De andande svarta strimmorna

Jag placerade min hand på stenmuren i det gamla tornet. Stenen var kall, men det var inte materiens kyla, utan tidens kyla – från århundraden som hade gått, tyst lade sig i varje tegelsten, varje spricka, varje utsliten åder. Mina fingrar tycktes röra vid ett lager av minne som hade materialiserats, kristalliserats till tystnad.

Mellan sprickorna, tunna som knivmärken inristade i jord- och bergköttet, fanns en mörk strimma. Den var inte stilla. Jag kände den röra sig, som en osynlig ström, dold under lager av tid.

Den mörka strimman kröp längs tegelstenarnas kant, följde spåren i stenen, och försvann sedan in i mossklumparna som tyst klamrade sig fast vid väggen. I solljuset som silade genom de gamla träden skimrade plötsligt den mörka strimman, inte starkt, men smärtsamt – som den sista blicken från någon som var på väg att gå.

Jag tänker på en fallen dynasti – Champa, dess citadeller färgade röda av jord, dess gudar och kärlekshistorier glömda i askan.

Kanske var den här platsen en gång hem för en Cham-flicka som gick barfota på de kalla stentrapporna, med en xylofon av sten i handen, hennes ögon riktade mot skogen och väntade på någon som aldrig skulle återvända.

När stridshästarna drog tornet tillbaka till sin bas, när lågorna uppslukade hela dynastin, förblev den kärleken, liten som ett stoftkorn, men ändå bestående som den mörka fläcken – den skulle aldrig försvinna.

Jag stod där, mitt bland de tysta ruinerna, och såg den mörka strimman som en levande varelse – en ström av minnesbläck som flödade genom historien och fortsatte att skriva ner sådant som aldrig hade fått namn.

Mörka, slingrande strimmor slingrade sig runt tegelstenarnas springor, smälte sedan samman med trädrötterna och sipprade ner i berget som en oändlig underjordisk ström. Ingen såg dem egentligen, men alla hade känt deras närvaro, som en viskning i sitt hjärta, mycket svag, men omöjlig att ignorera.

Himlen ovanför tornets kupol kändes också tung. En mytisk fågel fladdrade oväntat från tornets vinge, inte ljudet av vingar, utan en delikat beröring mellan himmel och minne. Ljudet skakade rummet och lämnade ett eko likt en osynlig tråd som förbinder dåtid och nutid, mellan själ och kropp.

I hörnet sträckte sig den uråldriga reliefens fingrar uppåt, ryckta i skymningen – som om de försökte klamra sig fast vid något som höll på att upplösas. Jag hörde vinden vissla genom de tomma valven, som Shiva som just vaknat.

Hon – hennes ursprung okänt – stod bredvid mig, hennes blick avlägsen, som från otaliga livstider. Jag rörde vid hennes hand, bara vidrörde ett tunt lager rök, doftande av rökelse. Hon var förkroppsligandet av dem som hade älskat i tystnad, väntat i dimman och upplösts i sten.

Jag kände att djupt inne i tornet lurade ett uråldrigt hjärta, sprucket och blödande mörka strimmor – inte av sorg, utan avtrycket av outtalade historier, av ouppfyllda önskningar.

Kärleken jag kände då hade inget namn, inga löften, men den hade en form: formen av en tyst svart strimma som klamrade sig fast vid en gammal stenmur. Jag visste inte vem den började med, eller var den slutade, men den existerade – onödiga vittnen, ingen ceremoni.

Det är musik som inte resonerar med ljud, bara vibrerar i bröstet när vi vidrör något som en gång var heligt.

Stenmuren var inte längre ett objekt. Det var ett musikstycke som ännu inte framförts. Varje spricka, varje mörkt märke, var en låg, resonant ton. När ljuset försvann genom mossan såg jag inte bara tidens ärr, utan en kvarvarande själ. Och på de glittrande mossiga fläckarna såg jag plötsligt blommande gröna blommor.

Jag tryckte min hand mot stenen igen, inte för att förstå, utan för att vara tyst med den. Och i den tystnaden hörde jag ett andetag, inte från templet, utan inifrån mig själv.

En djup del av mig som jag en gång förlorade – nu återvänder den, tillsammans med dig, tillsammans med de skimrande svarta strimmorna mot den uråldriga bakgrunden.

Vi, och den kärleken, smälte samman i viddigheten.

Källa: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html