Rose

Landsbyen min var i flammer av tinngruvedriftens raseri. Landsbyboerne gikk amok etter malmen. Talentfulle folk og stormenn fra alle kanter strømmet til. Noen gravde, noen lette, lyden av hakker, spader og brekkjern knuste mørket. Hundene, siklende og utmattede, sovnet. I mellomtiden stirret folk intenst på de mørke, gapende gruveåpningene.

Det finnes imidlertid noen som ser på at andre sløser bort penger som om de er verdiløse og forblir likegyldige. En av dem er herr Nghia. Herr Nghias hus er atskilt fra mitt av en liten bekk. Kona hans døde, og han oppdro sønnen sin alene. Huân er over tjue år gammel. Både far og sønn er snille og hardtarbeidende, og bor enkelt i et treroms flislagt hus. Foran herr Nghias hus står en rosebusk, som blomstrer sterkt hvert år. Hver gang jeg besøker ham, peker herr Nghia ofte på rosebusken og forklarer:

– Selv om den ikke er en edel blomst, kan den sammenlignes med fattige, enkle mennesker som beholder sin menneskelige verdighet.

Rose - En novelle av Dao Nguyen Hai.

Herr Nghia lærte alltid barna og barnebarna sine å følge den «romantiske ånden». Derfor nektet faren, selv om Huan gjentatte ganger ba faren om å la ham dra til tinngruven med vennene sine.

Men så, på slutten av året, ble herr Nghia alvorlig syk.

Huân løp hjem til meg og så nedslått ut:

Onkel Hop! Det finnes ingen annen vei, jeg må dra til gruven. Jeg kan ikke la faren min dø.

I den situasjonen, hvordan kunne jeg våge å stoppe ham? Jeg kunne bare gi noen få råd:

– Det åpne feltet er et hule for tigre og giftige slanger; du må være forsiktig!

I løpet av den første måneden han jobbet i gruven, hadde Huân ikke bare nok penger til å kjøpe medisiner til faren sin, men han klarte også å kjøpe en motorsykkel. Han sa at det å ha en motorsykkel gjorde det mye enklere å ta faren med til sykehuset.

Noen måneder senere kom Huân hjem til meg igjen og skrøt:

– Jeg skal bygge et toetasjes hus og plante rosebusker på det, slik at pappa kan ligge der og beundre dem hele dagen. Jeg hørte at hvis syke mennesker har et muntert gemytt, lever de lenger.

Huân er virkelig en filial sønn.

Dagene gikk, og blikkstormen avtok gradvis. Vi trodde verden var rolig, men uventet raste stormer fortsatt i den lille landsbyen min. Det mest hjerteskjærende var at denne «vindstille stormen» feide bort så mange unge menn fra landsbyen. De som omkom var alle unge menn i begynnelsen av tjueårene. Noen kollapset ved dammen, andre krøp sammen i husene sine med øynene vidåpne, hendene fortsatt klamrende til sprøyter fulle av blod.

På vei hjem fra jobb stoppet jeg innom Huâns hus og så herr Nghĩa sitte sløvt i en stol. Huân satt sløvt ved veggen med et blekt ansikt.

«Hva er galt, Huân?» spurte jeg engstelig.

Herr Nghia så opp, med et magert ansikt:

– Familien min har ikke mer flaks. Huân er avhengig ... han ...

«Hvordan kunne noen så mild og veloppdragen som Huân ikke unnslippe avhengigheten?» stønnet jeg av anger.

Etter å ha deltatt på et ti dager langt opplæringskurs på kontoret, tok jeg med meg tjue egg for å besøke herr Nghia. Han lå flatt på sengen sin som et tørket sukkerrørblad.

Jeg satte meg ned og holdt hånden hans. Hans fysiske forfall var alarmerende, men hans psykiske sammenbrudd var langt mer ødeleggende.

Begravelsen var akkurat ferdig da det begynte å regne. Alle sa at det var en lettelse at herr Nghia var død.

***

Siden farens død har Huan levd som et spøkelse. Alle møblene i huset og trærne i hagen har gradvis forsvunnet. Bare rosebusken står igjen, og blomstrer fortsatt sterkt.

