Minęło sześć lat, odkąd Phong, mąż Thanh, zginął na polu walki, i wydaje się, że każdy Dzień Niepodległości jest duszny i upalny, wywołuje rumieńce na policzkach i łzy w oczach, a jedynie sporadyczne, odosobnione ćwierkanie leśnych ptaków. W tym górzystym, przygranicznym regionie tylko prastare, milczące drzewa mogą wytrzymać tak mrożącą krew w żyłach, opustoszałą ciszę.
***
Thanh mieszka z panią Tinh, weteranką wojenną, której mąż również poległ. Przez całą wojnę z Amerykanami towarzyszyła mu jako młoda ochotniczka. Kiedy pokój powrócił, a zwycięstwo było bliskie, była jedyną osobą, która podążyła za nim do domu. Zginął w bitwie, ścigając resztki armii wroga.
Początkowo Thanh chciała zostać tylko tymczasowo, aby przetrwać kryzys, ale potem samotny ptak znalazł bezpieczne schronienie. Pani Tinh zlitowała się nad Thanh, tak jak człowiek lituje się nad własną młodością w ciele innej osoby, i tak stała się ona jak córka w domu, pozostając tam do dziś.
Obraz artysty Vu Trong Anh.
Na zewnątrz nagle spadła lekka mżawka. Chłód ze starego lasu gwałtownie przedarł się przez śliwy, kłując ją w kołnierzyk. Thanh lekko zadrżała. Pogoda w górach w okresie przejściowym była nieprzewidywalna i nieprzyjemna.
- W tym roku w Dzień Niepodległości pewnie będzie ulewnie, prawda, Babciu? Niepodległość jest niezbędna dla pokoju, prawda?... Pogoda ostatnio jest taka dziwna. Raz jest upalnie, a potem nagle ulewny deszcz. Zawsze jest parno, potem deszcz jak z cebra, a potem znowu gorąco i słonecznie... Nie wiem, czy to dobrze, czy źle... To takie nudne, kiedy Nowy Rok jest taki, prawda, Babciu?...
Thanh zawołała z wnętrza domu. Pani Tinh wycierała lampy oliwne na ołtarzu. Znajomy, ostry zapach uderzył ją w nos. Skinęła lekko głową, wciąż szybko poruszając dłońmi. Starannie wytarła suchą szmatką jedyne zdjęcie męża i certyfikat uznania od narodu.
Thanh pozwoliła, by kilka słów popłynęło na wiatr: „Dzień Niepodległości już prawie tuż-tuż, zbliża się do skraju wioski. Za dwa, trzy dni będzie na gałęziach kwitnącej śliwy, prawda, Babciu?”
Wcześniej Thanh pracowała jako pracownica stacji ziół leczniczych. Następnie firma zreorganizowała swoją strukturę, a praca, którą stacja wykonywała od dawna, została przekazana prywatnym firmom. Thanh straciła pracę, ale tak jakby wcale jej nie straciła, bo kiedy tylko miała wolny czas, chodziła do lasu zbierać zioła, przetwarzać je i sprzedawać.
Jej dyplom z medycyny tradycyjnej nie był zupełnie bezużyteczny. Zapewniał jej dochód i łagodził ból kolan pani Tinh w dni, gdy zmieniała się pogoda. Nie mógł jednak uleczyć dręczącej samotności, która ściskała ją za serce.
Thanh uwielbia zbierać zioła lecznicze, ponieważ kocha góry, lasy i strumienie swojej ojczyzny, z ich niekończącymi się połaciami bujnej zieleni. Od czasu do czasu spotyka strażników granicznych na patrolu.
Z czasem poznała kilka osób. Byli przyjaźni i życzliwi, przez co jeszcze bardziej tęskniła za Phongiem – żołnierzem, który zginął podczas łapania przestępców narkotykowych. Od śmierci Phonga pozostała w tym miejscu, nie chcąc nigdzie się ruszać, z lekkim niepokojem, że Phong zostanie sam, jeśli wróci na niziny.
***
Tuan położył torbę na drewnianym stole. Gdy tylko zobaczył Thanh, jego oczy rozbłysły ogniem. Spojrzał na panią Tinh i uśmiechnął się życzliwie: „Zbliża się rocznica śmierci staruszka, prawda? Czy ty i twoja wnuczka już coś przygotowaliście?”
