Hibiskushäck

En gammal hibiskushäck, en meters skillnad i tomtmått efter en ommätning, och känslor som tycktes ha försvunnit till det avlägsna förflutna. Från en liten tvist mellan två lantliga hus utvecklas berättelsen till en gripande reflektion över tomtgränser och gränserna i människors hjärtan.

Den nya gränsmarkeringen planterades en aprilmorgon, alldeles intill hibiskushäcken mellan herr Bays och herr Muois hus.

Lantmätaren drog fram måttbandet, böjde sig ner för att titta på kartan och sa kort:

"Den här sträckan är nästan en meter fel, sir."

Herr Muoi stod på ena sidan av staketet och lutade sig mot en slät, polerad bambuspinne. Herr Bay stod på den andra sidan. Båda tittade ner på sina fötter, där en rödmålad påle just hade slagits ner i den hårda, kompakta jorden.

För över fyrtio år sedan planterade deras far de där hibiskusbuskarna bara för att markera gränsen. På den tiden var marken vidsträckt och befolkningen gles, så husgränserna fastställdes vanligtvis muntligt. De två husen delade en stig till fälten och en brunn i slutet av trädgården. De utbytte arbete under skörden. När taket läckte under regnperioden klättrade personen på ena sidan över för att hjälpa personen på den andra sidan att reparera det.

Herr Muois son hade arbetat långt borta i flera år och var hemma på en kort paus. Så fort han såg den nya kartan rynkade han pannan och pekade på landremsan som löpte längs staketet:

"Vårt hus har förlorat en hel väg så här, och du ska bara låta det bli så här, pappa?"

Herr Mười svarade inte.

"Den här marken tillhör oss, så vi måste återta den. Om vi ​​inte gör det nu kommer våra barn och barnbarn att få ännu mer problem i framtiden."

Det är inte fel. Men precis på andra sidan staketet ligger det gamla kökshörnet i Mr. Bays hus. Om gränserna markeras om enligt de nya uppgifterna kommer en del av köksbänken med sitt tak att nudda marken som behöver återlämnas.

Den eftermiddagen kunde förbipasserande fortfarande höra Mr. Bay ropa från gården:

"Vilken markfråga tar du upp först nu? Det här staketet lämnades kvar av våra förfäder. Vi levde fredligt här i årtionden utan problem, och nu börjar du äntligen beräkna varenda centimeter?"

Fru Tư, som höll på att göra upp eld, var tvungen att stanna mitt i dörren och gå och luta sig mot dörren. Hennes ansikte var mörkt och väderbitet. För en utomstående var allt de kunde se ett gammalt kökshörn. Men för henne var det hjärtat i hennes hem.

Från den enda röda markeringsstolpen förändrades atmosfären mellan de två husen fullständigt. Portarna smällde igen med större kraft. Hälsningarna dog ut. Ute på marknaden började folk skvallra.

Några dagar senare bjöd kommunen in båda parter till ett medlingsmöte.

Herr Lam, en rättslig tjänsteman , var den som lyssnade. Herr Muoi talade först:

"Pappersarbetet är som det är. Jag ber inte om mer. Jag ber bara om exakt den del av marken som tillhör min familj."

Herr Bay sade med sträv röst:

"Pappersarbetet var precis klart. Och det där staketet, min far byggde det innan marken ens var uppdelad i tomter. Vart tog alla dessa årtionden av tillgivenhet vägen?"

Herr Muois son instämde:

"Känslor kan inte ersätta lagen."

Så snart hon hade talat färdigt kunde fru Tu inte längre hålla tillbaka:

"Det är lätt för er att säga. Men hur är det med mitt kök? Om jag river det, vad ska jag använda för att bygga upp det igen?"

Hela rummet blev tyst.

Herr Lam sa helt enkelt: ”Lagen är grunden. Men först skulle jag vilja gå ner och se den nuvarande situationen innan vi diskuterar vidare.”

Den eftermiddagen stod han länge framför hibiskushäcken. På ena sidan låg stigen bakom herr Muois trädgård. På den andra sidan låg fru Tus rökiga kökshörna. Han böjde sig ner, plockade upp en blåslagen hibiskusblomma, snurrade den i handen och sa:

"Svårigheten i det här fallet är att båda sidor har giltiga poänger."

De efterföljande medlingsmötena drog ut på tiden. Ibland, precis när saker och ting verkade lugna ner sig, kunde ett enda hårt ord få dem att börja om från början. Herr Mườis son blev otålig och föreslog att de skulle stämma. Herr Bảys ansikte blev lila av ilska. Fru Tư vände och vred sig hela natten. Och herr Mười blev alltmer tystlåten.

På kvällarna satt han ofta på verandan och tittade genom den mörka hibiskushäcken bredvid Mr. Bays hus. En kväll mindes han sin barndom, när han och Bays son brukade tävla om att vattna de nyplanterade plantorna med ett kokosnötskal. Hans far stod bakom dem, skrattade och sa: "Vi planterade dem så där för att veta vems mark det var, inte för att dela upp den senare."

