Den lengselen, for meg, vil aldri forsvinne, uansett hvor langt jeg reiser.
Jeg har alltid trodd at denne verden på en mirakuløs måte startet med blader, og forbindelsene i dette universet er godt forankret i blader, helt fra den tiden da menneskelivet først dukket opp på denne grønne planeten.
Kjærligheten til planter og blomster, den fredelige roen foran det frodige grøntområdet, lengselen etter håp som skinner gjennom de glitrende bladene i sollyset, og de skjelvende, spirende bevegelsene til grønne spirer.
Fordi vi er så kjent med det, bryr vi oss ikke lenger. Så, når miljøet og livet forandrer seg på et øyeblikk, blir vi sjokkerte over å innse at fargen på bladene fremkaller en gripende, nesten sårende, lengselsfull følelse, som berører et sted dypt inne i sjelen vår – en følelse av frodig grønt.
Gaten min, ikke langt unna, i de kjølige månedene på slutten av året, bringer en bitende kulde som bedøver hender, nese og kinn. Likevel finner folk fortsatt trøst i å kose seg under en vattert jakke, rusle rolig gjennom gatene en vinterettermiddag, og inhalere den varme duften av furunåler som har blitt dypbrune. En enorm vidde av minner, da årstidens første kulde grep tak i den kjente duften av fjell og åser, og ga noen «roserøde kinn og røde lepper», «våte øyne og myk hud» som en berusende eliksir.
Jeg skiltes med min elskede fjellby, en lang reise fylt med minner og vidstrakte grønne sletter. Og jeg kjente en klump i halsen da jeg møtte de høytidelige, robuste rekkene av tamarindtrær i dette solfylte sandlandet, som strakte seg så langt øyet kunne se, med deres fredelige grønne krone som gjallet mot himmelen, ved siden av de svaiende kokospalmene. For et vennlig syn! For meg, og kanskje for mange andre, var det en kompensasjon, en trøst, en balanse.
Jeg innså denne enkle sannheten mens jeg vandret blant den grønne baldakinen til den nye skolen. Stillheten til de gamle mangotrærne syntes å hviske så mange inderlige ord, den livlige blåfargen til piletrærne som glitret i middagssolen, og de rene hvite magnoliablomstene som skjulte en skjult duft. Og jeg ble overrasket, ute av stand til å forklare, da jeg sto foran et høyt chay-tre på skoleområdet. Var det rustikt og enkelt, eller dypt kulturelt, eller bare et vakkert, rundt baldakin som fremkalte en følelse av fred og ro?
Nå, når jeg går forbi det hver dag, føler jeg meg ikke lenger engstelig, som om det var tilstedeværelsen av en tro, en empati, en fortrolighet som ikke trengte noen forklaring, som om det var det samme unge chay-treet i min gamle lille hage, som stille feller bladene sine, stille bærer uventet frukt en høstmorgen da jeg ikke lenger var der for å beundre det.
Å bo i et grønt bymiljø er en kilde til lykke for moderne mennesker. Bekvemmelighet og komfort kan ikke ta bort behovet for å harmonisere og få kontakt med naturen som en sterk og varig kilde. Selv om vi vet at denne moderne verden alltid er usikker, like usikker som hvordan alt blir snudd på hodet etter en voldsom storm.
For første gang i mitt liv var duften av harpiksholdig tre og blader, vanligvis varm, men forfriskende, alltid i stand til å berolige sinnet og roe sjelen, så skarp den morgenen. De unge, grønne tamarindtrærne og de mørke, gamle banyantrærne skiftet samtidig farge etter en natt med rasende stormer. Mens jeg vandret blant de nakne, magre trærne, gjennomsyret av en øde, "fjellaktig" fargetone, ventet noen ivrig og telte stille dagene mens de første grønne skuddene begynte å våkne og gjenopplives.
Hvis vi virkelig forstår at stormer og kuling er bitre usikkerhetsmomenter, vil solen naturligvis skinne igjen etter regnet. Som poeten Ý Nhi forutså: «Jeg ser regnet spre regndråper på gårdsplassen / Hvis frøene spirer / vil det være gjennomsiktige blader / Hvis spirene blir til trær / vil det være gjennomsiktige grener / Hvis trærne blomstrer / vil det være myke, gjennomsiktige kronblader / Hvis blomstene bærer frukt / vil vi ha frø så klare som tårer.» Hva er så rart med det? «Så lenge det er hud og hår, vil det være vekst; så lenge det er spirer, vil det være trær!»
Livet er alltid fullt av uventede motsetninger, skjøre og intense, forfall og gjenfødelse, lidelse og lykke. Uansett hvor slitne, engstelige eller forvirrede vi måtte være på reisen vår, holder troen oss alltid oppe, som håpets grønne, like oppriktig og inderlig som et blad som må forbli grønt.
Nå har det gått mer enn en måned siden den historiske stormen. Nå vet jeg: Tiden har en… grønn farge. Overalt har blader gått gjennom en sesong med sjokk og uro, stolt spiret nye skudd, raslet og blomstret med spæde knopper, og grønne baldakiner har gjenopplivet gleden over naturen og menneskene.
Et par spurver satt på en gren av fikentreet, fargene deres delte: den ene en lysegrønn, som et friskt penselstrøk mot himmelen; den andre en dyp, robust grønn, som var igjen etter stormen. Rekker av banyantrær, med sine nyutsprungne blader robuste som en flokk papirtraner, samlet på grenene. Og, ømt, blomstrer de gylne aprikosene langs den duskregnende veien, forvirret, men likevel raskt springende ut i blomst for en ny sesong ...
Gjenfødelsen i alle dens former bringer alltid en følelse av fred. Som en tro, med nok tålmodighet og utholdenhet, falmer aldri fargen grønn; den er alltid fargen på nåtiden. I hvert fall i hjertet til en langt hjemmefra, som meg, som savner fjellene, er den grønne fargen som et blad fra svunne år, presset inn i en skolebok, en dag ved et uhell vendt opp, fortsatt gjennomsyret av sin duft og friske utseende.
Kilde: https://baogialai.com.vn/di-giua-vom-xanh-post574831.html
Kommentar (0)