The Call - Nguoi Lao Dong Newspaper

[annonse_1]

Son smilte lurt, da han innså at ordene han hørte bare kunne være en måte for Duc å dele følelsen av hjelpeløshet som oppsto hver gang han plukket opp en penn med den hensikt å skrive ned noe.

Mens han satt med Duc over morgenkaffen, følte Son en overveldende uro for morgendagen omslutte sjelen sin. Han kunne ikke motstå trangen til å dra et sted bortgjemt, langt unna byens støyende, varme og støvete atmosfære, for å bygge en litterær verden fylt med drømmer om kjærlighet og rettferdighet.

De siste tre årene har Son pleiet sine «en gang i livet»-kreative ideer midt i den kvelende virkeligheten av å sende inn søknad etter søknad til diverse organisasjoner som jevnlig annonserer ledige stillinger. Dagene med venting på en jobb der han kunne bruke kunnskapen og evnene sine som en formell utdannet litteraturutdannet med et godt karaktersnitt i virkelige situasjoner i hjembyen tikket av for Son.

I hvert øyeblikk ble sønnen næret av det bekymrede blikket til sin tålmodige mor, som tok seg av ham, sørget for at han fikk mat og sov godt, og rådet sønnen til aldri å miste håpet i livet. Å, min mor! Hun gikk aldri på skolen for å forstå drømmen om akademiske prestasjoner som hadde formet elevenes talent, og derfor visste hun at sønnen hennes stadig ble kvalt av presset om å bli «forfatter nummer én» for alle.

Hver dag ventet Sơns mor og far på at en lastebil, buss, traktor eller motorsykkel skulle kjøre opp foran huset deres, og ba om at kjøretøyets registreringsnummer skulle stemplet på tre sider av lasteplanet, sammen med navnet på administrerende etat, eller at registreringsnummeret skulle fornyes om nødvendig. Folk som gikk forbi veien foran huset, så ofte Sơns far bøyd fremover og hamre dyktig på en tynn metallplate på størrelse med en skolebokside, mens Sơns mor brukte begge hendene til å holde den lille metallplaten stødig på ambolten. Hodene deres, sammenkrøpet og litt skjelvende på verandaen, gjenspeilte den håpefulle forventningen til i dag og i morgen, og den fredelige gleden over familiens enkle måltider.

Utover rammene av disse bevegelsene, lydene og følelsene, var det alltid Son som utrettelig arrangerte historiene sine, med den hensikt å oppnå litterær berømmelse. «Den laveste veien til suksess er gjennom hardt arbeid», verdsatte Sons far denne eldgamle visdommen og påminnelsen, og ønsket aldri at sønnen skulle miste motet. Bare den svake raslingen av kroppen hans hver natt avslørte hans selvbebreidelse for et liv med hardt arbeid, men som ikke klarte å gi sønnen «billettene» til å rolig gå inn i et liv som stadig mer var fylt med forhandlinger, bytte og kjøp og salg. I mellomtiden begynte hans nærsynte øyne på sytten dioptrier å bli svakere, og hendene hans, nå over seksti, begynte å sakke ned på tempoet.

***

Da han steg inn i Ducs sjarmerende lille hus på åsen sør for byen, holdt Son på å rope ut av overraskelse over den nesten absolutte stillheten som hersket. En naiv tro glimtet over leppene hans, og Son smilte bredt, sikker på at han her snart ville oppnå kreative gleder som kunne forbløffe og fengsle leserens sjel.

I de første øyeblikkene han oppfylte sin lengsel etter å skrive om uskyldig barndom, ren ungdomstid og ungdommens ulmende drømmer, følte Son plutselig et stikk av håp. Han innså at skjebnen nå var hans, hendene og hjertet hans vidåpne. Fylt med denne forutanelsen om lykke skrev Son åpningen på en novelle hvis slutt ikke lenger ville være ensom og smertefull, slitsom og fortvilet. Det var tross alt ikke vanskelig. Han hadde ofte vært vitne til de bittersøte følelsene i hjertet til jenta i nabohuset. Han hadde ofte sett på de tomme plastboksene som ble holdt av utstrakte hender fra unge og gamle. Han forsto smilene til ingeniører og arbeidere som foldet hender mens den siste meteren av kraftledningen til en fjern landsby ble strukket over himmelen; han forsto omfavnelsen av fotballspillere etter et mål ... Men Son kunne aldri forstå hvorfor skrivingen hans forble så ensom, så fjern fra leseren. Inntil når?

Det strålende middagssollyset i juni strømmet inn på skrivebordet hans, hvor Son målte dybden av intensjonene han ønsket å formidle til leserne sine, og brant seg med ordene han ennå ikke kunne skrive: redningen av en trengende person, oppfyllelsen av et kjærlighetsløfte, respekten for ekte talenter og en rettskaffen karakter ... Ute av stand til å forestille seg en verden uten sine litterære verk, kladdet Son raskt ned noen historier som kunne få leserne til å smile. Disse inkluderte det grasiøse, forventningsfulle ansiktet til en kvinne med et elegant utseende, den hastige avreisen til en suksessfull mann fra sitt travle arbeid, og scener med romantiske møter og løfter om lykke ...

Tyskland pilte over trappene som en pil:

Hei, bli med meg til bilen.

Mens han snakket, brukte Duc en bok til å støtte opp tekstsidene på bordet.

