Ze keek op, haar diepliggende ogen gericht op de rotsachtige weg, terwijl ze aandachtig luisterde. De zon brandde fel, maar hij was er nog steeds niet. Al drie dagen lang, van 's ochtends vroeg tot 's avonds laat, stond ze angstig op de veranda te wachten. Inclusief de afgelopen drie dagen had ze tweehonderdacht ballonnen opgelaten. Haar moeder zou vast wel terugkomen. De ballonnenkunstenaar had haar dat verzekerd.
Elke ochtend, als hij door de tuin reed, stopte hij zijn auto en wikkelde een touwtje om haar vinger, waaraan een ronde ballon hing, zodat ze haar gebeden aan de engelen kon overbrengen. Tweehonderdvijf ballonnen zweefden de blauwe lucht in, met de gefluisterde woorden van een arm klein hartje: "Mama, kom alsjeblieft terug naar mij!"
Het wist niet hoe het gezicht van zijn moeder eruitzag, of hoe haar figuur was, maar het was er zeker van dat zijn moeder heel mooi, heel zachtaardig was en heel veel van hem hield! Zijn moeder zou hem nooit in de steek laten. Welke moeder zou ooit haar eigen vlees en bloed verlaten, het kind dat ze gedragen en gebaard had? Het hoorde mevrouw Tư, de bananenverkoopster uit de buurt, zeggen: niets is te vergelijken met rijst en vis, niets is te vergelijken met een moeder en kind. De radio zond veel nieuwsberichten uit, maar alleen deze zin bleef bij hem hangen: Een moeder, met haar heilige rol, is de meest wonderbaarlijke persoon ter wereld.
Zijn moeder was de beste. Ze had hem niet in de steek gelaten. Ze had werk te doen, ze ging een tijdje weg en zou terugkomen. Hij verlangde niet naar zijn zicht terug, ook al wilde hij het verschil weten tussen het blauw van de lucht, het groen van de bladeren, het blauw van de zee; ook al wilde hij alles zien… alles… want een kind dat blind geboren was zoals hij, kon niets anders zien dan duisternis.
Maar ieder mens mag maar één wens doen, en deze wenste een moeder te hebben. Een moeder hebben is het grootste geluk ter wereld. Wit is de kleur van de huid van zijn moeder. Zwart is de kleur van het haar van zijn moeder. Rood is de kleur van de lippen van zijn moeder (het leerde over kleuren uit het verhaal van Sneeuwwitje en de zeven dwergen). En de warmte van de liefdevolle omhelzing en de lieve woorden van zijn moeder was onvoorstelbaar. Het stelde zich de dag voor waarop het zijn moeder zou ontmoeten, zijn hart overstromend van vreugde.
…Hij is echt niet gekomen! Hij was een dierbare vriend, het enige goede in zijn leven. Hij noemde het niet 'blind', hij minachtte of bespotte het niet, hij zei geen kwetsende dingen tegen het zoals anderen wel deden. 'Oom Kauwgom!' – zo riepen de kinderen altijd als hij kwam. Alleen noemde het hem 'Oom Schilder'. Het wist niet hoe goed zijn schilderijen waren, omdat het niet kon zien, maar door de uitroepen van de kinderen om hem heen terwijl hij op verzoek van klanten op ballonnen schilderde, vermoedde het dat hij een geniale kunstenaar moest zijn. 'Teken Pikachu, oom!', 'Teken de Apenkoning, Pigsy en Sandy!', 'Teken Tom en Jerry, dat is nog beter!', 'Teken Doraemon en Nobita, dat is leuker!'
...Had het hem maar kunnen zien tekenen op ballonnen te midden van die lawaaierige menigte. De tekeningen, zelfs voor kinderen zoals zij, leken precies op die van een briljante kunstenaar, niet zomaar een gewone. En zelfs als zijn tekeningen een beetje slecht waren, was hij in zijn hart nog steeds een engel. Hij troostte het wanneer zijn eigenaar het sloeg of uitschold omdat het om geld bedelde. Hij vertelde het sprookjes met een happy end voor arme, gehandicapte, aardige en deugdzame personages. Alleen hij wist hoe erg het naar een moeder verlangde.
Op twaalfjarige leeftijd was ze gestopt met huilen. Het leek alsof ze al veel langer daarvoor vergeten was hoe het voelde om te huilen, sinds ze wist dat ze geen moeder had. Maar 's nachts, alleen in de dubbele duisternis, huilde ze nog steeds stilletjes tot ze uitgeput in slaap viel. Vreemd genoeg wist zelfs de schilder ervan.
Het werd donker. Ze stond ineengedoken in de hoek van de veranda, luisterend naar de regen, haar hart gekweld door een scherpe, kloppende pijn. Haar wens zou niet uitkomen. O, kunstenaar, waarom ben je niet gekomen? Een windvlaag waaide, waardoor ze rillingen kreeg. Niet van de kou, maar van een slecht voorgevoel. Moge je veilig zijn.
Ze had geen idee dat op datzelfde moment de ziel van haar geliefde oom, de kunstenaar, deze wereld voor eeuwig had verlaten. Hij was de dag ervoor aangereden door een autocoureur terwijl hij op de fiets ballonnen verkocht. Vlak voor zijn dood kwam hij plotseling weer bij bewustzijn en vroeg de verpleegster om al zijn ballonnen aan haar te geven. Met de zak ballonnen in haar handen voelde ze een steek van verdriet. "Vergeet niet te bidden dat de ballonnen mee naar de hemel mogen."
Tranen wellen op in het gekwetste, kwetsbare hart van het gehandicapte kind, wees en zonder ouders. Hij kon niet sterven. Hoe kon zo'n goed mens sterven? Iemand die geliefd en herinnerd wordt door anderen, wordt onsterfelijk. Misschien wist hij dat deze dag zou komen en zei hij dit om het kind te troosten en zijn verdriet te verzachten.
Het laat nog steeds ballonnen de lucht in met een brandend verlangen: "Mama, kom alsjeblieft terug!" Het ziet de schilder nog steeds elke nacht in zijn dromen. Hij houdt het in zijn warme armen en vertelt het vrolijke verhalen. Er is één ding dat hij het nooit heeft verteld, noch tijdens zijn leven, noch na zijn dood. Hij groeide op in een weeshuis en heeft meer dan twintig jaar lang, vanaf het moment dat hij de leeftijd van het kind had tot nu, talloze ballonnen de lucht in gelaten met de wens zijn moeder nog één keer te zien, al was het maar één keer. Die wens kon de engelen niet bereiken, dus moest hij hem meenemen, voor altijd begraven in de koude aarde samen met zijn eenzame, fragiele lichaam.
Bron: https://baotayninh.vn/uoc-mo-bong-bong-150960.html
