Prästkragar på gatan

Grapefruktblommor, lotusblommor och prästkragar kommer alla ut på gatorna som säsongens budbärare. När människor går till förorterna, till landsbygden för att njuta av den friska luften, återvänder blommorna plötsligt till gatorna. Gatorna saknar inte färg, gatorna saknar inte doft, men om blommorna inte kommer, kommer gatorna att vara utanför säsong, gatorna kommer inte längre att vara gator. Gatorna är bullriga av bilhorn, sjuder av gröna och röda ljus, men gatorna väntar också tyst på att årstiderna ska tala. Blommor följer människor till de övre våningarna, in i rummen, blommor är inslagna i tidningar, i omslagspapper med de känslosamma orden "Jag älskar dig" som dyker upp efter dörrklockan... ett rodnande ansikte, en varm kram av bestående kärlek från sådana blommor.

Av någon anledning, efter att ha vandrat runt på gatorna där prästkragar "invaderat", kände jag mig som att jag var vilse i en legend. Den blomman bär inte inom sig en lantlig historia, och den är inte heller så elegant att den skapar en gloria åt sig själv som liljor eller rosor, men prästkragar är sången för fågeln vars namn den bär. Näktergalens sång faller klara droppar ner i känslornas rike. Buketten är inte utarbetad, blommans doft är inte passionerad, blomman tycks vandra i en dröm med dimman nerför gatan.

Drömmen uppkallad efter näktergalen börjar på ett enkelt träbord, i ett öde kafé fyllt med doften av kaffe. Blommor och minnen är tillräckligt för att hålla oss vid liv för evigt med de avlägsna minnena från våra ungdomliga och livfulla dagar. Jag såg en gång ett helt fält av prästkragar i den kalla vinden i början av säsongen. Blommorna tycktes bada i dimman från förortsbergen, blommorna återvände till staden med ett vemodigt pianoljud, blommorna gick in i oljemålningen för att leva i varje människas hjärtan för evigt. De gula prickarna lyste upp hoppet från det oändliga vita, det vita och förvirrade i den tidiga vinterkylan...

Sedan var blommorna överallt på gatorna, och de unga flickorna i Ao Dais, som höll i blommor, lade upp bilder från incheckningen för att inte missa säsongen. Bara jag tittade tyst på tiden, såg en annan blomsäsong återvända till vinden och kom ihåg dem som var tvungna att lämna denna stad. Att försörja sig är som ett ödesdigert tåg som manar oss med en visselpipa. Buketter av prästkragar gavs till varandra på tågperrongen, tårar blöts in i färgen på avskedsblommorna. Buketten hängde fortfarande vid tågfönstret men hemlandet var långt borta bakom. När kommer denna stad, detta blomsterland att återvända? Jag vet bara att jag idag kommer att lämna mitt öde åt slumpen, blommor och människor på äventyr till främmande länder.

Efter några dagar bleknar kronbladen, och deras graciösa fall signalerar ett tidsskifte. Blommornas årstid får sekundvisaren att tyckas sakta ner, men snart genljuder "tickandet" i sinnet. November, december, årets sista siffror, tycks mana till livets hastiga rytm. De som fortfarande har modet att vandra är verkligen sällsynta...

Daisy är som en förlorad ton i en sorglig och ödslig melodi när allt är torrt. Imorgon, när den eleganta blomman är frånvarande, kommer gatorna att vara kalla och regniga igen, människornas hjärtan kommer att vara ensamma och tomma igen. Och vem vet, i djupet av sol och regn kommer vi att se en blomma i en målning, i en dikt, i människors själars berusning...

Källa: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm