جوز الهند المجفف يسقط في الريح في الحديقة

[إعلان 1]

في أبريل ومايو الجافين، بدأ سبتمبر بالهطول، وكان ديسمبر يقترب، وكان البرد قارسًا. في الليل، ممزوجًا بصوت الخفافيش وهي ترفرف بأجنحتها بحثًا عن ثمار ناضجة، كان صوت جوز الهند الجاف يتساقط مع الريح في الحديقة. أخبرتني أمي أن أقطف الثمار غدًا، وأنها ستصنع زيتًا لأدخره لرأس السنة القمرية الجديدة. لا أعرف كم نمت تلك الليلة، ولكن مهما قالت، فقد قطفتُ نفس الكمية بالضبط في الصباح.

كانت طفولتي مليئة بمثل هذه الأفراح البسيطة.

بعد ليالي الرياح المتساقطة، نمت أشجار جوز الهند الجافة في زاوية المنزل أكثر فأكثر. سقط بعضها منذ فبراير ومارس، مستلقية في الخلف، وبحلول الوقت الذي أخرجتها فيه أمي، تحولت إلى اللون الأخضر بهدوء. زرعها أبي، واستمرت الحديقة في الازدياد كثافة، متبعة أسلوب الحديقة المختلطة، تزرع أي أشجار متاحة، وتزرع أي شيء فارغ. في صباح بارد من شهر نوفمبر، أخبرت أمي الإخوة أن يأخذوا جوز الهند إلى الفناء، وكان أبي يقطع كل ثمرة ويشارك لب جوز الهند. استخدمت أمي صفيحة من الحديد المموج بها العديد من الثقوب الصغيرة، وطحنت كل قطعة من لب جوز الهند لعصر حليب جوز الهند. عندما رأت الثمار التي سقطت لفترة طويلة، مع رئتي جوز الهند البيضاء في الداخل، حلوة وعصيرة، امتلأ الإخوة بالإثارة.

ثم سكبت أمي حليب جوز الهند كله في قدر نحاسي كبير، واستخدمت نفس ملاعق جوز الهند المجفف المقشر، وأشعلت النار لتسخين الزيت. عندما احترقت قشرة جوز الهند وتشبعت الجمجمة بالفحم، بدأ الزيت يغلي، وتصاعدت رائحة زيت جوز الهند. حرّكت أمي القدر باستمرار لمنع احتراقه، حتى لا يكون الزيت العائم أبيض ولا كهرماني اللون. جمعت أمي الزيت وسكبته في زجاجات بأحجام مختلفة، حتى أصبح الزيت مناسبًا تمامًا ولونه أصفر فاتح. بعد تصفية الزيت، أضافت أمي القليل من دبس السكر إلى جوز الهند، فصار "حلوى جوز الهند" لذيذة جدًا لدرجة أنني حتى الآن، وأنا أتذكر ذلك المشهد الهادئ، أشعر أن طعم الطفولة لا يزال عالقًا في ذهني.

أغلقت أمي زجاجات الزيت بإحكام بأوراق الموز المجففة. في اليوم التالي، وتحت الهواء البارد، تجمدت وتحولت إلى شمع أبيض. خزنتها أمي بعناية في المطبخ، كما لو كانت ملكها. وكانت أمي تحتفظ دائمًا بزجاجة جانبًا لتعطيها للسيدة العجوز المجاورة. لم تكن السيدة العجوز تستخدم الزيت للطبخ، بل لتدهن به شعرها الذي أصبح أبيض كالريح والصقيع!

كلما طبخت أمي الأرز، كانت تأخذ زجاجة زيت وتضعها قرب الموقد. وعندما يغلي الأرز، كانت تمررها فوق رماد الفحم فيذوب الشمع الموجود في الزجاجة. كانت رائحة زيت جوز الهند تفوح منه رائحة مميزة عند وصوله إلى النار. لذلك، في كل عصر، عندما يتصاعد دخان المطبخ فوق سقف القش، حاملاً رائحة كريهة كإشارة للعودة إلى المنزل لتناول العشاء، كنا ننادي نحن رعاة الأبقار على بعضنا البعض لرعي الأبقار إلى منازلها.

بعد مواسمٍ من أشعة الشمس والمطر والصقيع، حان وقت مغادرة المنزل، حيث لا تزال أشجار جوز الهند اليابسة في زاوية الحديقة تتساقط بصمتٍ مع الريح. تمر الشهور والسنين كريحٍ عابرة، ثم يأتي الوقت الذي ترتخي فيه أكتاف آبائنا وأمهاتنا كالدخان، تاركين جوز الهند الجاف ينمو أخضرًا طبيعيًا دون أن يجمعه أحد. يوم بناء طرق ريفية خرسانية جديدة، والتبرع بما نشاء من أرض الحديقة، مع اضطرارنا لقطع أشجار جوز الهند القديمة، يغمرنا الحنين. مع أننا نعلم أن لا شيء يدوم للأبد، إلا أن هناك أشياءً أصبحت جزءًا من ذكريات طفولتنا يصعب نسيانها. حتى أننا عندما نعود إلى المنزل إلى السطح القديم مع آبائنا وأمهاتنا، في عتمة الليل، لا نزال نسمع صوت أشجار جوز الهند اليابسة وهي تتساقط مع الريح من ذلك اليوم...

[إعلان 2]
رابط المصدر