Ainda resta um amor

Formou-se na Faculdade de Jornalismo da Universidade de Ciências da Universidade de Hue. Durante seus dias de estudante, destacou-se como escritora em concursos de redação, jornais murais e revistas estudantis. Cada história que contava tinha uma alma, como se imbuída de uma vitalidade especial que nem todos que seguram uma caneta possuem. Após a formatura, optou por ficar em Quang Tri – uma terra onde não é fácil trabalhar com jornalismo. Não tão movimentada, nem tão vibrante quanto uma cidade grande, mas o silêncio deste lugar é terreno fértil para escritores sensíveis e poderosos.

No início, ela trabalhou como colaboradora para vários jornais do setor. O emprego era instável, com royalties às vezes chegando e às vezes não, mas ela persistiu. As pessoas costumam brincar que o jornalismo em uma província pobre como Quang Tri é uma profissão de "vender palavras para ganhar a vida, vender o coração para ganhar leitores". Mas, para ela, as palavras não são apenas uma forma de ganhar a vida, mas também uma forma de expressar a alma, uma preocupação com a injustiça e os paradoxos da sociedade. Foi isso que a ajudou a se firmar no mundo do jornalismo, com artigos perspicazes, multiperspectivos e emocionais.

Lembro-me da série de artigos investigativos que ela publicou sobre veículos sobrecarregados destruindo estradas rurais. Ela monitorou secretamente por meses, desde descobrir sobre estradas danificadas até se infiltrar em centros de transporte, descobrindo como eles "fugiam da lei". A série de artigos publicados causou grande comoção, foi muito apreciada pelos leitores e forçou as autoridades a intervir para corrigir a situação. Graças a isso, ela ganhou um grande prêmio no prêmio provincial de imprensa – uma das conquistas memoráveis de sua carreira. Mas por trás do certificado de mérito, por trás da aura de glória, havia dias tranquilos, cheios de lutas entre manter a paixão pela profissão e a vida imprevisível de uma repórter sem equipe e sem um suporte estável.

Ela passou por vários jornais, cada um em uma fase diferente, uma jornada diferente. Houve um tempo em que tudo parecia estável, mas depois as mudanças de pessoal, o modelo operacional e o orçamento cada vez mais apertado para as atividades de imprensa... a fizeram cair em uma espiral de incerteza. Certa vez, ela se sentou comigo em um pequeno café à beira do rio Thach Han, com os olhos pensativos: "As palavras são minha carne e meu sangue, mas... o sangue flui para sempre e eventualmente seca." Eu não sabia o que dizer além de um leve aperto de mão.

Então, um dia, ela decidiu deixar o jornalismo e voltar para ajudar a família a administrar um bar. Seus parentes e amigos ficaram surpresos no início, mas depois entenderam que, em algum momento da vida, a vida ainda exige escolhas discretas para sobreviver. Ela não tem mais credencial de imprensa, não corre mais para o local, mas ainda mantém a agilidade, a desenvoltura e a destreza do passado. O bar que ela possui é sempre aconchegante, limpo, a comida é deliciosa e os clientes vêm e querem voltar.

Curiosamente, sua loja gradualmente se tornou um ponto de encontro para jornalistas. Todas as tardes, depois do trabalho, antigos colegas se reuniam, tomavam uma cerveja e conversavam sobre um novo assunto, sobre uma questão social polêmica. Ela se sentava ali, em meio às histórias profissionais, ainda como uma insider, seus olhos incapazes de esconder a alegria quando alguém lhe contava sobre um novo artigo que acabara de ser publicado e compartilhado pelos leitores.

Certa vez, no meio daquela animada conversa, alguém lhe perguntou: "Você se arrepende?" Ela sorriu, tão leve quanto um suspiro: "Não, não me arrependo. Porque ainda vivo no coração da profissão, mesmo não escrevendo mais." Essa declaração tornou o ambiente pesado, como se alguém tivesse acabado de acender uma vela no cômodo familiar. Seu amor pelo jornalismo nunca havia morrido, ela apenas escolhera outra maneira de estar presente — silenciosa, paciente e ainda cheia de entusiasmo.

Eu costumava dizer a ela: "Mesmo que você não escreva mais, você ainda é jornalista — porque mantém seu amor pelo jornalismo como uma crença". E ela sorria, com os olhos brilhando de uma tristeza suave: "O jornalismo faz parte da minha vida".

O dia 21 de junho chegou novamente. Buquês de flores foram entregues, prêmios foram anunciados e palavras de gratidão aos jornalistas ressoaram em muitos fóruns, grandes e pequenos. De repente, lembrei-me dela – aquela que nunca abandonou o mundo do jornalismo em seu coração. Pessoas como ela, embora discretas, são a alma honesta e entusiasmada da comunidade jornalística. Nem todos que seguram uma caneta estão destinados a viver com a profissão por toda a vida. Mas qualquer um que tenha vivido com a profissão como um grande amor, fará parte dela para sempre – sem nome, sem título, mas muito real, muito profundo.

Imagino que num fim de tarde, enquanto jovens colegas recém-formados sonham com seu primeiro prêmio de jornalismo, em sua pequena loja, ressoe o riso dos jornalistas. Naquele espaço, o jornalismo não é mais algo elevado ou distante, mas uma vida simples, associada ao suor, à partilha e até mesmo a sacrifícios silenciosos.

O vento de junho ainda sopra. E no meu coração, a imagem da repórter daquele dia ainda está lá, como uma pequena chama ardendo no meio de um bar barulhento. Uma chama de palavras, de ideais, de amor que nunca se apaga...

Tran Tuyen

Fonte: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm