Родина-мать

Дорога обратно на родину в этом сезоне солнечная и широкая. Ряды молодого риса на полях одеваются в богатое зеленое пальто. Посреди простора белые конические шляпы наклонены на ветру, отбрасывая свои тени на аллювиальную почву земли. Летящие аисты подобны тысячам музыкальных нот, прикрепленных к симфонии, которую лето написало на зеленом небе сельской местности. Ветер разносит по ностальгической земле аромат первого молодого риса сезона, пробуждая во мне так много знакомых чувств.

Чувство волнения внезапно поднялось из глубины души. В тот день, когда я вернулся в родной город моей матери, поля сдерживали мои шаги, участки дикой травы сплетали белые мечты моей юности. В конце дороги было крыльцо, затененное бамбуком, красные цветы гибискуса мерцали вдоль тропы обратно к воспоминаниям. Желтые лепестки бабочек задерживались в руках людей, падающих перед воротами, покорно держа обещания вернуться. Мои шаги нежно касались переплетенных солнечных лучей, мое сердце разрывалось, как в детстве, я рысью бежал домой на зов матери, чтобы поесть домашней еды.

Перед двором, наполненным пением птиц, мать заботливо рассыпает рис, чтобы накормить кур, с полей нежно дует ранний утренний ветер. Туман медленно рассеивается в банановом саду перед домом, солнечный свет проникает в мечтательные зеленые листья. Первые крики дня мягко разносятся эхом по проселочной дороге и суетливые звуки учеников в сельской местности, едущих на велосипедах в школу. Мать держит связку метел, наклоняясь, чтобы смести сухие листья, упавшие прошлой ночью, с маленькой аллеи вокруг к задней части дома, под рядами деревьев с глубокой тенью времени. Шаги матери медленные, мирные, как будто идущие среди народных песен. Иногда мать входит в мои сны на ветреном чердаке улицы, с шагами всей жизни, пробираясь через неглубокие поля, глубокие реки, дождь и молнии. В соседнем доме кто-то роняет ведро, чтобы зачерпнуть воды. Воробьи на черепичной крыше очень тихо вздрагивают, пролетая один за другим сквозь мирный дым листьев.

Простой родной город моей матери, бамбуковая кровать, старый колодец. Возвращаясь на крыльцо бабушки, сидя на бамбуковой кровати, обветренной годами, я чувствовал, что возвращаюсь в летние ночи, мерцающие падающими звездами. Увидев силуэт бабушки за ужином, я молчаливо скучал по образу того, кто ушел в туманную страну на десятилетия. Медленно идя за дом, чтобы подобрать гроздь опавших цветов карамболы, отражая свое отражение на поверхности колодезной воды, покачивающейся в золотом солнечном свете, моя душа, казалось, была смыта всеми заботами. Воспоминания потекли мягко, как прохладная вода, перед моими глазами появилась фигура моей матери, нежно моющей волосы моей бабушки в бесконечном, туманном паре.

Бабушка последовала за ним в далекое место. Я и не подозревал, что рука, которую она держала перед тем, как покинуть деревню в тот день, была ее последней. Уголок деревни, где я ее провожал, был полон слез, ветер дул сквозь ряды деревьев, стоящих неподвижно и печально. В доме было тихо, гамак все еще висел у закрытого окна. Сохранившийся запах эфирных масел сохранялся в умах тех, кто остался. Старая бамбуковая кровать была изношена, колодец за домом был завален пурпурными цветами карамболы, разрывая сердце. Мама долго сидела в доме бабушки, молча глядя в окно. Болело ли ее сердце за нее, как и у меня, когда я был далеко от города, мое сердце тоже болело за нее? Возможно, каждый ребенок вдали от своей матери в этом мире, независимо от того, были ли его волосы зелеными весной или с серебристыми прядями, хранил в себе непрекращающуюся тоску по своей матери.

Родной город матери больше не носит своего старого названия. Но, несмотря ни на что, родной город по-прежнему остается родным городом со всей привязанностью плоти и крови. Родной город по-прежнему остается родным городом с терпимой тенью матери, которая никогда не перестает думать о своих детях, идущих туда и обратно во всех направлениях. С глубокой привязанностью в каждой вспаханной борозде, комке земли, травинке, во многих историях, которые бабушка рассказывала каждую ночь. С любящим аллювием, который глубоко просачивается в каждое рисовое поле, в каждую реку, которая заиливает землю. С каждым ударом сердца, которое никогда не иссякает из источника преданного человечества, несмотря ни на что, оно по-прежнему нетронуто, благоухает человеческой любовью...

Источник: https://baophuyen.vn/xa-hoi/202506/que-me-bbd2db3/