Sonhos de Primavera

Toda primavera, uma onda de emoções surge dentro de nós. Então, as inquietações do dia se dissipam em sonhos. Os sonhos de primavera são sempre belos, preenchendo memórias e estendendo-se por períodos quentes da vida, do berço à jornada através de vastas montanhas e rios.

O SONHO DA MÃE

As estradas sinuosas, o canto dos galos ao amanhecer ou o ritmo constante dos pilões no moinho de arroz, outrora entrelaçados com as canções de ninar das mães, são talvez a bagagem de muitos que deixam suas aldeias para viajar aos quatro cantos do mundo. A marca de sua terra natal no Vietnã Central, onde uma estrada serpenteia por uma estreita faixa de terra, é inesquecível. É muito estreita, com a distância entre o sopé das montanhas e a beira-mar sendo inferior a cinquenta ou sessenta quilômetros em alguns trechos.

Onde os campos às vezes se aninham contra as colinas, há vales repletos de flores silvestres — flores que talvez nunca deem frutos. Ou talvez arbustos espinhosos ao longo dos caminhos sinuosos. Parecem serpentear infinitamente até que os pés comecem a doer. Parando, a pessoa se aninha entre as folhas ainda úmidas de orvalho e inspira; um aroma se espalha pelo ar, indistinguível do cheiro de folhas, flores, lama, arroz ou talvez da seiva de alguma árvore que acabou de escorrer de um galho cortado na tarde anterior. Eu ainda o chamo de aroma das colinas.

Mãos que abraçam o arroz dourado, como as mãos de uma mãe embalando seu bebê para dormir.

FOTO: TTB

A buganvília, que antes crescia na colina, um dia floresceu no meio da rua.

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Um aroma muito peculiar; mesmo agora, quando fecho os olhos, quase consigo ouvi-lo. Misturava-se com um cheiro muito estranho, até chegar ao fim de um trecho do caminho, onde este cruzava um pequeno rio, e então parecia se dissipar nas rajadas de vento que varriam os arbustos selvagens que cresciam na margem. Penso que, naquele instante, o aroma das colinas devia se misturar com o cheiro do rio, com sua lama, folhas em decomposição e criaturas que viviam no fundo, desenterrando seus segredos ocultos, acumulados ao longo de incontáveis ​​estações e anos.

Durante a estação das monções, as margens do rio costumam ficar cobertas de arbustos, o mesmo lugar onde o cuco outrora chamava seu parceiro à noite. Às vezes, o vento empurra nossos passos curtos em uma direção. O caminho ao longo do rio é estreito e sinuoso. Ele segue o curso do rio, passando interminavelmente por inúmeros povoados e vilarejos, para então parar em algum lugar, seguido pelos passos de mães e irmãs carregando cestos na cabeça. O fim desses passos é a pequena casa que se ramifica da margem do rio ou dos campos. É também o fim da jornada diária para essas mulheres trabalhadoras e compassivas, como as duas extremidades de uma linha reta desenhada com traços desajeitados nos tempos de escola, separadas por duas barras horizontais. É só isso, mas agora, pensando bem, sempre se estendia infinitamente pelos pés das mães que caminhavam para o mercado de manhã e à noite, com o anseio de encontrar um pouco de alegria e felicidade nos rostos de seus filhos inocentes.

A jornada das crianças que crescem neste país é semelhante. Alegres com a chegada da primavera e das roupas novas. Entusiasmadas por deixar de lado livros e canetas no verão. Felizes por encontrar os amigos quando o outono marca o início de um novo ano letivo. E aquecidas pelo amor de uma mãe em uma panela de peixe cozido e arroz quente quando os ventos frios do inverno sopram. E assim, ano após ano, as crianças crescem. Gerações atravessaram as estações quentes e frias nos braços de suas mães, no cheiro do suor do árduo trabalho delas no mercado, que corriam para segurar e amamentar seus filhos antes mesmo de largarem suas varas de carga. E então, o tempo voa, as crianças crescem, e essas memórias só se intensificam, seguindo seus passos de um extremo ao outro do mundo.

