Pierwszy raz piszę o moim ojcu.

Nie chodzi o to, że o tym zapomniałem, ale być może to ojcowska miłość – miłość niewypowiedziana, cicha i pełna współczucia – zawsze wprawia mnie w zakłopotanie, ilekroć biorę do ręki długopis.

Mój ojciec był najcichszym człowiekiem, jakiego znałem. Przez całe życie dźwigał ciężar rodziny na swoich chudych ramionach i dłoniach zrogowaciałych od ciężkiej pracy.

Często mówi się, że nikt nie może wybrać swojego losu. Ale dla mojego ojca wydawało się, że burze życiowe zawsze nadchodziły niespodziewanie, a los nieustannie zsyłał na niego serię bolesnych i okrutnych dni.

Moi dziadkowie ze strony ojca zmarli, gdy mój ojciec był zaledwie piętnastolatkiem, w wieku, w którym powinien chodzić do szkoły, beztroski i zmartwień. Zamiast tego musiał wcześnie dojrzeć, walczyć o utrzymanie i zastąpić rodziców w wychowywaniu i edukacji trójki młodszego rodzeństwa, pozostawionego samemu sobie i bezbronnemu w tym świecie.

Później, gdy dzieci podrosły, wydawało się, że życie ich ojca dobiegnie końca, pozostawiając za sobą lata trudności i rozpoczynając nowy rozdział w życiu z małą rodziną, żoną i dziećmi, ale nieszczęście uderzyło po raz kolejny.

Moja matka – nieustająca podpora mojego ojca – nagle zginęła w wypadku samochodowym. Wszystko wydarzyło się tak szybko, tak okrutnie. Wtedy studiowałam dopiero od tygodnia. Moja najmłodsza siostra miała zaledwie trzy lata; nie była jeszcze na tyle dorosła, by zrozumieć, że na zawsze straciła najświętszą matczyną miłość i że od tej pory nie będzie już mogła codziennie wołać „Mamo”.

Wyraźnie pamiętam tę tragiczną chwilę; mój ojciec spokojnie i spokojnie zajął się organizacją pogrzebu, ale jego chude ramiona zdawały się uginać pod ogromnym ciężarem. Mimowolnie dostrzegłem jego zaniepokojone spojrzenie, pełne troski o niepewną przyszłość jego pięciorga małych dzieci.

Mój ojciec zaczął pracować niestrudzenie dniem i nocą, bez względu na deszcz czy słońce, trudności czy duże odległości, nigdy nie wahając się zarabiać pieniędzy na naszą edukację. Co miesiąc wracałem do domu, aby odwiedzić ojca i rodzeństwo kilka razy, a za każdym razem, gdy wracałem do Sajgonu, ze łzami w oczach trzymałem pieniądze na czesne, które mi dawał, nie mogąc powstrzymać łez, ponieważ bardziej niż ktokolwiek inny rozumiałem, że te monety były przesiąknięte potem i łzami mojego ojca. Ale mój ojciec nigdy się nie skarżył, zawsze w milczeniu poświęcając się dla swoich dzieci. Był miły i czuły, ale nie potrafił wyrazić swojej miłości słowami; wiedział tylko, że zawsze chce sam znosić wszystkie trudności, aby jego dzieci mogły mieć wygodne życie. Przez całe życie był przyzwyczajony do strat, poświęceń i niewypowiedzianego bólu. Ale nigdy nie pozwolił nam na brak miłości ani utratę wiary w życie.

Są noce, kiedy nagle zadaję sobie pytanie: Jak człowiek może znieść tyle i jednocześnie być tak łagodny? Jak ojciec, który stracił prawie wszystko, może nadal zachować siłę, by być filarem wsparcia dla swoich dzieci?

Dla świata mój ojciec może być zwykłym człowiekiem, bez sławy i chwały… Ale dla nas jest pomnikiem. Pomnikiem nie z kamienia, lecz wyrzeźbionym z miłości i cichego poświęcenia.

Mój ojciec ma teraz 77 lat, siwe włosy, zgarbione plecy i słabnące zdrowie. Z powodu pracy nie mogę go odwiedzać tak często jak kiedyś. Za każdym razem, gdy wracam do domu z prezentami, mówi mi: „Następnym razem nie kupuj więcej, bo są za drogie”. Wiem, że przez całe życie największym szczęściem mojego ojca nie były prezenty, ale widok dorastających, dobrze odżywionych i godnie żyjących dzieci.

A dziś po raz pierwszy piszę o moim ojcu, nie tylko po to, by podziękować mu za to, że mnie urodził i poświęcił wszystko, abym mógł być tym, kim jestem, ale także po to, by przypomnieć sobie: kochaj swojego ojca, póki jeszcze możesz.

Źródło: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/174478/lan-dau-viet-ve-cha