Det var også i september, men for over 30 år siden; den dagen fulgte moren min meg av på busstasjonen da jeg skulle til Da Lat for å studere på universitetet. Med en ryggsekk på skulderen og en koffert full av klær, bøker og andre forsyninger forberedte hun seg til innskrivningen min.
Jeg var over 20 da jeg endelig kom inn på universitetet, første gang jeg studerte langt hjemmefra, så jeg følte meg ganske desorientert. Fra da av forsvant hjembyen min, jordene, åsene og de svingete landsbyveiene gradvis fra hverdagen min. Den gang var moren min bare i begynnelsen av førtiårene, en moden, sterk kvinne, klar til å gjøre enhver jobb for å forsørge oss; for å dekke mat- og utdanningskostnadene for mine åtte søsken og meg. Men da hun fulgte meg for å studere langt borte, klarte hun ikke å holde tilbake tårene, ute av stand til å kontrollere sorgen fordi hun savnet meg så mye. Senere hørte jeg henne si: Hver ettermiddag så hun mot fjellkjeden med utsikt over Da Lat og gråt alene. I en alder av 20 år var jeg sterk nok og lovet moren min: «Jeg skal gjøre mitt beste for å overvinne vanskeligheter, studere hardt og besøke familien min og deg to ganger i året, under Tet- og sommerferien. Etter endt utdanning vil jeg dra hjem for å jobbe i nærheten og ta vare på dere begge i alderdommen.» Dette er et veldig sant ordtak om hverdagslivet, et som jeg, selv etter mer enn 30 år borte fra hjembyen min, ikke har klart å oppfylle. I løpet av mine fire år på universitetet besøkte jeg hjembyen min og familien min i løpet av de to første sommerferiene og Tet (månadsnyttår). Men fra det tredje året og utover ble byrden med å forsørge mine voksende yngre søsken, som fortsatt gikk på skole og møtte økonomiske vanskeligheter, overveldende. Jeg innså at jeg måtte tjene ekstra penger for å støtte studiene. I ferier og Tet lette jeg ofte etter deltidsjobber, så jeg fikk sjelden besøkt moren min. Spesielt etter at jeg ble uteksaminert med en grad i litteratur, dro jeg hjem i håp om å finne arbeid slik at jeg kunne være nær foreldrene mine og hjelpe dem på alderdommen. Men fordi jeg ikke kjente noen og manglet penger, klarte jeg ikke å finne en jobb på tre måneder. Da jeg kom tilbake til byen Da Lat, dro jeg til universitetet for å trekke tilbake søknaden min, og en annen innfødt fra Binh Thuan introduserte meg for et offentlig organ. Jeg fant en jobb, giftet meg og har bodd i byen med tusen blomster siden den gang.
Tiden gikk stille. Med min hardtarbeidende, studere og nysgjerrige natur tilpasset jeg meg raskt, mestret jobben og gjorde betydelige fremskritt hvert år. Min lille familie slo seg også til ro, og barna mine vokste opp veloppdragne og flittige i studiene. Hvert år tok jeg meg regelmessig litt fri i feriene mine for å besøke hjembyen min og moren min. Antallet besøk minket imidlertid gradvis etter hvert som jeg ble eldre og ble motvillig til å reise langt. Min eldre mor lengtet i mellomtiden alltid etter at jeg skulle komme tilbake.
September er her, og mitt andre barn skal til Ho Chi Minh-byen for å begynne på skolen. Å se barnet mitt dra på skolen fyller meg med blandede følelser, tårer presser seg opp i øynene mine når jeg tar farvel med dem. I min nåværende sinnstilstand savner jeg moren min fryktelig, fra over 30 år siden. Selv om de økonomiske forholdene ikke lenger er like vanskelige som de var den gang, hvilken forelder ville ikke føle seg knust når de må skilles fra barnet sitt? Poeten To Huu skrev vers som understreker den grenseløse kjærligheten, smerten, offeret og tapet en vietnamesisk mor har for barnet sitt; ved siden av dette er kjærligheten, respekten, takknemligheten og hengivenheten en soldat har for moren sin, som representerer en sønns filiale hengivenhet. Han skrev vers som rører barns hjerter når de tenker på foreldrene sine: «Jeg reiser over hundre fjell og tusen daler / Likevel er det ingenting sammenlignet med min mors utallige hjertesorger / Jeg kjemper i krigen i ti år / Likevel er det ingenting sammenlignet med vanskelighetene min mor utholdt i seksti år.» Moren min, som nå er nesten 80 år gammel, har blitt voksen og stiftet sin egen familie, og faren min døde for over 10 år siden. Så hver gang vi alle kommer hjem til farens dødsdag, går hun inn og ut med vanskeligheter, roper navnene på hvert barn og barnebarn, og skjeller alltid spøkefullt ut: «Forbanna dere alle – dere har blitt voksne, jeg kan knapt kjenne dere igjen!» Når jeg kommer tilbake til hjembyen min etter hver tur tilbake til landsbyen min for farens dødsdag og for å besøke moren min under Vu Lan-festivalen i juli, har jeg ofte søvnløse netter og savner barna mine som studerer langt borte. Jeg føler meg så skyldig overfor moren min fordi jeg ikke har klart å oppfylle løftet mitt om å «...returnere til hjembyen min for å jobbe i nærheten og ta vare på foreldrene mine på alderdommen.» Mamma, tilgi meg.
Kilde
Kommentar (0)