Sempre amei canções de ninar. Uma forma de performance livre, por vezes inspirada, cantada junto ao berço. Essa rara forma de interpretação de canções de ninar, que utiliza canções folclóricas, provérbios e poesia popular, pode ser chamada de "performance solo livre", raramente encontrada fora do nosso país. Às vezes, ela se eleva, às vezes se prolonga, às vezes é espontaneamente infinita, sem fim, na respiração dessas mulheres trabalhadoras. Ela continua a ressoar enquanto a mãe ajusta delicadamente o cobertor ou a manta de acordo com o clima, verão ou inverno. E assim, ao longo de sua jornada de amamentação, as crianças crescem no berço, seu sono nunca interrompido, pois a canção de ninar de sua mãe nunca cessa, nunca se quebra!

Portanto, gostaria de homenagear aquelas vozes calmas e suaves que um dia sopraram ar fresco em minhas pálpebras e nas de tantos outros, deixando a mim e à minha família uma vida inteira de saudade daquelas canções de ninar reconfortantes junto aos nossos berços!

SONHO DO RIO

Permitam-me usar as palavras da famosa canção de Trinh Cong Son , "Um Reino para Retornar", para refletir sobre a finitude da vida humana. Aqueles passos, aqueles pés cansados ​​que percorreram incontáveis ​​quilômetros — às vezes, quando os ouço, de repente me pergunto: será que o rio sente vergonha de si mesmo depois de cem anos?

Na minha cidade natal, há dois pequenos rios perto de casa. Todos os dias, a caminho da escola, passo por um cais que as pessoas chamam há tempos de Ben Sanh (Caminhão de Balsas de Sanh). Ao atravessar a ponte sobre o rio, muitas vezes me pergunto se o nome se deve à presença de uma árvore Sanh ali. Às vezes, distraído, me permito pronunciar Ben Sinh (Caminhão de Balsas de Sinh). Será este o lugar onde inúmeras mães carregaram seus bebês por nove meses e dez dias, com as barrigas salientes, até chegarem à maternidade para dar à luz e ouvir seus primeiros choros?

Outro rio, e há um lugar chamado Ben Ngu. Segundo os mais velhos, este era um antigo local de descanso para um rei da Dinastia Nguyen que viajava da capital para inspecionar a região de Minh Linh, daí o nome. Um cais com um nome que evoca poder, que muitas vezes me vem à mente: talvez uma refeição servida nas mãos de alguém sentado num trono imponente, ou talvez sentado ao lado de um bosque fresco de amoreiras, ouvindo a forte brisa do rio?

O rio Thach Han, na minha cidade natal, Quang Tri, continua a correr incansavelmente contra as duas margens.

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De lá, parti em jornada, contemplando incontáveis ​​altos e baixos e reencontros. De lá, parti em jornada para testemunhar alegrias fugazes e os suspiros diários de dificuldade. E de lá, parti em jornada, ao lado das saias e vestidos esvoaçantes na despreocupada região de Nam Binh, em Hue , onde, outrora, a luz dourada do sol cativava os passos de incontáveis ​​pessoas.

Não sei!

Mas uma coisa eu sei: através dos anos de erosão causada por tempestades e chuvas torrenciais, o rio continua a fluir incessantemente, abraçando incontáveis ​​campos dourados e embalando-se para dormir entre suas margens, cada uma ansiando por sua própria solidão. E assim, os passos migratórios de incontáveis ​​gerações continuam até o último suspiro daqueles que deixaram sua terra natal, ansiando para sempre pelo chamado familiar do rio dos tempos passados.

O rio permanece, e os passos se afastam. Uma conclusão divide igualmente esses dois lados em conflito. É como se pudessem sempre se separar sem jamais se desfazerem de fato. Pois o rio ainda anseia por suas águas que fluem dentro do coração de alguém. E os passos distantes ainda anseiam por retornar à margem, onde os sons da infância chapinhando na água ecoam pela longa noite.

Sempre achei que aqueles passos de dança da infância e o som das ondas do rio viveriam para sempre!

Fonte: https://thanhnien.vn/nhung-giac-mo-xuan-185260131212406937.htm