Uma iguaria tradicional do campo para um dia quente.

Assim que tranquei a porta e me dirigi ao trabalho sob o sol escaldante da tarde, uma voz soou de repente, assustando-me: "Alguém quer tofu?" O grito ecoou pela tranquilidade do meio-dia de verão, enquanto as fileiras de mogno e cássia fechavam suas folhas em um estado sonolento, despertando memórias de infância de tempos muito, muito distantes...

Aquele verão foi incrivelmente divertido para as crianças do campo. Tínhamos noventa dias inteiros de folga; nas tardes de verão, podíamos nos aconchegar debaixo dos bambus no jardim, brincando de amarelinha e outros jogos tradicionais.

E, claro, havia a expectativa de visitar a barraca de tofu da tia Ba, mãe do Tũn, que era da mesma turma que a gente. Minha casa não ficava longe da casa da tia Ba, e em algumas manhãs eu fingia que ia lá ler com o Tũn, o que me dava a oportunidade de observar e aprender um pouco das habilidades da mãe dele na produção de tofu.

Segundo Tũn, na noite anterior, sua mãe havia separado os grãos de soja — o ingrediente principal deste prato — descartando os grãos podres ou danificados para alimentar as galinhas, e escolhendo apenas os grãos redondos, grandes e amarelados para deixá-los de molho na água.

A partir das 4 da manhã, a tia Ba ia buscar água no poço, deixava-a repousar até ficar limpa e então começava a moer a soja amolecida. Por até uma hora, ela ficava sentada meticulosamente, retirando colheradas de soja, adicionando água e usando sua força para moer a soja até virar um pó fino no moinho de pedra. Tũn ajudava a mãe a lavar um grande maço de folhas de pandano para que secassem.

Os grãos moídos são cuidadosamente filtrados para remover todos os sólidos, restando apenas o pó fino. Adiciona-se água na proporção correta e cozinha-se, mexendo constantemente com pauzinhos para evitar que o pó grude no fundo da panela e queime.

O aroma das folhas de pandan misturado com leite de soja cria um perfume sedutor que estimula o olfato e o paladar de todas as crianças em fase de crescimento.

Uma barraca tradicional de tofu. Foto: Material de arquivo.

Ainda curiosa, fiquei por perto para observar os próximos passos. Pegando um pote de barro de boca ligeiramente larga, com cerca de 60 cm de altura, que havia sido seco, a tia Ba revestiu o interior com uma camada de pó líquido (descobri que era um agente gelificante) antes de despejar o leite de soja cozido e colocá-lo em uma cesta de bambu cheia de palha para mantê-lo aquecido.

Então, ela trouxe várias tigelas de açúcar, cortou-o em pedaços e pediu a Tũn que descascasse e amassasse o gengibre. O aroma de açúcar caramelizado e gengibre encheu o ar, transportando-me de volta aos dias que antecediam o Tet, à pequena cozinha onde minha mãe fervia uma panela de açúcar para os bolinhos de arroz...

Enquanto brincavam animados, como de costume nas tardes de verão, de pular a soneca, eles olharam para cima e viram uma figura alta e magra com um par de varas de transporte nos ombros e ouviram uma voz rouca e familiar perguntando: "Alguém quer tofu?"

A trabalhadora carregava um jugo com duas varas de um lado, e do outro lado havia um pequeno armário de madeira com três compartimentos. O compartimento superior continha duas tigelas e uma pequena gaveta para colheres; o segundo, um bule de água com açúcar e uma rolha de folha de bananeira no bico; e o compartimento inferior, uma bacia com água para lavar a louça, com algumas folhas de pandano para perfumar o ambiente e evitar que a água derramasse. Na outra extremidade do jugo, havia uma cesta de bambu com um pote de feijão.

A Sra. Ba carregou a carga com cuidado, dando passos curtos e leves para evitar sacudi-la e danificar o pote de tofu, que era o resultado de um dia inteiro de trabalho e a principal fonte de renda de toda a família.

Sempre que um cliente faz um pedido, Tia Ba para em um local limpo e sombreado, abre cuidadosamente o pote de tofu, usa uma concha de alumínio para retirar pedaços macios de tofu, os arruma ao redor da tigela e, em seguida, adiciona açúcar. A tigela de tofu branco misturado com a calda de açúcar mascavo, juntamente com alguns fios de gengibre dourado, exala um aroma irresistível que aguça o olfato do cliente.

Em dias quentes, uma tigela de tofu ajuda a matar a sede; em dias frios de inverno, tofu quente com gengibre fornece um pouco de energia extra para espantar a umidade e o frio. Este é um prato típico do campo que todos apreciavam muitas vezes durante a infância.

O tofu moderno ainda é preparado usando métodos tradicionais, mas, por conveniência, o açúcar mascavo é caramelizado até virar uma calda, e os vendedores não precisam mais carregar o tofu nos ombros como antigamente. No entanto, a tigela de tofu de hoje não tem o mesmo aroma das memórias da infância; talvez, com o passar dos anos, as pessoas não se importem tanto com doces, ou simplesmente sejam indiferentes por já terem tudo o que precisam?

Talvez seja por muitos motivos? É por isso que hoje em dia, ruas, vilas e cidades estão repletas de lojas que vendem tofu de Singapura, tofu fresco Yumi e outras variedades, preparadas de diversas maneiras.

Chefs lançaram uma série de novos menus para um prato tradicional, visando atrair o público de todas as idades. Ao observar os menus desses restaurantes, percebe-se a riqueza dessa iguaria local, outrora famosa, agora combinada e preparada em diversas formas e sabores...

Mas para alguém com uma queda por nostalgia como eu, o sabor simples, rústico, doce e perfumado do tofu da tia Ba da minha infância ainda permanece vivo nos meus sentidos, mesmo depois de metade da minha vida. O aroma do campo, o aroma da infância, ficará para sempre gravado na minha mente como uma marca na linha do tempo da minha vida.

Fonte: https://baodanang.vn/thuc-qua-que-ngay-nang-nong-3298527.html