn moeder zei dat ze op haar zeventigste ook talloze angsten had: angst voor ouder worden, ziekte, angst voor dingen die ze niet zou meemaken, en soms zelfs angst voor de onschuldige blik van kinderen. Volwassenen vrezen zeer reële dingen, tot het punt dat geluk in het niet valt; maar kinderen vrezen onwerkelijke dingen, waardoor ze volledig gelukkig blijven in het heden.

Mijn moeder leed jarenlang aan een ernstige ziekte. Nu is ze niet meer bang voor de pijn; als het weer verandert, accepteert ze dat rustig als een onderdeel van het leven. Ik heb me moedig door mijn hart laten leiden terug naar het kleine dorpje onder de sterrenhemel, waar ik mijn hoofd op de schoot van mijn moeder legde zoals vroeger, mijn zorgen en vermoeidheid losliet en mijn hart liet zijn als een stuk bewerkte grond, dat in stilte nieuw leven koestert.

Door het kleine raam zag ik een roodbruine zandweg, omzoomd door eeuwenoude bomen die weliswaar scheef stonden, maar toch stevig overeind bleven in de wind. In de verte kwam de zonnebloemkleurige zon hoger aan de hemel te staan. De lucht was helder en onbewolkt, met hier en daar een paar lichtblauwe wolken.

Ik glimlachte.

De hemel boven mijn thuisland is uitgestrekt en zacht, en de "hemel" in mijn hart klaart langzaam op om een ​​vredige en prachtige dageraad te verwelkomen; vanuit de keuken verspreidt zich een warme en troostende geur...

Thuong Thuong

Bron: https://huengaynay.vn/van-hoa-nghe-thuat/mat-troi-mau-hoa-huong-duong-162368.html