„No cóż, prawie gotowe, panie oficerze” – odpowiedziała uprzejmie pani Tinh. „Gdyby tylko przestało padać, śliwa przed domem miałaby czas zakwitnąć, dodając barw obchodom Dnia Niepodległości i czyniąc je jeszcze pełniejszymi”.
Tuan skinął głową. Następnie zwrócił się do Thanh i poruszył temat: „Czy twoja noga czuje się lepiej? Kiedy zbierasz zioła, nie bądź zbyt lekkomyślny i nie lekceważ zagrożeń”.
Thanh wymusiła uśmiech, instynktownie pocierając wciąż lekko bolącą nogę. Dzień wcześniej spadła ze zbocza, na szczęście Tuan patrolował okolicę i zdołał jej pomóc wstać i zanieść lekarstwo. W przeciwnym razie nie wiedziałaby, do kogo zadzwonić po pomoc.
Pani Tinh zajęła się parzeniem gorącej herbaty. Tuan podrapał się po głowie, po czym po omacku wyciągnął pudełko balsamu do masażu i położył je na stole: „To pomoże złagodzić ból. Weź go i użyj”.
Thanh zacisnęła usta, zamierzając odmówić, ale słowa nie chciały wydobyć się z jej ust. Jej serce nagle na chwilę stanęło. Tuan spojrzał na panią Tinh, szybko wcisnął jej w dłoń pudełko z maścią, po czym chwycił hełm korkowy i teczkę i wstał: „Idę już do domu. Deszcz przestał padać”.
„Ojej, nie zostajesz na kolację u babci?” Pani Tinh podeszła szybko i delikatnie wzięła Tuana za rękę.
Szybko spojrzał na Thanh, potem na panią Tinh i uśmiechnął się niepewnie: „Zróbmy to innego dnia, muszę jeszcze pójść do środkowej wioski, żeby dostarczyć listy dla mieszkańców”.
Pani Tinh powoli skinęła głową. Plecy Tuana rysowały się na tle zachodzącego słońca, stopniowo ginąc za suchym bambusowym płotem. Thanh patrzyła, jak odchodzi. Śliwa opadła po deszczu. Kilka małych wróbli ćwierkało i usiadło na gałęziach. Pąki kwiatów były wciąż szczelnie zamknięte, ale lśniły jaśniej pod oczyszczającym dotykiem ziemi i nieba.
***
Wysięgnik…
Nagła, ostra, donośna eksplozja rozdarła zbocze góry. Woda buchnęła jak gigantyczne tornado, przewracając drzewa. Masa błotnistej, śliskiej ziemi i kamieni runęła niczym wodospad. Cała wioska zatrzęsła się, jakby jej domy się trzęsły; wielu, z zamglonym wzrokiem, krzyczało bez ładu i składu.
„Uciekajcie!!!” krzyknął ktoś. Ci, którzy wciąż byli przytomni, rzucili się w stronę pobliskiego wzgórza. Szalejąca powódź zalała wioskę, porywając wszystko na swojej drodze – nawet prastare drzewa powyginały się jak zwiędłe warzywa; potoki wzburzyły i uniosły wszystko w powietrze. Krzyki i wrzaski wkrótce ucichły, ponieważ wszyscy desperacko próbowali uciec.
Thanh była zaskoczona; jej pierwszym odruchem było rzucenie się z powrotem do domu i pomoc pani Tinh w szybkim marszu w kierunku płaskich, wysokich wzgórz na skraju wioski. Nie miała czasu, żeby cokolwiek zabrać, nawet pamiątkowe zdjęcie starca. Wszystko działo się tak szybko. Pani Tinh jęczała, idąc. Thanh pomagała jej, mając w głowie tylko jedną myśl – błyskawiczną powódź – aby dotrzeć na wyżej położone tereny.
Pani Tinh, która odniosła rany wojenne, dostała tej nocy gorączki. Drżała niekontrolowanie, a jej ciało płonęło z gorąca. To pewnie od deszczu, pomyślała z niepokojem Thanh, ocierając koszulą pot z czoła matki. Uczucie przeżycia tak niszczycielskiej klęski żywiołowej napełniło ją niepokojem. Pani Tinh stopniowo odzyskiwała przytomność, z trudem podnosząc się z krzesła i mrużąc oczy, rozglądając się dookoła:
- Jak długo to trwa, Thanh?
