Звук метел под дождём

Первый в этом сезоне дождь хлынул внезапно и громко, словно летнее ликование. Сухие, бесплодные рисовые поля разразились слезами, приветствуя прохладную воду. Канава посреди поля разразилась смехом, танцуя под шумную музыку дождя. Дождь смешал резкий запах грязи и сладкий запах молодого риса, смешавшись, и они наполнили сердце ароматом. На широкой рубашке деревни летний дождь был подобен страстному танцу, полному жизни.

Источник: Интернет

Дождь только что прекратился, и всё поле проснулось, радостно стряхивая с себя долгую спячку. Капли воды, ещё не остывшие на рисовых листьях, сверкали, словно крошечные жемчужины, на утреннем солнце. Дул ветер, и деревня дышала блаженством. Запах земли после дождя превратился во влажный, тёплый аромат, словно благодарное дыхание земли, посылаемое облакам. Сквозь шелест ветра слышалось ритмичное кваканье лягушек и плеск тилапии, сплетая задорную летнюю песню.

Дождь был подобен старому другу, пришедшему в гости после долгой разлуки. Стоя на пороге дома матери, он пробуждал дремлющие воспоминания. Тихо стоя на крыльце, я смеялся вместе с детьми под проливными дождями. Внезапно меня охватила ностальгия по тем дням в сельской местности, где мои крошечные ножки резвились в грязи, играя с друзьями, гоняясь за кузнечиками под дождём.

Я до сих пор помню летние дни моего детства, когда, когда собирался дождь, вся семья выбегала во двор не купаться, а… собирать рис. Свежевысушенные золотистые рисовые зёрна нужно было быстро собрать, пока дождь их не промочил. Иногда дождь накатывал внезапно, и все успевали только поспешно собрать рис и накрыть его брезентом.

Тогда каждый полдень я тайком ускользал от мамы, чтобы поиграть с друзьями. Иногда я играл в волан, хлопушки, иногда крутил волчок или приглашал друг друга на поле ловить креветок. Но только во время сбора урожая, когда мы сушили рис, мама ругала меня за то, что я пропускал дневной сон. Мне поручили важную обязанность – следить за небом и землёй, и всякий раз, когда я видел надвигающиеся тучи, я звал всех бежать собирать рис.

С нетерпением ожидая этого дела, я сидела на крыльце, мечтательно глядя на яркое солнечное небо, затем на рисовый чек, гадая: как может идти дождь при таком солнце? Однако, отвлекшись всего на несколько минут и взглянув на гуаву в углу сада, я вздрогнула, увидев дующий ветер. Мгновение спустя издалека донесся раскатистый гром, и небо внезапно затянули тёмные тучи. «Мама, сестренка, сейчас пойдёт дождь!»

Услышав мой хриплый голос, мама и сестра выбежали во двор: одна держала грабли, другая – метлу, – и быстро заметали рис. Я тоже с энтузиазмом взялась за крошечную метлу, которую сплела для меня бабушка, и вместе с мамой снова и снова подметала. До сих пор не могу забыть торопливые шаги, шуршание метлы по земле и шум дождя каждый раз, когда подметали рис. В этом шумном, настойчивом звуке не было ни капли усталости, но он был подобен гармонии, в которой были и тревога, и радость от защиты драгоценной «жемчужины» всей семьи.

Бывали годы, когда летние дожди были затяжными и бесконечными, и мама с сестрой отправлялись на поля собирать рис, борясь с непогодой за каждую минуту. Пока взрослые были заняты сбором урожая, мы, дети, ни о чём не беспокоясь, спешно отправлялись ловить кузнечиков. Каждый из нас держал маленькую палочку, привязывал к пакету полиэтиленовый пакет, чтобы отпугнуть кузнечиков, затем тряс их вверх дном до потери сознания, а затем выливал содержимое в большую бутылку, которую мы несли на боку. Кричать в поле, гоняясь за кузнечиками, и слушать их стрекотание в бутылке было очень радостным и счастливым.

Когда бутылка наполнилась кузнечиками, мы собрались на высоком холмике, радостно хвастаясь друг перед другом своими «военными трофеями». Потом мы громко спорили, кто поймал больше. Смех был звонким и звонким под проливным дождём. Держа бутылку, полную кузнечиков, все были в предвкушении: сегодня вечером в кухонном углу нас будет ждать блюдо из кузнечиков, жареных с лимонными листьями, жирных и ароматных. Добавьте тарелку отварного шпината с молодой карамболей и миску баклажанов, и еда станет поистине восхитительной.

В дни проливных дождей рис, собранный фермерами после обмолота, без единого солнца, просто лежал на веранде и покрывал весь дом. В то время бунгало моей семьи было покрыто влажным рисом, источая затхлый запах. В те дни я видел, как моя мать беспокойно молча смотрела на непрекращающийся дождь за окном. Она вздохнула, протянула руку, чтобы включить вентилятор, чтобы он равномерно вращался по всему дому, её грубые руки бережно переворачивали каждый слой риса для просушки. Я молча наблюдал, как каждая капля маминого пота падает на рис, словно пропитывая его солоноватым вкусом земли, дождя, всей жизни, пропитанной тяжёлым трудом. В то время я был ещё юн и не до конца понимал переживания матери, но теперь, вспоминая её глаза, я понимаю, что дождь для моей матери и фермера – это испытание терпения и любви.

Несколько дней лил проливной дождь, и узкая дорога от берега реки до моего дома была по колено в воде. Не думая о переживаниях взрослых из-за разросшегося риса, мы, дети, с непокрытыми головами, с радостью вышли искупаться под дождём и пробраться через воду. Разлитая вода наполнилась звонким смехом. Мой двоюродный брат нёс удочку с наживкой в виде лягушек, чтобы ловить лягушек. Каждый раз, когда он ловил большую толстую лягушку, мы радостно кричали: «Лягушки квакают, уом уом/Пруд полон воды».

Летние дожди всё ещё идут, но дети прошлого больше не купаются под дождём и не кричат: «Мама, дождь идёт!». Только я каждый раз, когда идёт дождь, стою у крыльца старого дома, молча наблюдая за дождём и шепча невинные, беззаботные воспоминания. Я понимаю, что самый шумный звук моего детства — это не смех под ливнём, а стук мётел моей мамы и сестры, торопливо сметающих каждую «жемчужину» в сухое место. Этот звук — торопливый, торопливый, тревожный, но странно тёплый. В шуме дождя я слышу вздохи матери, тонущие в грохоте прошлого, отчётливо вижу каждую каплю её пота, тихо падающую на прорастающие рисовые зёрна.

Каждый дождь рано или поздно прекратится, но звук, с которым моя мать подметала рис под дождём, всё ещё эхом отзывается во мне. Шорох метлы в прошлом теперь не только пробуждает воспоминания, но и глубоко запечатлевает в моей душе простую, но священную истину: величайший урожай в жизни человека – не в полях, а в любви, которая прорастает сквозь тревоги и сияет золотом среди безмолвных тягот жизни моей матери. Именно звуки той грозы научили меня, что есть трудности, которые приходят не для того, чтобы разрушать, а для того, чтобы защищать и взращивать самое ценное, чтобы оно оставалось зелёным вечно...

Источник: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/