Ikke blås røyk over barns hoder.

Sigarettrøyk skiller aldri mellom røykeren og personen som står i nærheten. Den passerer gjennom alle, eldre, gravide og barn i vekst.

En ettermiddag i helgen var lekeplassen fullpakket med folk. Inne i det kjølige, avkjølte området var det fargerike sklier, ballbaner og den klare, muntre latteren fra barn. Dette burde ha vært det reneste og tryggeste stedet for dem.

Likevel, i det lukkede rommet, tente en mann rolig en sigarett. Tuppen glødet rødt som en liten glør. Han lente seg tilbake i stolen, tok et langt drag og pustet sakte ut røyken. Den virvlende hvite røyken hadde ingen steder å forsvinne, den ble liggende under lyset, blandet seg med den kjølige luften fra klimaanlegget og spredte seg utover i rommet.

En mann røyker tilfeldig en sigarett på en lekeplass, i et lukket, avkjølt område.

Luften var tykk av den stikkende lukten av sigarettrøyk blandet med den sterke, metalliske duften av sigarer. Barna fortsatte å leke bekymringsløst midt i denne usynlige disen. Noen løp forbi, grimaserte og holdt for nesen, mens andre hostet et par ganger før de gjenopptok den uferdige leken.

De voksne rundt så det, men ingen sa noe; noen få løftet stille opp barna sine og satte seg lenger unna. Stillheten fikk sigarettrøyken til å virke enda mer frekk, som om barnas rett til å puste ren luft plutselig var blitt noe man måtte gi opp.

Da jeg gikk ut, kunne jeg fortsatt lukte sigarettrøyk som hang fast i klærne mine. Plutselig slo det meg at voksne kan velge om de vil røyke eller ikke, men barna der har ikke noe valg; de vet bare hvordan de skal puste, et naturlig instinkt hos et voksende vesen.

I rushtiden, midt i den tette trafikken på gaten, kom jeg over en far som bar to små barn. Det ene satt foran, det andre gjemte seg bak ham.

Mannen pustet konstant på sigaretten sin mens han kjørte. Hver gang han tok et langt drag, ble røyken umiddelbart blåst bakover av vinden og omsluttet barnets ansikt og hår. Barnet klamret seg tett til farens rygg. Kanskje visste han ikke at det som klamret seg til ham ikke bare var røyk. Det var også tusenvis av giftstoffer som den unge kroppen hans måtte tåle hver dag.

Det er rart å tenke på det. Det finnes fedre som er villige til å trosse sol og regn for å kjøre barna sine til skolen, villige til å være oppe hele natten når barna har feber. Men de bringer uvitende en stille sykdom tilbake til barna sine med selve røyken fra fingertuppene.

Sigarettrøyk omslutter lydløst kafeens rom, hvor mange barn og ikke-røykere fortsatt utsettes for passiv røyking hver dag.

Sigarettrøyk finnes ikke bare på gatene. Den sniker seg inn på kafeer, restauranter og andre overfylte steder. I et hjørne av en kafé prøver noen tenåringer, fortsatt på skolen, seg på røyking for å vise at de er voksne. Voksne røyker av vane, unge røyker for å imitere. Sigarettrøyk går dermed i arv fra generasjon til generasjon som en trist arv.

Jeg husker sønnen til en bekjent. Faren hans hadde røykt siden moren var gravid. Det lille huset hadde alltid en vedvarende, kjent, skarp lukt. Da barnet ble født, var han mye lettere enn andre babyer på hans alder, tynn og ofte syk.

I de første årene led den av konstant bronkitt og lungebetennelse. Hver gang været skiftet, hastet hele familien med den til sykehuset. Barndommen var ikke bare fylt med leker eller ettermiddager tilbrakt i hagen; den inkluderte også lukten av desinfeksjonsmiddel, lyden av forstøverapparater og langvarige hosteanfall gjennom natten.

Faren elsket barnet sitt høyt. Hver gang barnet hans ble innlagt på sykehus, hastet han rundt og prøvde å få tak i hver eneste pille. Men det var ikke før han så den lille ligge på sykehusrommet og puste oksygen at han plutselig innså at han kanskje var delvis ansvarlig for barnets sykdommer gjennom årene. Om bare den erkjennelsen hadde kommet tidligere.

Det mest skremmende aspektet ved sigarettrøyk er ikke den virvlende røyken foran øynene dine, men giftstoffene som klamrer seg til røykerens klær, sengetøy og hender, og deretter kommer inn i kroppen til små barn gjennom klemmer.

Sigarettrøyk skiller aldri mellom røykeren og personen som står i nærheten. Den passerer gjennom alle, eldre, gravide og barn i vekst.

Jeg hørte en gang en historie som har hjemsøkt meg siden den gang. En kveld satt en far på verandaen sin, en sigarett blafrte i mørket. Hans seks år gamle sønn, med en notatbok, kom ut, satte seg ved siden av ham og spurte: «Pappa, hvorfor røyker du hele tiden?» Faren smilte og svarte: «Du vil forstå det når du blir stor.» Gutten var stille et øyeblikk, og spurte så igjen: «Smaker sigaretter godt, pappa?»

Mannen stoppet opp. Barnet bøyde seg ned og fiklet med tøflene sine: «Hvis det ikke smaker godt, pappa, så ikke røyk lenger. Jeg liker ikke å høre deg hoste.» Ordene var lette som et blad som faller til bakken. Faren satt der, sigaretten brant sakte mellom fingrene. For første gang på flere år visste han ikke hvordan han skulle svare barnet sitt. Det viste seg at det barn lengtet etter ikke var nye leker eller lange turer; noen ganger var alt de trengte en sunn far som kunne være sammen med dem lenger.

Røyken vil etter hvert forsvinne ut i luften, men det den etterlater i et barns lunger er ikke lett å viske ut. Barndommen bør fylles med duften av melk, solskinn og en mors hår etter en lang dag. La oss ikke la minnene om disse barna beholde en annen duft ... lukten av sigarettrøyk på hodet deres.

AN LAM

Kilde: https://baoangiang.com.vn/dung-thoi-khoi-len-mai-dau-con-tre-a487352.html