– To mogło potrwać kilka godzin, proszę pani, a może tylko kilka minut. Wszystko wydarzyło się tak szybko!
Ciche „uh” pani Tinh rozdzierało serce. Ulewny deszcz sprawiał, że wszyscy czuli się jak torturowani. Niektórzy zaniepokojeni zbiegali z góry. Inni siedzieli bez ruchu, a łzy płynęły cicho jak z niespokojnego kranu. W niektórych rodzinach wszyscy tulili się do siebie, by się ogrzać.
Ci, którzy tęsknili za bliskimi, chodzili tam i z powrotem, niemal chcąc biec w dół, by ich odnaleźć, ale jednocześnie bojąc się, że potop ich porwie. Pani Tinh i Thanh siedziały, opierając się o siebie, obok wiekowego drzewa. Mocno trzymały się za ręce. Od czasu do czasu pani Tinh kaszlała chrapliwie.
– Nie wiem, co się stało ze zdjęciem pamiątkowym staruszka. To jedyne zdjęcie, jakie jej zostało, żeby go pamiętać.
Nie będzie jej winił. Chce tylko, żeby mieszkała u niego w czasie pokoju.
Thanh mówiła cicho, próbując go pocieszyć. Pomyślała o Phongu, który zawsze powtarzał, że będzie chronił kraj, aby Thanh mogła żyć w pokoju. Tuan też… Thanh nagle zacisnęła usta. Spojrzała w stronę czarnej jak smoła nocy u podnóża góry. Zastanawiała się, jak się miewa Tuan.
Deszcz się wzmagał. Wszyscy tulili się do siebie, żeby się ogrzać. Kilkoro głodnych dzieci poskomlało. Pani Tinh zdrzemnęła się. Thanh siedziała zgarbiona, z suchymi oczami. Nie odważyła się zamknąć oczu nawet na chwilę. Prześladujące wspomnienie przywierało do niej z każdym oddechem.
Po niewiadomym czasie pani Tinh budziła się i zasypiała kilka razy o świcie. Docierały do nich szmery ludzi. Thanh przecierała zamglone oczy. Podtrzymywała panią Tinh obiema rękami. Kilka osób dzielnie zeszło z góry, żeby sprawdzić sytuację.
Obraz artysty Truong Dinh Dunga.
Niebo stopniowo się rozjaśniało. Wszyscy byli głodni, ich usta wyschły z pragnienia. Postanowili zejść z góry, aby zbadać sytuację. Cała grupa zbiła się w gromadkę, tak jak wchodzili. Pani Tinh zacisnęła zęby, tłumiąc zawroty głowy. Przed jej oczami zdawało się, że unoszą się kłęby szarego dymu. Nie było już słychać szumu wodospadu. Wspaniały wodospad zniknął. Obszar powyżej wydawał się jeszcze bardziej rozległy, woda mętna i wciąż gwałtownie płynęła.
Mimo to udało im się dostrzec postacie w zielonych mundurach przenoszące towary z łodzi na brzeg. Wszyscy ocaleni krzyczeli z radości: „Żołnierze! Żołnierze wrócili! Żyjemy!”.
Niektórzy ludzie krzyczeli i pobiegli w stronę żołnierzy. Powódź minęła. Od wczesnego rana urzędnicy wsi brodzili w błocie, aby ocenić sytuację. Połowa wioski nie miała czasu na ucieczkę.
Wioska Thanh miała więcej szczęścia; osuwisko zniszczyło tylko kilka starych domów, podczas gdy te solidne były tylko przechylone i pochylone; błoto i liście wciąż sięgały kolan. Siedząc na dużym głazie obok domu, pani Tinh mruknęła: „To pewnie błogosławieństwo starca. Lata temu, kiedy mówił o swoich przyszłych marzeniach, zawsze marzył o tym, żeby jego dom stał tuż przy górze”.
O mój Boże! Rozdzierający serce krzyk rozległ się po wiosce. Daleko, pośród gruzów, klęczała kobieta, próbując zetrzeć błoto z twarzy męża. Jeszcze wczoraj wieczorem patrzyli na siebie czule, ale teraz połowa ich ciał była zagrzebana głęboko w gęstym błocie. Mężczyzna leżał martwy, z szeroko otwartymi oczami, w dłoni wciąż ściskając gumkę do włosów córki w kształcie polnego kwiatu.
