[E-tidning]: Vårandan i norra Vietnam

Människor minns inte våren för dess livfulla blommor, utan för dess doft. En doft som är svår att namnge. Kanske är det därför alla långt ifrån norr saknar våren. De saknar kylan som inte är tillräckligt kylig för att få dem att huttra, regnet som inte är tillräckligt kraftigt för att blötlägga dem, doften som inte är tillräckligt stark för att berusa dem...

Våren i norr kommer inte lika plötsligt som skyfallet i söder. Den börjar på dimmiga morgnar. Vädret är inte direkt kallt, men det kan inte heller kallas varmt. Den kvarhållande kylan från senvintern, blandad med duggregnets fukt, lämnar en konstant, behaglig känsla på huden. Byvägen är inte helt torr; den mjuka jorden återspeglar vagt fotspåren av kvinnor som går till marknaden tidigt. Luften bär den jordiga doften av våt halm, lukten av köksrök och doften av jorden som vaknar efter en lång vinter.

Människor minns våren inte för dess livfulla färger utan för dess doft. En doft som är svår att namnge: en antydan till vindens skarphet, en touch av sötman från pomeloblommorna i början av säsongen, en antydan till den starka aromen av rökelse under Tet (vietnamesiskt nyår), och någonstans i fjärran, den kvardröjande värmen från klibbiga riskakor i ett litet kök. Alla dessa element smälter samman till en mycket subtil doft, så subtil att den försvinner i det ögonblick man vänder sig bort.

Jag minns de sena eftermiddagarna i slutet av året, när nordanvinden hade blivit trött, knappt stark nog att svaja persikoblommorna framför grinden. Blommorna var inte ett starkt röda, utan ett blekrosa, fina och darrande som om de vore rädda för vinden. Varje gång en vindpust drog fram föll kronbladen långsamt, försiktigt, utan brådska, som om de vore rädda för att störa de sömniga insekterna.

Varje hushåll börjar förbereda sig för Tet (månsnyåret). Atmosfären är inte högljudd, men den är livlig och full av förväntan. Utanför fyller det rytmiska bankandet av mortelstötar för att göra fläskkorv luften. I köket sjuder grytan med riskakor med klibbiga riskakor hela natten, elden lyser upp ansiktena på de som håller vakt, deras ögon svider av röken, deras hjärtan varma av den annalkande Tet. Doften av bananblad, klibbigt ris och mungbönor, blandad med lukten av vedrök, skapar en unik arom som bara finns i norr, och som bara våren för med sig.

Våren i norra Vietnam finns fortfarande i enkla men förfinade Tet-festmåltider. En skål med torkad bambuskottsoppa med fläskkött, vars klara, söta buljong frammanar bilder av avlägsna berg och skogar. En tallrik med skivad fläskkorv, skinande vit och väldoftande med doften av färskt kött. Inlagd schalottenlök, kryddig och skarp, serverad med fylliga riskakor, som skingrar den kvardröjande kylan i halsen. Dessa rätter är inte bara för att stilla hungern, utan för att minnas. Inte bara för nuet, utan för alla vårar som har gått.

Människor firar ofta Tet (månåret) långsamt. Långsamt med matlagning och dekoration, långsamt med att besöka släktingar och långsamt med glädje. Den första dagen besöker de släktingar på sin fars sida, den andra dagen på sin mors sida och den tredje dagen besöker de sina lärare. Varje steg är en påminnelse om att leva rättfärdigt, att uppfylla sina plikter och att behålla ett rent hjärta. Nyårshälsningar behöver inte vara blommiga, bara uppriktiga: "Må du ha god hälsa under det nya året", "Må din familj vara fridfull". Våren är därför varm, väldoftande och full av gemenskap.

Efter Tet (månsnyåret) visar sig våren verkligen. Ett lätt duggregn faller överallt, lätt som damm, och driver sakta genom luften. Himlen är alltid disig, träden är mjuka och de unga bladen får en vibrerande grön färg. Pomeloblommorna blommar vita på gården, deras doft är mild, inte överväldigande, precis tillräckligt för att framkalla ett plötsligt minne av något mycket gammalt. Kanske en person som är borta, en förlorad vår eller helt enkelt en barndom som aldrig kommer tillbaka.

På vårmorgnar, när man sitter vid fönstret och ser regnet falla på tegeltaket och lyssnar på sparvarnas kvittrande utanför, sjunker ens hjärta naturligt. Inte ledsen, men inte heller helt glädjefylld. Så är våren: alltid bärandes på en mycket lätt sorg, som morgondaggen på sina axlar. Den sorgen gör inte ont, utan får en att leva långsammare, tänka mer, bry sig mer och vilja öppna sitt hjärta för att dela med sig. Kanske är det därför de som bor långt ifrån norr saknar våren. De saknar kylan som inte är tillräckligt stor för att få dem att huttra, regnet som inte är tillräckligt kraftigt för att blötlägga dem, doften som inte är stark nog för att berusa. De saknar alla dessa "ofullständiga" saker, men det är just dessa saker som ger våren dess själ, dess essens och dess doft.

Våren är över, duggregnet har upphört, vädret har gradvis blivit varmare och kapokblommorna är återigen eldröda i utkanten av byn och förebådar en ny säsong. Men vårandan finns kvar. Den finns någonstans i våra minnen; en fuktig morgon, en mild bris eller en plötslig doft av köksrök är allt som krävs för att återuppväcka den, vilket får hjärtana hos de långt hemifrån att sjunka och ögonen hos de kvarlämnade plötsligt att fyllas av tårar. Vem skulle inte sakna och vårda en säsong full av hopp och spänning? Vem skulle inte känna en känsla av vemod och längtan när de första vårtecknen anländer?

Våren i norra Vietnam fängslar inte med sina färger, utan med sin doft; den håller inte fast vid glädje, utan med minnen. Och kanske, så länge vi fortfarande minns, kommer våren aldrig att försvinna. Den dröjer sig kvar i våra hjärtans djupaste vrå och väntar på den dag då den spirar, blommar och tänder kärleken!

Innehåll: En doft

Foto: Internetkälla

Grafik: Mai Huyen

Källa: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-hon-xuan-dat-bac-277785.htm