Når fuglene kommer tilbake

(QBĐT) – Jeg våknet til fuglekvitter tidlig på dagen. Deres melodiske sanger, som ekkoet fra løvtaket utenfor vinduet, syntes å vekke ikke bare søvnen min, men også en hel verden av minner. Jeg lå stille og lyttet, med hjertet fylt av følelser. Det var så mange år siden jeg sist hadde nytt en så ren og vakker naturlig melodi. Hadde fuglene kommet tilbake, eller var det bare en drøm?

Jeg vokste opp i en fredelig landsby hvor fugler og mennesker levde sammen som venner. På stråtak, i sprekker i trestolper eller i sprekker i smuldrende takstein, kvitret spurveflokker og bygde reir. De var ikke redde for mennesker. Hver morgen stupte de ned i hagen, hakket i nedfalne kornsorter og badet seg i morgensolens gylne støv. Vi barna var fascinert av hver eneste lille gest. Måten de vippet på hodet, klødde seg på vingene og hoppet rundt på var så uskyldig. Fuglesangen ble en kjent lyd fra barndommen, bakgrunnsmusikken for alle lekene våre, latteren og til og med middagsdrømmene våre.

Jeg husker en gang, da jeg gikk i andre eller tredje klasse, klatret jeg opp i longantreet bak huset mitt for å lete etter et fuglerede. I min barnslige nysgjerrighet trodde jeg at det å se fugleegg og koke dem for å spise ville være et mirakel. Men så snart jeg rørte ved redet, kom leksjonen fra læreboken min, «Ikke ødelegg fuglereder», plutselig tilbake til meg som en mild påminnelse: «En fugl har et rede / Som om vi har et hjem / Om natten sover fuglen / Om dagen synger fuglen / Fuglen elsker redet sitt / Som om vi elsker hjemmet vårt / Hvis en fugl mister redet sitt / Er fuglen trist og vil ikke synge.»

Fuglers hekkesesong. Foto: Internett

Jeg sto ubevegelig på grenen, fordypet i tanker. Den lille lærdommen, tilsynelatende enkel, ga gjenklang som en vekker. Jeg trakk hånden min tilbake, klatret ned, hjertet mitt hamret som om jeg hadde begått en alvorlig feil. Fra den dagen av tenkte jeg aldri på å røre et fuglerede igjen. Det virket som om jeg forsto at selv om fugler er små, har de sin egen hellige verden og fortjener beskyttelse. Fra da av utviklet det seg en merkelig empati for fugler i meg, en uskyldig, men vedvarende følelse som ble med meg gjennom hele voksenlivet.

Så, dag for dag, med tiden, forsvant denne freden gradvis. Folk begynte å skyte fugler med våpen og sette ut feller. Barn ble lært av voksne hvordan de skulle bruke spretterter og hvordan de skulle forfølge fugler. Landsbymarkedene var fylt med boder som solgte gyllenbrune, stekte fugler. Trange bur holdt skapninger med tårevåte øyne og lange, desperate halser. Sangene deres ble intermitterende og svake, som bønner som ikke ble hørt. Husene ble også gradvis blottet for fuglereder.

Jeg husker en gang jeg nesten havnet i slåsskamp med en mann som bar et luftgevær inn i nabolaget. Han siktet rett på en nattergal som kvitret på en gren. Jeg skrek og løp for å skjerme den. Han glefset: «Det er bare en fugl!», og så runget et tørt skudd … Frustrert og hjelpeløs kunne jeg bare skrive poesi: «Nattergalens melodiske sang på grenen / Den blå himmelen slipper løs en medfølende melodi / Hundre blomster fryder seg med elfenbensord / En tørr blykule / Å, lille fugl, hjertet mitt verker …»

Det var tider jeg trodde fuglesangen aldri ville komme tilbake. Landsbygda var blitt tettbygde boligområder, trærne var hugget ned. Altfor mange betraktet fortsatt fugler som en delikatesse eller noe å ha som kjæledyr. Fuglesangen, hvis den fortsatt eksisterte, ga bare ekko fra jernbur, forvrengt og innesperret. Hver gang jeg hørte den, verket hjertet mitt.

Så skjedde det en stille, men håpefull endring. Myndighetene begynte å stramme inn regelverket for fuglevern. Skilt med «jakt forbudt på fugler» dukket opp i boligområder, turistsoner , mangroveskoger, langs voller og på jorder. Luftgevær ble forbudt, og de som satte ut feller ble bøtelagt. Media snakket mer om bevaring av biologisk mangfold. Men kanskje det mest verdifulle var endringen i folks hjerter. Folk begynte å se på fuglefangst som grusomt. Barn ble lært å elske naturen, minnet på at selv små fugler har reir, foreldre og liv som er like dyrebare som alle andres.

Jeg begynte å høre fuglesangen igjen fra hagene i den lille byen min. Sangere, bulbuler, spurver … flokket seg til tretoppene. En gang så jeg et fuglepar bygge reir i bougainvillea-espalieret foran verandaen. De brukte dager på å samle søppel, halm og tørre blader, og stelte det som dyktige håndverkere. Jeg så stille på, turte ikke å nærme meg, redd for at selv en høy lyd ville skremme dem og få dem til å forlate reiret sitt. Så hørte jeg kvitringen fra ungene, delikat som en silketråd.

Fuglenes tilbakekomst er ikke bare et naturfenomen. For meg er det et tegn på gjenfødelse. Det er et bevis på at når folk vet når de skal stoppe, når de skal omvende seg og korrigere sine veier, vil naturen tilgi dem. Selv om det er sent, er det aldri for sent.

Hver gang jeg går forbi det landlige markedet, stopper jeg på stedet der folk pleide å selge fugler til mat. Av og til ser jeg fortsatt stekte egrets og hegrer, men det ser ut til at spurveburene er borte. En butikk som spesialiserer seg på fuglekjøtt sa: «Få mennesker tør å fange fugler lenger. Folk har lært å sette pris på dem. Vi er veldig glade for det; hvis det ikke var noen som spiste dem eller ingen som fanget dem, ville vi bare solgt noe annet ...»

Jeg så opp på himmelen. En flokk spurver stupte ned på den nylig høstede risåkeren og hoppet blant halmene. De var som livlige penselstrøk som vekket landskapet til live igjen. Og i det øyeblikket forsto jeg at vi ikke kan leve uten fuglesangen. Ikke fordi lyden er vakker, men fordi den er en del av livet, av balanse, av fred, av minne og av troen på godhet.

Fuglesangen har kommet tilbake. Ikke bare i løvkronene, men også i folks hjerter.

Do Thanh Dong

Kilde: https://baoquangbinh.vn/van-hoa/202506/khi-tieng-chim-tro-ve-2227349/