Obok niej Thanh zobaczyła Tuana. Jego ciało było pokryte błotem, a ramiona obejmowały drobną, ubrudzoną błotem postać, której twarz była ledwo widoczna, jedynie dwa powiewające warkocze. Wszyscy ucichli. Słychać było tylko płacz kobiety.
Tuan spojrzał na Thanh. Przez chwilę patrzyli na siebie, jakby wymieniali niezliczone słowa. Zobaczyła, jak Tuan bezgłośnie wypowiada słowa „uważaj na siebie”, po czym szybko wraca do akcji ratunkowej.
***
Wszystko, nawet smutki, musi w końcu przeminąć. Na wzgórzu, obok szpitala polowego zbudowanego przez żołnierzy, wyrosła nowa klasa. Niedaleko znajduje się obóz policjantów , którzy zostali przydzieleni do pomocy mieszkańcom. Wiatr znów wieje przez wioskę, a woda w rzece powoli płynie w dół.
Cała wioska po cichu pomagała sobie nawzajem. Ci, których domy zawaliły się, szukali schronienia w innych, wciąż stojących domach, czekając na żołnierzy, którzy mieli pomóc w odbudowie. Ekipy ratunkowe, które przybyły, by odwiedzić, podzielić się i dodać otuchy, stopniowo odchodziły. Unoszący się zapach kadzidła wypełnił wioskę ponurą ciszą. Ale potem słońce powróciło, a jego promienie delikatnie musnęły gałęzie śliw. Dzień Niepodległości.
Thanh siedział na ganku, od czasu do czasu zerkając na ulicę. Na szczęście dom i śliwa rosnąca przed podwórkiem, mimo że były podparte i zabezpieczone, wciąż można było uznać za względnie nienaruszone.
Thanh wpatrywała się w dal, jakby uważnie coś obserwowała, a jednocześnie jakby niczego nie widziała. Liście śliwy zaszeleściły. Nagle przypomniała sobie Tuana. Nie widzieli się od tamtego dnia. Prawdopodobnie było tak samo jak co roku; mniej więcej o tej porze prawdopodobnie wychodził, by życzyć wszystkim mieszkańcom wioski szczęśliwego Dnia Niepodległości. Wyruszając wcześnie rano z najdalszego krańca wioski w dolinie, prawdopodobnie nie dotrze tu przed południem. Zawsze tak było, każdego roku.
W tym roku prawdopodobnie nastąpi to później, ponieważ mieszkańcy wioski ponieśli ogromne straty. Żołnierze musieli przekonać mieszkańców do przeniesienia się do nowej, położonej wyżej, bardziej płaskiej i bezpieczniejszej wioski. Ponadto dyskutowali o sadzeniu większej liczby drzew. Od tamtej pory Tuan nie miał chwili wytchnienia.
Słońce zachodziło. Przy stole pani Tinh wzięła kawałek ryby dla Thanh. Westchnęła: „Wiem, że wciąż pamiętasz swojego byłego. Ale minęło ponad sześć lat. Jestem pewna, że rozumiesz intencje Tuana… Powiedz coś”.
Thanh zawahała się: „Rozumiem, co masz na myśli, babciu. Ale się boję”.
Pani Tinh pogłaskała Thanh po włosach, mówiąc cicho: „Wiem, wiem wszystko. Ale czy to znaczy, że boisz się jeść ryby tylko dlatego, że kiedyś udławiłaś się kością? Tuan będzie inny niż Phong. Będzie żył z tobą, aż się zestarzeje. Zaufaj mi…”
Thanh rzuciła się w ramiona pani Tinh i wybuchnęła płaczem jak dziecko.
Chłodne górskie powietrze, nawet w południe, wciąż szczypało w ramiona Thanh, przyprawiając ją o dreszcze. Uniosła głowę z objęć pani Tinh i mrużąc oczy, spojrzała na kiście śnieżnobiałych kwiatów śliwy na werandzie. Rozkwitły. Przeciągały się z zimna, budząc się na małym dziedzińcu w blasku nowego słońca.
W tym roku śliwy kwitną w pełni z okazji Dnia Niepodległości, a za miesiąc będą obsypane owocami. Te małe, odporne śliwy rozkwitły pośród surowej pogody regionu przygranicznego. Uśmiechnęła się, nagle myśląc o kiełkowaniu i wzroście.
Źródło: https://baogialai.com.vn/mua-man-tet-doc-lap-post565457.html
Komentarz (0)