– Hva er hastverket? Jeg er nesten ferdig med denne historien, og jeg spanderer en øl på deg i kveld.

Sønnen så opp, øynene hans glitret av overbevisning om at ingenting i denne verden er vanskeligere enn å slutte å skrive når fantasien er fullt ladet.

– Jeg kjører deg hjem. Å nei. Egentlig må du dra hjem med en gang. Faren din ble nettopp kjørt til sykehuset. Han er i alvorlig tilstand.

Illustrasjon: HOANG DANG

***

Akuttmottaket på sykehuset var som et blankt ark. Neonlysene kastet et hvitt lys over den ubevegelige kroppen til Sons far, hvis temperatur og blodtrykk ble sjekket av en sykepleier mens en respirator utrettelig pumpet oksygen inn i de bevisstløse lungene hans.

Natten var dyp og mørk. Sønnen famlet for å folde ut klappstolen og plasserte den inntil veggen utenfor akuttmottaket. Sønnen hjalp moren sin med å sette seg på stolen, klemte tett rundt de tynne skuldrene hennes og lyttet til historien hennes ispedd myke, langtrukne klager:

– Det var nesten mørkt, men pappa holdt fortsatt på med å male lasteplan. Han planla ikke arbeid for neste dag fordi han var redd folk skulle dra et annet sted. Vi prøver å skrape sammen penger for å få arbeid til sønnen vår, så han tar på seg ekstra arbeid om kvelden. Mamma sa at han ikke engang ville la henne lage noe å spise for å gjenvinne kreftene når han jobber så sent. Etter å ha vært ferdig med å male, pakket han sammen verktøyene sine, og mamma gikk for å lage middag. Den store lastebilen startet motoren for å rygge ut på veien og kjørte over pappa mens han lette etter sprøytehetten som hadde falt under lastebilen ...

– Hvem er et familiemedlem av pasienten som heter Tâm?

Så snart sykepleieren var ferdig med spørsmålet sitt, dro en usynlig kraft Sons mor ut av den kvelende følelsen av nummenhet. Hun reiste seg opp på sine skrøpelige ben, som nettopp hadde blitt berørt av håpet om ektemannens liv.

– Bestemor, ta med denne avisen dit for å betale sykehusregningen.

Med papirlappen som sykepleieren hadde gitt henne i hånden, spurte sønnens mor nervøst:

- Kan mannen min komme seg gjennom, frøken?

- Sykehuset prøver å redde ham ...

***

– Jeg kan tjene til livets opphold med pennen min.

Sønnen snakket til farens harde, senete hånd, som lå stille på sykehussengen. Tankene hans ble gjentatte ganger avbrutt av en bølge av angst som fikk ham til å stadig sjekke om intravenøs drypp fortsatt rant. Og det var i det utrolig korte øyeblikket mellom de to dråpene med klart vann at Sønnens tanker om livet og litteraturen plutselig flommet tilbake, og oppslukte hele uken han hadde blitt en kjent skikkelse på akuttmottaket og i sykehuskorridorene.

– Du må selv være en penn som renner over av blekk, min sønn. Et blekk blandet av liv med ekte følelser, slik at du kan skrive mange litterære verk som vekker vakre følelser og inntrykk.

Under et familiemåltid, avbrutt av flere besøk fra kunder som bestilte bilskilt, la Sơn merke til sønnens irritasjon og utålmodighet og overrasket ham med en bemerkning som var enda mer innsiktsfull enn den litterære kritikken som ble publisert i avisene på den tiden.

«Pappa vet ikke hvordan man skriver historier eller dikt som folk kan lese, så han forstår ikke hvor vanskelig det er for meg å skrive en novelle eller et dikt», svarte Sơn.

Faren så på sønnen med et strengt, men varmt blikk:

– Foreldrene mine har forandret livene sine flere ganger, gjort den ene jobben etter den andre, og selv i denne alderen håper de fortsatt å ha arbeid å gjøre hver dag. Familien vår har skjært og skjærer fortsatt jern, ståltråder og både nye og rustne bølgeblikkplater til mat, vann og universitetsgraden min. Det vil være det samme i morgen. Faren min kan fortsatt gjøre det. Hvis du vil være en person respektert av samfunnet, må du forvandle bloddråpene som faller fra livets torner til vakre og duftende blomster på denne jorden ...

De levende minnene overveldet sønnen. Han var forvirret av tanken på at det var lørdag i morgen, og at faren hans ikke ville våkne tidlig, forsiktig hente vann fra brønnen for å pusse tennene og vaske ansiktet, og deretter gå alene til stedet der den veldedige grøten ble kokt, og bli med andre enkle, godhjertede mennesker for å dele ut varme skåler til de stakkars pasientene som ble behandlet på dette sykehuset. Han tenkte alltid at faren hans med vilje plaget seg selv på denne måten, og ville ikke pynte på arbeidet sitt med slike enkle og rørende detaljer ...

Sønnen senket hodet og hvilte pannen mot kanten av farens sykehusseng, og følte at han raskt mistet krefter og ikke klarte å motstå motstand. Før han falt i en uvanlig søvn, mumlet Sønnen det han nettopp hadde blitt opplyst om:

– Jeg vil bare skrive om arbeidende mennesker, om de slitsomme, men omfattende livene til min far og mor ...

***

Sơn våknet med et rykk. Han hadde nettopp hørt et svakt rop fra farens forsiktig hevende og senkende brystkasse:

– Mamma!