Grapefruktblommor, lotusblommor och till och med prästkragar kommer alla in i staden som säsongens budbärare. Medan människor beger sig till förorterna för att söka sig till landsbygden för att njuta av frisk luft och svalka, återvänder blommorna oväntat till staden. Staden saknar inte färg eller doft, men utan blommor skulle staden vara utanför säsong, staden skulle inte längre vara staden. Staden är bullrig av bilhorn, sjuder av gröna och röda ljus, men den väntar också tyst på säsongens ankomst. Blommor följer människor upp till högre våningar, in i rum; de är inslagna i tidningspapper, i papper med de känslosamma orden "Jag älskar dig" som dyker upp efter att dörrklockan ringer... ett rodnande ansikte, en varm omfamning av bestående kärlek från sådana blommor.
Av någon anledning, efter att ha vandrat genom gatorna "invaderade" av prästkragar, kände jag mig som om jag hade snubblat in i en saga. Denna blomma bär inte på en lantlig historia, och den är inte heller lika elegant som liljor eller rosor, utan prästkragen är snarare fågelns sång som den är uppkallad efter. Näktergalens sång, likt små, klara droppar, framkallar en sfär av känslor. Buketten är inte utarbetad, doften är inte överväldigande; blommorna tycks driva nerför gatorna som en dröm, burna av dimman.
Näktergalens dröm börjar på ett rustikt träbord, i tysta kaféer tjocka av kaffedoft. Blommor och minnen är tillräckligt för att hålla oss vid liv med de avlägsna minnena från våra ungdomliga och livfulla dagar. Jag mötte en gång ett helt fält av prästkragar i den kalla vinden i början av vintern. Blommorna tycktes bada i bergsdimman i utkanten av staden, de drev genom gatorna med pianomusikens melankoli, de gick in i oljemålningar för att för evigt leva i varje människas hjärtan. En gyllene prick tänder hopp från det oändliga vita, det gripande vita och förvirringen i den tidiga vinterkylan…
Sedan fylldes gatorna med blommor, och unga kvinnor i traditionella ao dai-klänningar, som bar blombuketter, satte upp incheckningsfoton för att se till att de inte missade säsongen. Bara jag såg tyst tiden gå, såg en ny blomstersäsong anlända, svept bort av vinden, och mindes dem som var tvungna att lämna denna stad. Kampen för överlevnad är som ett ödesdigert tåg, som driver oss vidare med sin dånande vissling. En bukett prästkragar utbyts på stationen, tårar färgar avskedsblommornas färg. Buketten vilar fortfarande vid tågfönstret, men hemlandet är redan bakom oss. När kommer denna stad, detta blomsterland, att återvända? Jag vet bara att jag idag kommer att lämna mitt öde åt slumpen, blommorna och människorna som ger sig ut på ett äventyr i ett främmande land.
Efter några dagar vissnar kronbladen, och deras fina fall förebådar ett tidsskifte. Blommornas årstiderna tycks sakta ner klockans sekundvisare, men snart genljuder det där "tick-tack" i våra sinnen. November, december – årets sista månader – manar oss till ett hastigt livstempo. De som fortfarande har styrkan att dröja sig kvar i dagdrömmar är verkligen sällsynta…
Krysantemum är som en disharmonisk ton i en melankolisk, ödslig melodi mitt i naturens torrhet. Imorgon, när de eleganta blommorna är borta, kommer gatorna att vara dystra av regn och kyla, och hjärtan kommer att kännas tomma och ödsliga. Och vem vet, kanske i de avlägsna områdena av sol och regn kan vi finna en glimt av en blomma i en målning, i en dikt, i den mänskliga själens fängslande omfamning…
[annons_2]
Källa: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
