Nenhum sabor se compara a uma refeição caseira.

Na mesa de jantar, havia uma panela de sopa fumegante, um prato de peixe assado com o cheiro perfumado de molho de peixe, e às vezes ouvia a repreensão gentil da minha mãe por estar tão entretida na brincadeira que se esquecia de comer. Mas por trás daquela repreensão ainda havia um olhar gentil, uma mão pegando mais comida deliciosa para mim. A refeição naquele dia não foi luxuosa, apenas pratos rústicos, mas foi o suficiente para me fazer lembrar dela até hoje.

Um pouco mais velho, todas as tardes depois da escola, me acostumei com o cheiro perfumado de arroz cozido que vinha da pequena cozinha. Minha mãe sempre se preocupava com a minha saúde, me dizia para comer nutrientes suficientes para ter força para estudar. Havia dias em que eu tinha provas estressantes, minha mãe até acordava cedo para preparar uma tigela de mingau quente para mim e colocá-la na mesa. Naquela época, eu ainda não sabia que isso era felicidade, simplesmente pensava que era responsabilidade da minha mãe. Só mais tarde, quando eu estava longe, entendi: a felicidade às vezes é apenas ter alguém me esperando para comer em casa, é o cuidado da minha mãe ao cozinhar pratos para toda a família.

Minha cozinha não é grande, apenas o suficiente para acomodar uma pequena mesa de jantar e um velho armário de madeira. Mas naquele espaço, o amor materno é sempre abundante. Todas as manhãs, minha mãe acorda cedo para preparar comida para toda a família. Todas as tardes, quando o som de alho amassado e tábuas de cortar ressoa, a casa inteira se enche com o aroma da reunião familiar. Minha mãe nunca reclama de cansaço, mas apenas sorri ao ver todos apreciando a refeição. Acontece que a alegria de minha mãe é tão simples: ver a família reunida ao redor da mesa de jantar.

Não me lembro de quantos pratos minha mãe cozinhava. Às vezes, era uma simples panela de sopa de legumes mistos, outras vezes, peixe assado com pimenta. Nas horas vagas, minha mãe também fazia sopa doce de feijão-mungo, arroz glutinoso com fruta gac, ou banh duc, banh khoai... Os pratos que minha mãe cozinhava são um tesouro de memórias, então só de lembrar deles meu coração se sente em paz.

Quando cresci, tive que deixar minha cidade natal para estudar e trabalhar. Nos dias longe de casa, eu costumava vagar pelas ruas, saboreando todo tipo de comida deliciosa. Mas, estranhamente, por mais elaboradas que fossem, aquelas comidas não me aqueciam tanto quanto os pratos que minha mãe preparava. Havia dias em que eu estava cansada, desejava poder ouvir minha mãe chamando da cozinha: "Venha jantar em casa, minha filha...", e percebi que esse desejo acabou se tornando a felicidade mais simples que uma pessoa longe de casa como eu sempre almejou...

A felicidade, às vezes, não reside em grandes sucessos, itens de luxo ou festas suntuosas. A verdadeira felicidade reside nos momentos mais banais que facilmente esquecemos: uma refeição quente, um telefonema carinhoso, um sorriso gentil. A comida de mãe não é apenas um prato, é a cristalização do amor, do sacrifício e do desejo de que seus filhos sejam saudáveis e prósperos.

Cada vez que retorno à minha cidade natal, entro na cozinha familiar e vejo a figura curvada da minha mãe ao lado da panela de arroz, sinto uma dor no coração. Sei que um dia minha mãe estará velha e fraca, suas mãos não serão mais tão ágeis e os pratos poderão não ter o mesmo sabor de antes. Mas é por isso que cada refeição que minha mãe prepara agora se torna ainda mais preciosa, para que eu saiba como apreciá-la e guardá-la na memória como uma parte insubstituível da minha felicidade.

Percebi que a minha felicidade, e talvez a felicidade de muitos outros, não está longe, mas reside na refeição caseira, na refeição que minha mãe prepara. Um grão de arroz glutinoso, uma fatia de peixe assado, uma risada, tudo se mistura, criando um calor e uma felicidade que nada se compara.

Bule de chá

Fonte: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202510/khong-huong-vi-nao-sanh-bang-bua-com-que-me-nau-0c71c0f/