Når fuglene kommer tilbake

(QBĐT) – Jeg våknet til fuglekvitter tidlig på dagen. Kvitringen fra løvtaket utenfor verandaen syntes å vekke ikke bare søvnen min, men også en hel verden av minner. Jeg lå stille og lyttet, med hjertet fylt av følelser. Det var mange år siden jeg hadde nytt en så ren natursang. Hadde fuglene kommet tilbake, eller var det bare en drøm?

Jeg vokste opp i en fredelig landsby hvor fugler og mennesker levde sammen som venner. På stråtak, i hulrommene i tresøyler eller i sprekkene i råtne takstein, kvitret spurveflokker og bygde reir. De var ikke redde for mennesker. Hver morgen fløy de ned til gårdsplassen, plukket opp ris som hadde falt ned, og badet seg i morgensolens gylne støv. Vi barna var fascinert av hver eneste lille gest. Måten de vippet på hodet, klødde seg på vingene og hoppet rundt på var så uskyldig. Fuglesang ble en kjent lyd fra barndommen, bakgrunnsmusikken for alle leker, latter og til og med middagsdrømmer.

Jeg husker en gang, da jeg gikk i andre eller tredje klasse, klatret jeg opp i et longantre bak huset mitt for å lete etter et fuglerede. I min barnslige nysgjerrighet tenkte jeg at det å se fugleegg og koke dem for å spise var et mirakel. Men da jeg rørte ved fugleredet, dukket leksjonen i læreboken «Ikke ødelegg fugleredet» plutselig opp som en mild påminnelse: «Fugler har reir/Som vi har hjem/Om natten sover fuglene/Om dagen synger fuglene/Fugler elsker reirene sine/Som vi elsker hjemmene våre/Fugler uten reir/Fugler er triste og synger ikke.»

Fuglenes hekkesesong. Foto: Internett

Jeg sto der, stille, nølende på tregrenen. Den lille lærdommen, tilsynelatende enkel, runget ut som en advarsel. Jeg trakk hånden min tilbake, klatret ned, hjertet mitt forvirret som om jeg nettopp hadde gjort noe galt. Fra den dagen av tenkte jeg ikke lenger på å berøre fugleredet. Det virket som om jeg forsto at selv om fuglen var liten, hadde den også sin egen hellige verden og fortjente å bli beskyttet. Fra det øyeblikket av dannet en merkelig sympati for fugler seg i meg, en uskyldig, men vedvarende følelse gjennom hele mine voksne år.

Så, dag for dag, etter hvert som tiden gikk, forsvant freden gradvis. Folk begynte å bruke våpen til å skyte fugler, til å sette feller. Barn ble lært av voksne hvordan de skulle bruke spretterter, hvordan de skulle forfølge fugler. Landsbymarkedet dukket opp med rader av gyllengrillede fugler. Fugleburene var trange, med skapninger med våte øyne og lange halser strukket ut i fortvilelse. Kvitringen ble gradvis periodisk, svak som en bønn ingen lyttet til. Takene mistet også gradvis fuglereirene.

Jeg husker en gang jeg nesten havnet i en slåsskamp med en mann som bar et luftgevær inn i nabolaget. Han siktet rett på en nattergal som kvitret på en gren. Jeg skrek og løp for å blokkere foran ham. Han glefset: «Det er bare en fugl!», så runget et tørt skudd … Frustrert og hjelpeløs kunne jeg bare skrive poesi: «Nattergalens stemme er klar på grenene/Den blå himmelen spiller en medfølende sang/Hundre blomster fryder seg med elfenbensord/Et tørt blyskudd/Å, fugl, min smerte er skarp…»

Det var en tid da jeg trodde fuglene aldri ville komme tilbake. Landsbygda var blitt tett befolket, trærne var hugget ned. Altfor mange betraktet fortsatt fugler som en delikatesse eller noe de «beholdt for moro skyld». Hvis fuglene fortsatt sang, var det bare fra et jernbur, forvrengt og trangt. Hver gang jeg hørte det, verket hjertet mitt.

Så skjedde det en stille, men håpefull endring. Myndighetene begynte å stramme inn regelverket for å beskytte ville fugler. «Jakt forbudt på fugler»-skilt dukket opp i boligområder, turistområder , mangroveskoger, diker og jorder. Luftgevær ble forbudt, fangstmenn ble bøtelagt. Media snakket mer om bevaring av biologisk mangfold. Men kanskje det mest verdifulle var endringen i folks hjerter. Folk begynte å se på fuglefangst som grusomt. Barn ble lært å elske naturen, minnet på at småfugler også har et varmt hjem, en mor og en far, og et dyrebart liv som alle andre.

Jeg begynte å høre fuglene igjen fra hagene i den lille byen der jeg bodde. Hakkespettene, stærene, brunspurvene … oppsøkte trekronene. En gang så jeg et fuglepar bygge reir i bougainvillea-espalieret foran verandaen. De bar søppel, halm og tørre blader i mange dager og tok vare på dem som dyktige håndverkere. Jeg så stille på og turte ikke å gå i nærheten. Jeg var redd for at en høy lyd ville skremme dem bort og de ville forlate reirene sine. Så hørte jeg kvitringen fra ungene deres, skjøre som silketråder.

Fuglenes tilbakekomst er ikke bare et naturfenomen. For meg er det et tegn på gjenoppliving. Det er et bevis på at når folk vet hvordan de skal stoppe opp, omvende seg og korrigere seg selv, vil naturen tilgi. Selv om det er sent, er det aldri for sent.

Hver gang jeg går forbi markedet, stopper jeg innom stedet der folk pleide å selge fugler til mat. Av og til ser jeg fortsatt de gyllenstekte storkene og krikkfuglene, men det virker som om spurveburene er borte. En butikk som spesialiserer seg på å selge fuglekjøtt sa også: «Få mennesker tør å fange fugler lenger. Folk vet hvordan de skal elske dem. Jeg er veldig glad, hvis det ikke er noen folk å spise eller fange fugler, selger vi bare noe annet» ...

Jeg så opp på himmelen. En flokk spurver fløy ned til den nyhøstede åkeren og hoppet blant halmene. De var som livlige strøk som vekket landsbyen til live igjen. Og i det øyeblikket forsto jeg at vi ikke kan leve uten fuglesangen. Ikke fordi lyden er vakker, men fordi den er en del av livet, av balanse, av fred, av minne og av troen på godhet.

Fuglesangen vender tilbake. Ikke bare i trekronene, men også i folks hjerter.

Do Thanh Dong

Kilde: https://baoquangbinh.vn/van-hoa/202506/khi-tieng-chim-tro-ve-2227349/