Мій прабатьківський дім, низинна місцевість, схильна до повеней, залишається незмінною: глибокі поля, обтяжені водою. Лише сезон збору врожаю змінюється з роками, а спогади, здається, ідеально зберігаються в серцях людей.
У минулому сезон збору врожаю в моєму рідному місті був часом труднощів. Зі світанку, коли роса ще трималася на рисових стеблах, селяни перегукувалися, прямуючи на поля. Загострені серпи піднімали, щоб зрізати рис, сонячне світло відбивалося від них, створюючи крихітні, блискучі промені серед сухого, суворого сонця Центрального В'єтнаму. Шелест серпів, що зрізали рис, крики людей — все це зливалося в унікальний звук, звук, якого по-справжньому не чуєш лише далеко. Жниварі мовчки та наполегливо нагиналися. Їхні спини були темні від поту. Зрізані в'язки рису підпирали, їхні верхівки торкалися одна одної, немов мовчазні золоті шишки в полі. Це було красиво, але також і краса труднощів і труднощів. Рис несли на плечах, пробираючись через рисові поля до сухих місць. Вози, важко навантажені соломою, небезпечно гойдалися на ґрунтових дорогах, ніби несли цілий сезон сонця та вітру.
Вздовж берегів річки є рисові поля, звідки човни везуть рис додому. Човни, навантажені рисовими стеблами, повільно дрейфують по спокійній воді. Щоразу, коли весла штовхаються, рисові стебла торкаються поверхні річки, ніби прагнучи повернутися у воду для відродження. Ця сцена, така ніжна, така глибока і так глибоко закарбувалася в моєму серці, як безіменний спогад. У моїй пам'яті сезон збору врожаю в селі моїх бабусі та дідуся завжди асоціювався з труднощами. Але, як не дивно, він також був сповнений радості. Радості від щедрого врожаю, радості від трапези на полях з супом з диких овочів та смачною солоною тушкованою рибою. Радість також приходила від того, що ти йшов за жниварями, збирав залишки рисових стебел або бешкетував на купах свіжозібраної соломи.
З настанням вечора все рисове поле ніби сповільнюється. Люди збираються, щоб обмолотити рис. Зерна розлітаються і падають, як дощ. Звук резонує рівномірно, як щоденний ритм сільської місцевості. У цей момент рисове зерно — це не просто їжа; воно уособлює піт, сонце та вітер, незліченні дні невтомної, безіменної праці.
 |
| Сезон збору врожаю в минулому. (Ілюстративне зображення - Джерело: Інтернет) |
Потім минав час, приносячи з собою ледь помітні, але водночас глибокі зміни.
Збір врожаю зараз швидший та ефективніший. Минули ті часи, коли люди нахилялися, щоб зібрати рис. Звук серпів поступився місцем гуркоту комбайнів. Лише за один оберт рис зрізають, обмолочують та акуратно пакують у мішки. Широкі дороги в полях дозволяють вантажівкам безпосередньо діставатися до полів. Щойно рис зібрано, покупці приїжджають і зважують його на місці. Фермерам більше не потрібно носити важкі в'язки рису, а також терпіти виснажливі ночі обмолоту. Піт все ще проступає, але набагато менше. На їхніх засмаглих обличчях посмішки більш розслаблені, відображаючи радість менш виснажливих жнив. Однак, серед цієї новизни та сучасності, все ще є речі, які викликають укол смутку. Це стовпи диму від палаючої соломи, що повільно пливуть полями в сутінках. Білий дим тонкий і ефірний, немов туман, що несе цілу царину спогадів, що повільно повертаються.
Я стояв, спостерігаючи, і раптом моє серце заспокоїлося. Той дим був не просто димом; це був запах соломи, моєї батьківщини, минулих врожаїв. Сьогоднішні жнива швидші, акуратніші та ефективніші. Але жнива минулого були повільними, важкими, проте глибоко змістовними. Вони пов'язували людей, і людей, з полями, невидимими, але міцними зв'язками.
Зміни неминучі. Ніхто не хоче повертатися до тих важких часів. Але спогади про минулий сезон збору врожаю, де кожне рисове зернятко та кожна соломинка були просякнуті спогадами, потом та людською добротою, завжди залишатимуться в мені, тож щоразу, коли я повертаюся, моє серце сповнюється невисловленою тугою.
Дуонг Лінь
Джерело: https://baoquangtri.vn/van-hoa/202605/mua-gat-mien-que-noi-a2c1e07/
Коментар (0)