Ainda resta um amor

Ela se formou na Faculdade de Jornalismo da Universidade de Ciências de Hue. Durante seus anos de estudante, destacou-se como escritora em concursos de redação, jornais murais e revistas estudantis. Cada história que contava tinha alma, como se estivesse imbuída de uma vitalidade especial que nem todos que seguram uma caneta possuem. Após a formatura, optou por permanecer em Quang Tri – uma região onde não é fácil trabalhar no jornalismo. Não tão agitada, não tão vibrante quanto uma grande cidade, mas o silêncio deste lugar é terreno fértil para escritores sensíveis e impactantes.

Inicialmente, ela trabalhou como colaboradora para diversos jornais do setor. O trabalho era instável, com pagamentos ora recebidos, ora não, mas ela perseverou. Costuma-se brincar que o jornalismo em uma província pobre como Quang Tri é um trabalho de "vender palavras para ganhar a vida, vender o coração para conquistar leitores". Mas para ela, as palavras não são apenas um meio de subsistência, mas também uma forma de expressar sua alma, sua preocupação com as injustiças e os paradoxos da sociedade. Foi isso que a ajudou a se firmar no mundo do jornalismo, com artigos incisivos, multifacetados e emotivos.

Lembro-me da série de reportagens investigativas que ela realizou sobre veículos sobrecarregados que destruíam estradas rurais. Durante meses, ela monitorou secretamente a situação, desde a descoberta de estradas danificadas até a infiltração em terminais de transporte, apurando como os motoristas "burlavam a lei". A série de reportagens causou grande repercussão, foi muito bem recebida pelos leitores e obrigou as autoridades a intervir e corrigir a situação. Graças a isso, ela ganhou um importante prêmio na premiação da imprensa provincial — uma das conquistas mais memoráveis de sua carreira. Mas por trás do certificado de mérito, por trás da aura de glória, havia dias tranquilos, repletos de preocupações entre manter a paixão pela profissão e a vida imprevisível de uma repórter não credenciada, sem um vínculo estável.

Ela trabalhou em muitos jornais, cada lugar em uma fase diferente, uma jornada diferente. Houve um tempo em que tudo parecia estável, mas então as mudanças de pessoal, modelo operacional e o orçamento cada vez mais apertado para as atividades de imprensa... a fizeram cair em uma espiral de incerteza. Certa vez, ela estava sentada comigo em um pequeno café à beira do rio Thach Han, com os olhos pensativos: "As palavras são minha carne e meu sangue, mas... o sangue corre para sempre e um dia seca." Eu não sabia o que dizer além de um leve aperto de mão.

Então, um dia, ela decidiu abandonar o jornalismo e voltar para ajudar a família a administrar um bar. Seus parentes e amigos ficaram inicialmente surpresos, mas depois entenderam que, em algum momento da vida, ainda são necessárias escolhas ponderadas para sobreviver. Ela não tem mais credencial de imprensa, não corre mais para os locais dos acontecimentos, mas ainda mantém a agilidade, a desenvoltura e a destreza de antes. O bar que ela possui é sempre aconchegante, limpo, a comida é deliciosa e os clientes vêm e querem voltar.

Curiosamente, sua loja gradualmente se tornou um ponto de encontro para jornalistas. Todas as tardes, depois do trabalho, antigos colegas se reuniam, tomavam cerveja e conversavam sobre um novo assunto, sobre uma questão social em voga. Ela permanecia sentada ali, em meio às reportagens profissionais, ainda como uma pessoa de dentro do meio, e seus olhos não conseguiam esconder a alegria quando alguém lhe contava que um novo artigo havia sido publicado e compartilhado pelos leitores.

Certa vez, em meio àquela conversa animada, alguém lhe perguntou: "Você se arrepende disso?" Ela sorriu, leve como um suspiro: "Não, não me arrependo. Porque continuo vivendo no coração da profissão, mesmo não escrevendo mais." Essa frase tornou o ambiente pesado, como se alguém tivesse acabado de acender uma vela na sala familiar. Seu amor pelo jornalismo nunca havia morrido, ela apenas escolhera outra forma de estar presente — silenciosa, paciente e ainda cheia de entusiasmo.

Eu costumava dizer a ela: "Mesmo que você não escreva mais, você ainda é jornalista, porque mantém vivo o seu amor pelo jornalismo como uma convicção." E ela sorria, com os olhos brilhando com uma tristeza suave: "O jornalismo faz parte da minha vida."

Chegou o dia 21 de junho novamente. Buquês de flores foram entregues, prêmios foram anunciados e palavras de gratidão aos jornalistas ecoaram em muitos fóruns, grandes e pequenos. De repente, me lembrei dela – aquela que nunca deixou o mundo do jornalismo em seu coração. Pessoas como ela, embora discretas, são a alma honesta e entusiasmada da comunidade jornalística. Nem todos que seguram uma caneta têm a sorte de viver da profissão por toda a vida. Mas qualquer pessoa que tenha vivido com a profissão como um grande amor, será para sempre parte dela – sem nome, sem título, mas muito real, muito profunda.

Imagino que, numa tarde qualquer, quando jovens colegas recém-formados sonham com seu primeiro prêmio de jornalismo, em sua pequena loja, o riso dos jornalistas ecoa. Naquele espaço, o jornalismo deixa de ser algo grandioso ou distante e se torna uma vida simples, associada ao suor, à partilha e até mesmo a sacrifícios silenciosos.

O vento de junho ainda sopra. E em meu coração, a imagem daquela repórter permanece, como uma pequena chama que arde no meio de um bar barulhento. Uma chama de palavras, de ideais, de amor que nunca se apaga...

Tran Tuyen

Fonte: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm