Mors fiskekurv

Mors bærestang var ikke bare fylt med fersk fisk som nettopp var fanget fra fiskeburene eller fra elven; den representerte også hennes harde arbeid og strev. Bærestengene var slitt ned med tiden. Disse stengene hadde støttet utallige bekymringer og drømmer om et bedre liv for barna hennes.

Moren min var ikke høyt utdannet, og hun var heller ikke kjent med bokstaver eller matematikk. Men hun visste hvordan hun skulle regne ut hver krone, og hvordan hun skulle ta vare på barna sine med grenseløs kjærlighet. På kjølige morgener bar hun byrden sin på skuldrene, mens hun gikk fra landsbyen til distriktets marked. Føttene hennes var kjent med hver eneste ujevne flekk på veien, hver eneste ujevn stein langs siden. Hvert skritt var et strevsomt et, men også et skritt fylt med kjærlighet.

Distriktsmarkedet var overfylt og bråkete. Midt i folkemengden satt moren min stille ved siden av fiskekurven sin, og øynene hennes observerte tankefullt blikkene til forbipasserende. Hun valgte ut den beste fisken, vasket den rene og arrangerte den pent på et lag med grønne bananblader. Fisken bar smaken av elvene og vannet i hjemlandet hennes. Å selge fisk var ikke alltid lett.

Noen dager var markedet overfylt, fisken ble raskt solgt, og moren min dro tidlig hjem med en lett kurv. Men andre dager satt hun der til middag, med et bekymret ansikt. Hun tok med seg den usolgte fisken hjem, kokte den i en salt saus og sparte den til senere. Til tross for det harde arbeidet klaget hun aldri. Hun sa: «Så lenge barna mine har mat og klær, uansett hvor hardt jeg jobber, spiller det ingen rolle.»

Jeg husker de ettermiddagene, når solen gikk ned bak landsbyens bambuslund, pleide moren min å komme hjem med en tom kurv. Hendene hennes luktet svakt av fisk, men ansiktet hennes strålte fortsatt av et smil. Hver gang hun åpnet den gamle tøyvesken sin og tok ut de pent brettede myntene, så jeg at den ikke bare inneholdt penger, men også svetten hennes, hennes ubetingede kjærlighet til barna sine.

Jeg vokste opp og forlot landsbyen for å dra til byen for å studere. Den dagen jeg pakket sakene mine til byen, la moren min en bunke småsedler i hånden min – penger hun hadde spart fra dagene på markedet tidlig om morgenen. Hennes grove hender, hennes tynne fingre som grep mine tett, syntes å ville formidle all sin kjærlighet, holde meg ved sin side litt lenger. Jeg turte ikke å gråte, men hjertet mitt verket. Jeg visste at bak disse pengene lå det utallige dager da moren min hadde utholdt regn og sol, og de tunge byrdene som tynget hennes skrøpelige skuldre.

I løpet av årene jeg var borte hjemmefra, så jeg fortsatt moren min bære kurven sin til markedet hver gang jeg kom tilbake. Hun var blitt eldre, ryggen hennes var mer krum, men øynene hennes var fortsatt strålende, og smilet hennes var like mildt som alltid. Jeg sa til henne: «Mamma, du burde hvile, la meg ta vare på det», men hun bare smilte og sa: «Jeg er vant til det, barnet mitt. Hvis jeg ikke gjør det, kommer jeg til å savne det.»

Med tiden ble det å bære fisk en del av morens liv. Den lasten med fisk næret meg, lærte meg å verdsette hardt arbeid, og å sette pris på stille ofre. Uansett hvor langt jeg går i fremtiden, vil moren min alltid være der i hjembyen min, med sin kjente bærestang og sin umålelige kjærlighet til barna sine.

Kilde: https://baogialai.com.vn/ganh-ca-cua-me-post330330.html