Nästa morgon gick fru Tư ensam till kommunen. Hon lade några gulnade svartvita fotografier på herr Lâms skrivbord.

"Farbror, ta en titt."

Ett bröllopsfoto på paret visar en låg hibiskusbuske i bakgrunden. Ett annat förevigar enmånadsfirandet av deras första barn, med ett nybyggt kök i hörnet. Och ett ännu suddigare foto visar Mr. Mườis pappa sittande bredvid Mr. Bảys pappa under ett kalebasspaljé, med en nyutsprungen häck emellan.

Fru Tư satt tyst länge innan hon talade:

"Jag vet inte hur det är med pappersarbetet. Jag minns bara att när herr Muois mamma gick bort var han den första som kom över och hjälpte min familj att tända elden och koka ris. När min man var sjuk kom de också med pengar först. Nu när jag pratar om vem som har rätt och vem som har fel är jag så trött på att höra det, sir."

Den eftermiddagen gick herr Lam ensam för att träffa herr Muoi. Han lade bara några få foton på bordet.

Herr Mười, med glasögon på, granskade varje fotografi länge. När han kom till det som visade hans far sittande bredvid herr Bảys far, darrade hans händer plötsligt.

"Min pappa och Bays pappa brukade vara varandra nära som bröder."

Herr Lam nickade:

"Så jag tror att det fortfarande finns ett sätt att lösa detta för att göra det mindre smärtsamt."

Den slutliga lösningen presenterades vid den fjärde medlingssessionen.

Enligt undersökningsresultaten har det överlappande markområdet definierats tydligt. Med tanke på att Mr. Bays kök har funnits länge och är avgörande för det dagliga livet, kan båda parter komma överens om att behålla områdets nuvarande tillstånd. I gengäld kommer Mr. Bay att bekräfta de nya gränsmarkeringarna på den återstående marken; båda hushållen kommer att justera dräneringsdiket, lämna en passage och upprätta ett tydligt protokoll för att få slut på tvisten i framtiden.

Herr Muois son var den förste att reagera:

"Så vi har fortfarande en nackdel."

Herr Mười förblev tyst. Sedan talade han, långsamt men säkert:

"Att förlora lite mark... men att bevara den gamla betydelsen vore kanske bättre."

Han höjde handen för att stoppa sin son, som just skulle tala vidare:

"För över fyrtio år sedan planterade inte min far det där staketet så att hans ättlingar skulle stämma varandra senare."

På andra sidan tittade Mr. Bay plötsligt upp. Efter en stund kunde han äntligen tala:

"Jag ville inte heller bråka till det bittra slutet. Det är bara det att när jag hörde talas om köket... kände min fru sig dålig."

Protokollet undertecknades följande morgon. Herr Muoi skrev under först, följt av herr Bay. Bådas handstil var skakig, men ingen av dem tvekade.

Efter att ha undertecknat dokumenten, precis när de skulle ställa sig upp och gå, vände sig herr Mười oväntat till fru Tư och frågade:

"Hostar hon fortfarande mycket?"

Fru Tu tystnade en stund och svarade sedan:

"Jag mår bättre."

Några dagar senare anlitade Mr. Bays familj någon för att gräva upp diket bredvid staketet. Mr. Muois familj rensade ogräset och ordnade om stigen på bakgården. Hibiskusbuskarna trimmades prydligt.

En morgon kom fru Tư med en korg med gula citroner till herr Mườis hus och sa att trädet bar för mycket frukt för att ätas. Den eftermiddagen skickade de tillbaka en klase mogna bananer.

På årsdagen av Mr. Bays fars död sågs Mr. Muoi gå med sin käpp. Efter att ha tänt rökelse satte sig de två männen på verandan. Framför dem stod koppar varmt te och hibiskusbuskar vars blommor föll ner på kaklatgolvet.

Herr Bay tvingade fram ett leende:

"Jag trodde att han inte skulle komma."

Herr Mười tog en klunk te och tittade ut mot staketet:

"Om min far fortfarande hade levt, skulle han ha slagit mig först."

Herr Bay brast ut i skratt:

"Min pappa kände nog likadant."

De två männen satt länge. De mindes översvämningssäsongen när de byggde vallen tillsammans. De pratade om den gamla brunnen i slutet av trädgården. De mindes sin barndom, hur de smög sig undan de vuxna för att stjäla guavor från grannens gård och blev tagna på bar gärning.

När de gick reste sig herr Muoi först, lutad mot sin käpp. Efter att ha tagit några steg vände han sig om för att titta på den prydligt trimmade häcken och sade:

"Skär inte ner det."

Herr Bay blev något förvånad:

"Hur kan vi ge upp det?"

Herr Mười nickade:

"Ja. Han minns fortfarande."

Den eftermiddagen kastade solen långa skuggor över den smala gränden. Den röda gränsmarkeringen stod kvar, orörd. Markgränsen blev äntligen tydligare. Men precis under den klamrade sig den gamla hibiskusbusken fortfarande fast vid jorden och gav tyst näring åt nya klasar av röda blommor.

Källa: https://baophapluat.vn/hang-rao-dam-but.html