Jeg husker somrene i skoledagene mine, da livet var så enkelt at gleden bare var å bli vekket i tide av moren min om morgenen, sykle til skolen og sitte i et klasserom med et åpent vindu for å slippe inn brisen. Den gamle skolen min lå i enden av en liten vei, med et gammelt banyantre foran og en stor gårdsplass bak med to flammetrær. Hver mai, når de første varme vindene begynte å sive inn gjennom klasseromsvinduene, begynte sikadene å våkne i løvverket. Først var det bare noen spredte kvitring midt på dagen, som hørtes ut som noen som prøvde å varsle sommeren. Så, jeg vet ikke når, ble lyden gradvis hyppigere, og ga gjenlyd i skolegården, fylte friminuttene og til og med ettermiddagene etter skolen når sollyset allerede var i ferd med å gå ned bak klasserommene.
I våre tidlige skoleår var lyden av sikader en kilde til begeistring for oss. Sikadenes kvitring betydde at sommerferien nærmet seg, noe som betydde at vi ikke lenger trengte å stå opp tidlig, ikke lenger måtte memorere leksjoner og ikke lenger måtte bekymre oss for uventede prøver. Sikadene varslet ettermiddager med lek på markene, fotballkamper sent på kvelden, iskrem med venner og plutselige regnbyger tidlig på sesongen som fikk oss til å løpe og le.
Lyden av sikader endret seg gradvis i løpet av videregående, da sommeren ikke lenger bare var en ferie. Det ble årboksesongen. Sesongen med nølende blikk når de tilfeldigvis møttes i skolegangen. Sesongen med veiledningsøkter sent på ettermiddagen, når solen hadde falmet, var skolegården øde, med bare noen få sykler parkert ved flammetreet. Slik er skolelivet; hver følelse kommer så forsiktig. Bare noen som sitter ved siden av deg og låner deg en penn når du har glemt din. Bare én gang du vasker sammen, står side om side og tørker tavlen i sollyset som strømmer inn gjennom vinduet. Bare én regnværsdag, noen som trekker stolen din nærmere for å hindre at vann spruter på deg. Slike små ting er nok til å verne om en hel ettermiddag, og du vil fortsatt smile uskyldig hjemme.
I løpet av vår siste sommer på skolen ble sikadenes kvitring en kjent melodi. Skolegården var i flammer av den livlige rødfargen fra flammetreblomstene. Kronblader falt overalt: på hvite skjorter, på trappene, på bakken og til og med på de hastig fylte autografbøkene som ble sendt rundt. Alle lo, tok bilder og planla å møtes igjen. De hvite skoleuniformene var dekket av signaturer fra hele klassen. Det var nedskrivne lapper, korte ønsker og til og med noen meningsløse vitser fra nære venner ...
Årene tar oss gradvis med til forskjellige byer, for å møte nye mennesker og legge ut på nye reiser. Det er gleder, tap og ting vi trodde vi hadde glemt. Men så, en maiettermiddag, når vi tilfeldigvis hører lyden av sikader som runger fra en tretopp, senker hjertene våre tempoet, som om vi nettopp har møtt vårt sytten år gamle jeg, med hjerter fortsatt fulle av drømmer. Skoledagene forlot oss egentlig aldri. De sov bare fredelig i et dypt hjørne av minnene våre, og ventet på at sikadene skulle kalle sommeren tilbake, og så ville de våkne, intakte og milde.
Kilde: https://www.sggp.org.vn/nham-mat-thay-mua-he-post854131.html
Kommentar (0)