[E-tidning]: Säsongsbetonad vaggvisa

I min hemstad har en del av jordbruksmarken omvandlats för att ge plats åt fabriker eller viktiga transportprojekt. Den återstående marken används fortfarande för risodling, om än i mindre skala, men tillräckligt för att jag ska kunna återvända och höra säsongens vaggvisa, även med en antydan av vemodig ånger.

”Eftermiddagen tar mig tillbaka till tiden på tröskplatsen och risfälten / lyssnandes till floden som sjunger en vaggvisa när säsongen närmar sig / de böjda skärorna ropar till varandra i agnarna (*) som väntar / risstjälkarna blir röda, ett frågetecken etsat i den blå himlen”... Jag återvänder ofta till byn när skördesäsongen börjar. När litchiodlingarna är fulla av frukt, väver deras doft mjukt. Den nedgående solen draperar makligt en ljusblå slöja över det vilda gräset längs flodstranden. På avstånd ser risfälten ut som en livfull målning. En målning skickligt skapad av naturens konstnär med den gyllene nyansen av moget ris, blandad med den bleklila skymningen, vilket skapar ett utrymme som är både verkligt och surrealistiskt, fullständigt magnifikt.

När skördesäsongen anländer återuppstår långsamt scener från en svunnen tid. Folk säger ofta att skördesäsongen är den vackraste tiden för ris. Inte bara på grund av dess livfulla färger, utan också för att det är då arbetarna kan njuta av frukterna av sitt arbete efter månader av hårt arbete under solen. I eftermiddags, på den tysta flodstranden, medan jag tittar på den djupt gyllene färgen på risstjälkarna som böjer sig som blyga jungfrur, minns jag gårdagen, när risfälten fortfarande var frodigt gröna. Risstjälkarna har nu fått en djupt gyllene färg. Varje riskorn är som en gnistrande juvel i solljuset. När vinden blåser böljar risfälten som mjuka vågor... under det gyllene solljuset genomsyrar risets väldoft fälten, bär jordens och himlens andedräkt och väcker hjärtat... Hela rummet är försänkt i känslan av skörden i harmoni med naturen: "Bortom flodstranden sjungs en ljuv sång / litchier mognar och manar cikador att dröja kvar / Må solen i mitt hemland, fälten brinna / grodorna ropa, gräshoppor vänta på månen"...

I mitt minne var skördetiden en tid av livlig aktivitet. När de prunkande träden flammade klart på skolgården och cikadorna sjöng i kör, var det dags för sommarlov.

Min mamma vaknade väldigt tidigt på morgonen, elden brann redan i det lilla köket. Hon lagade frukost till hela familjen. Under tiden hade jag redan förberett min skära, rep och bärstång, mina ben prydligt inlindade i leggings, redo att ge sig ut på fälten.

Bygatorna myllrade av glada skratt och prat från de vänliga och enkla bönderna, vilket återspeglade deras glädje över den rikliga skörden. De delade koppar grönt te under sina pauser under banyanträdet mitt på fältet.

Sommaren är inte alltid solig; ibland kommer det plötsliga skyfall. Det kanske inte finns några tecken på regn på morgonen, men vid middagstid samlas mörka moln, och sedan öser det plötsligt ner. Svett blandas med regnvattnet. Det är då man inser hur hårt bönderna arbetar för att producera ris. Min hemstad är ett låglänt, översvämmat område, med mycket solsken och kraftiga regn året runt. Vissa år är riset fortfarande mjölkigt när det regnar. Min mormor suckar eftersom fälten i de lägre områdena är helt översvämmade och förstörda. Och dikten jag skrev när jag lämnade hemmet för att studera, som jag aldrig läste för henne, hemsöker fortfarande mitt sinne: "Juni, drakblodets månad / sa min mormor alltid / i eftermiddags, när jag såg vattnet ösa ner / oroar jag mig för skördetiden i min hemstad..."

Fylld av längtan rusar jag hem varje sommarlov. Jag vaknar tidigt och springer till åkrarna, hela vägen till flodstranden där den långa vallen böjer sig som ett sidenband. Jag öppnar bröstet och tar ett djupt andetag, som om jag vill svälja all frisk luft. Jag minns skördetiderna förr. Jag minns de månskens nätterna, efter eftermiddagsskörden, riset spreds jämnt på kalk- eller tegelgården. Långa, runda stenskaft med rep knutna i båda ändar användes för att dra skaften. Två personer bakom höll bambu-"dragstänger" för att knuffa skaften. Vackra lantliga romanser började ibland under dessa månskensnätter: "Ögon som söker varandra, berusade av risdoften / 'dragstången' viskar löften / skaften snurrar, överflödande av väldoftande gyllene korn..."

På den klarblå himlen svävade och gled flockar av vita hägrar, likt pappersbåtar. Ibland dök de ner och satte sig på halmhögarna som hade rests föregående eftermiddag. Vindens ljud blandades med lärkornas sånger och skapade en symfoni full av landsbygdens dofter. Vissa blåsiga eftermiddagar på vallen, efter att ha skördat ris, låg buffelvaltarna runt omkring, retade varandra och sjöng högt barnvisan jag skrev för dem under sommaraktiviteterna: "Vita hägrar vid vallen / tittar på de mogna risfälten / solnedgången är nästan över / de vill inte gå hem än, hägrar..."

Sedan, likt fåglar, lämnade dessa barn byn och flög långt bort. De lämnade bambulundarna, risfälten och sin barndoms flod för att vandra på nya stigar, bärande på sina egna önskningar och ambitioner. Men sedan, varje säsong, återvänder de, liksom jag. De återvänder för att återupptäcka vackra minnen, ibland bara för att tyst fråga: "Minns du fortfarande höstacken från det året? Din bruna klänning, dina runda, fylliga bröst, hur många halmkorn fanns det? Vilket halmstrå använde jag för att binda dina händer?"

I eftermiddags befann jag mig vilse på fälten, vilse i det avlägsna förflutna... Min hemstad har nu fått en del av sin jordbruksmark omvandlad för att ge plats åt fabriker eller viktiga transportprojekt. Den återstående marken används fortfarande för risodling, dock mindre, men tillräckligt för att jag ska kunna återvända och höra säsongens vaggvisa, om än med en antydan av vemodig ånger: ”Hon håller tankspritt en pärla i handen / Det ensamma fältet, hägren och ägretthägern driver sorgset bort / Fisk, räkor, krabbor, gräshoppor återvänder aldrig / Personen är borta, vart kan jag skicka mina minnen?”...

Och i årstidens minnen förblir de gröna och rödvingade gräshopporna desamma, oskyldigt framträdande ur den sjufärgade regnbågen efter regnet.

(*) En del av skäran

Innehåll av: Le Phuong Lien

Foto: Internetkälla

Grafik: Mai Huyen

Källa: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm