Mors fiskekurv

Mors fiskelass er ikke bare fersk fisk hentet fra bur eller fanget i elva, men også hardt arbeid og motgang. Skulderstangen har slitt bort tidens tegn. Den skulderstangen har støttet mange av mors bekymringer og drømmer om et mer meningsfullt liv for barna sine.

Moren min var ikke høyt utdannet, og hun var heller ikke kjent med bokstaver eller matematikk. Men hun visste hvordan hun skulle regne ut hver krone, og hvordan hun skulle ta vare på barna sine med grenseløs kjærlighet. På kjølige morgener bar hun en byrde på skulderen og gikk raskt fra landsbyen til distriktsmarkedet. Føttene hennes var fortrolige med hver eneste ulendte strekning, hver humpete stein i veikanten. Hvert skritt var et strevsomt et, men også et kjærlig et.

Distriktsmarkedet var overfylt og bråkete. Midt i folkemengden satt moren min stille ved siden av fiskekurven sin, og øynene hennes observerte tankefullt hvert blikk fra forbipasserende. Hun valgte ut den beste fisken, renset den og arrangerte den pent på et lag med grønne bananblader. Fisken bar smaken av elvevannet i hjembyen hennes. Å selge fisk var ikke alltid lett.

Det var dager da markedet var overfylt, fisken ble solgt raskt, og mamma kom tidlig hjem med en lett kurv. Men det var dager da mamma satt til middag, med et bekymret ansikt. Fisken som ikke hadde blitt solgt, ble brakt hjem, saltet og spart til senere forbruk. Til tross for vanskelighetene klaget mamma aldri. Mamma sa: «Så lenge barna mine har mat og klær, uansett hvor hardt jeg jobber, spiller det ingen rolle.»

Jeg husker ettermiddagene, når solen gikk ned bak bambushekken, kom moren min hjem med en tom kurv. Hendene hennes luktet svakt av fisk, men ansiktet hennes strålte fortsatt av et smil. Hver gang hun åpnet den gamle tøyposen og tok ut de pent brettede myntene, så jeg at inni var det ikke bare penger, men også svettedråper og hennes ubetingede kjærlighet til barna sine.

Jeg vokste opp, forlot landsbyen til fordel for byen for å studere. Den dagen jeg pakket koffertene mine og dro til byen, la moren min en bunke med vekslepenger i hånden min, pengene hun hadde spart fra morgenmarkedet. Hennes grove hender, hennes tynne fingre, grep tak i mine, som om hun ville formidle all sin kjærlighet, som om hun ville holde meg ved sin side litt lenger. Jeg turte ikke å gråte, men plutselig verket hjertet mitt. Jeg visste at bak den summen penger lå dagene moren min hadde tilbrakt i regn og sol, de tunge byrdene på hennes tynne skuldre.

I årene borte fra hjemmet, hver gang jeg kom hjem, så jeg fortsatt moren min bære en last til markedet. Hun ble eldre, ryggen hennes var mer bøyd, men øynene hennes var fortsatt strålende, smilet hennes var fortsatt like mildt som alltid. Jeg sa til henne: «Du burde hvile, la meg ta meg av det», men hun bare smilte og sa: «Jeg er vant til det, barnet mitt. Hvis jeg ikke gjør det, savner jeg det igjen.»

Med tiden har det å bære fisk blitt en del av morens liv. Det å bære fisk har oppdratt meg, lært meg å verdsette arbeid, å elske og sette pris på stille ofre. Uansett hvor langt jeg går i fremtiden, vil moren min fortsatt være der, med sin kjente bærestang, med sin umålelige kjærlighet til barna sine.

Kilde: https://baogialai.com.vn/ganh-ca-cua-me-post330330.html