Nabolaget mitt har mistet kyllinger og deretter hunder i det siste. Hver gang noe forsvinner, skylder alle på Huan. Siden jeg bor i nærheten, har jeg vært vitne til Huan fra barndommen til voksenlivet, samt den gode oppveksten han fikk av herr Nghia, så jeg hadde aldri trodd at han skulle stjele.

Den morgenen oppdaget kona mi at den levende kastrerte kyllingen vår var borte, og hun truet sint med å løpe til Huâns hus hvis jeg ikke hadde stoppet henne.

Neste dag så jeg Huan stå nølende ved porten. Da han så meg, sa han:

Onkel Hop! Jeg stjal ikke kyllingene dine, vær så snill, ikke anklage meg feilaktig.

Da jeg så den inn i øynene, visste jeg at den fortalte sannheten.

To dager senere hvisket kona mi: «Den kyllingen ble ikke fanget av Huân. I morges så jeg den med nakken fanget i en tegren, hengende død på åsen. Han må ha vært for opptatt med maten.» Jeg svarte ikke, sukket og kjørte til jobb.

Et år gikk fort. Huân levde fortsatt et elendig liv, tynget av alle syndene landsbyboerne hadde tilskrevet ham. Nå, når folk så Huân på gaten, unngikk mange ham.

Under et av våre sjeldne møter fortalte Huân meg med humpete stemme:

– Den gangen tvang de meg til å ta sprøyter. Og det var slik jeg ble avhengig. Jeg har prøvd å slutte flere ganger, men jeg klarte det ikke. Når du først er avhengig av dette, kan du ikke slutte, onkel. Det er bare døden igjen. Men du må tro på dette: Jeg stjal ikke fra noen. Pengene til stoffene kom fra å selge eiendelene mine. Vet du, nå er alt som er igjen av skallet til huset mitt. Hvis jeg selger det, har jeg nok til å vare i minst to eller tre år til.

Det fikk meg til å fryse da jeg hørte Huâns ord. Jeg syntes synd på ham, men jeg var maktesløs til å gjøre noe.

***

Jeg møtte Huân igjen på markedet da han skulle kjøpe noe, men manglet ti tusen dong. Fru Hợi, butikkeieren, også fra nabolaget, nektet absolutt å la ham kjøpe det. Jeg tok frem en ti tusen dongseddel og la den i hånden hennes. Huân så på meg, mumlet en hilsen og løp så av gårde. Fru Hợi så på ham, surmulende.

– Humph! Planlegger du å fange geiter eller hunder igjen, så du må kjøpe fallskjermtau?

Den kvelden kom Huân for å gi meg ti tusen dong. Jeg tilbød meg å gi det til ham, men han nektet absolutt å ta imot det.

Neste morgen hørte jeg et blodknusende skrik fra Huâns hus:

- Huân... Huân... hengte seg!

Hele nabolaget kom løpende. Jeg så fru Hoi kaste et blikk på tauet som hang fra tregrenen, med et blekt ansikt.

Da Huân døde, vet jeg at mange i all hemmelighet pustet lettet ut: «Nå har landsbyen endelig fått fred.»

En uke senere oppdaget noen Huâns selvmordsbrev. Hele landsbyen sendte brevet rundt i et forsøk på å tyde betydningen. I hovedsak sa Huân at han hadde tenkt å selge huset for å finansiere narkotikaavhengigheten sin i noen år til, men så innså han at det var meningsløst. Siden huset ble kjøpt med penger fra tinngruvedrift, et felles eiendel, bestemte han seg for å donere det til landsbyen for å bruke det som barnehage. Hele landsbyen var lamslått og forvirret av innholdet i brevet. Mange innså da at Huân ikke var en tyv.

Jeg foreslo for landsbyens overhode at vi skulle grave opp rosebusken og plante den på nytt ved gravene til Huân og faren hans. Rosebusken visnet i noen uker, og spirte deretter frem frodige grønne blader.

Det var begynnelsen på vinteren. Mange blomster var i ferd med å visne, men rosebusken ved siden av Huân og farens grav sto fortsatt i full blomst. De rene kronbladene foldet seg ut for å ønske det skarpe, men varme tidlige vintersolskinnet velkommen.

Kilde: https://baothainguyen.vn/van-hoa/202506/hoa-tuong-vi-27f1cc2/