تساقطت بضع قطرات من المطر بخفة كغبار ناعم، تناثرت قطرات صغيرة من الماء على زجاج النافذة. رفعت رأسها نحو سماء الليل. في هذه اللحظة، لو مرّت من ذلك الباب، لعرفت أنها ستبكي وحيدة. دقت الساعة على الحائط ببطء، وبدا صوت دقاتها حزينًا أيضًا، لم تستطع تذكر متى أحبت حزنها كما قال ذات مرة إنه أحب الحزن على وجهها.
لقد مرّت أكثر من ثلاث سنوات منذ أول يوم استقبلته فيه من المطار، وفي يدها باقة من النجمة، الزهرة التي أحبتها لجمالها الناعم والرشيق، رمزًا لعمق لا يُنسى. ظهر من بعيد، أذهلها طوله ونحافته ووجهه الشاحب لبضع ثوانٍ. اختفى كبرياؤها الفطري. شعرت بالحيرة والحرج أمامه. في البداية، ظنت أنها أخذته لمقابلته، رجل بعيد عن وطنه، عاشق لأدب وطنه. سلمته الزهور البنفسجية الباهتة بخجل، مترددة. صعق هو أيضًا للحظة أمامها. كانت أكثر رقة مما تخيل، ومرت لحظة دهشة، لكنه سرعان ما ملأها بابتسامة دافئة ومصافحة دافئة...
في الأيام التالية، ألغى جميع خططه، حتى رحلاته، ليقضي وقتًا معها. وقعا في الحب. فجأةً وبشغف.
كان ذلك الصيف دافئًا وممطرًا، عندما كانت أزهار الخشخاش تزهر في المروج، انطلقت، متوجهة إلى الأرض المعروفة بأنها موطن أجمل القلاع في العالم ، حيث كان هو.
كل صباح قبل مغادرتهما المنزل، كان يُحضّر لها إبريقًا من شاي الأقحوان. كان يغلي الماء، إبريقًا أصفر مستديرًا يشبه اليقطين. على طاولة الطعام البيضاء، وضع طبقين، أحدهما لها والآخر له، مع جبن وسجق ودجاج أو أي شيء تُحبه، ثم يهز رأسه برفقٍ عاجزًا عندما تكون انتقائية في طعامها، مع أنها لا تزال تُشيد به على أنه لذيذ. بين الحين والآخر، كانت تنظر إليه، الرجل الذي ظهر فجأةً في حياتها. كانت رائحة الأقحوان في إبريق الشاي تفوح، تُغرقهما في حبٍّ لا ينتهي.
اصطحبها عبر مروج شاسعة، كانت زهور الخشخاش حمراء زاهية في كل مكان. طلب منها بلطف أن تتوقف، ثم رفع كاميرته ليلتقط لحظاتها الجميلة. ربما كان الحب هو النبيذ الذي جعل عينيها واسعتين كالأمواج. تجولا في المروج، على طول ضفة النهر. ثم عادا إلى المنزل، ودخل المطبخ ليُعدّ لها أطباقًا بسيطة. اعتنى بها بلطف كما لو كان يعتني بقطة مريضة. كانت في غاية السعادة، ثم هدأت فجأة عندما رأت زوجها يُكافح في المنزل الصغير. كان هناك شيء من الحزن في طرف عينيها عندما تذكرت أيام الفراق.
في يوم العودة، أخذها إلى المطار، مشغولة وقلقة. بجانبه، كانت كفتاة صغيرة، شاردة الذهن وتابعة. أخبرها أن تذهب من هنا، ثم تتبع الآخرين حتى لا تضيع. ابتسمت رغم أن قلبها كان غارقًا في الدموع لأنها كانت على وشك مغادرته. دخلت، مختبئة خلف غرفة الانتظار، ونظرت خلفها لتراه واقفًا هناك يراقبها، بجسده الطويل النحيل ووجهه القلق. لقد رافقتها تلك الصورة لسنوات عديدة، كما تحطمت المرارة والفراق والغضب الشائع في كل مرة تتذكر فيها هيئته في المطار ذلك اليوم. أحبته، بكل مرارة السنوات الماضية مجتمعة، مثل شخص ألقته عاصفة في البحر، فجأة في يوم من الأيام جرفتها موجة ساذجة على الرمال الناعمة.
عادت إلى غرفتها المألوفة واستأنفت حياتها الطبيعية. في هذا المجمع السكني، لم يسمع صوتها إلا القليل من الناس. كانت في عيونهم جميلة وغامضة.
كما وعدها، عاد إليها في ذلك الربيع، في شقتها الصغيرة الجميلة، تفوح منها دائمًا رائحة عطر خفيفة، ظنتها غالبًا عطرًا في أغنية "فجر ممطر" لباكستوبسكي، رائحة امرأة وحيدة. كان يُحضّر لها كل صباح أكوابًا من الشاي برائحة الأقحوان. كانا يحبان بعضهما البعض بشغف كل يوم. على الشرفة، استندت إليه، في لحظة ليلة رأس السنة، مُضاءة بألعاب نارية رائعة. شعرت بنفسها تطير كالألعاب النارية، وكانت سعيدة.
***
ازداد الليل عتمة، وبدا أن نجوم السماء قد ضلت طريقها، وتلألأت نجوم بعيدة، وحيدة. كان الأمر أشبه بها. ارتجفت فجأة، وغادرت الشرفة بسرعة. ردد صوت البيانو المجاور اللحن المألوف: "إذن، غدًا صباحًا، لن يبقى أثر. جرف من الطمي نسي أن يعبره. لا يبقى في العيون سوى المطر..." عانقت وسادتها ونظرت إلى سماء الليل، ففاضت دموعها فجأة. اجتمع الكبت والشوق والحقد الحزين، فأغرقها في أمواج لا نهاية لها.
على هذه الأريكة كان لا يزال يجلس كل يوم، يراقبها وهي ترتب الزهور وتتجول في المنزل بسعادة كأميرة صغيرة، تشعر وكأن دفئه لا يزال يخيم في مكان ما. تذكرت ذات ظهيرة بعد العمل، فوجئت لأن الغرفة بدت أكثر اتساعًا، كل شيء مرتب، أعيد ترتيبه، أنيق ومعقول. وقفت ساكنة، تنظر في عينيه بالدموع، ترى فيهما حبه لها، صادقًا وجديرًا بالثقة. ذهبت إلى السرير، وسقط القميص تحت الوسادة، كان القميص الذي تركه لها لتحتفظ به في ذلك اليوم. دخلت الرياح من خلال الشق مرة أخرى، مما جعل نافذة الزجاج تهتز بعنف. استدارت لتستلقي على جانبها، ودفنت وجهها في شعرها المتشابك، وشعرت بالخدر يلامس برفق كتفيها المرتعشين قليلاً. هل كانت حمقاء؟ تنتظر رجلاً بعيدًا، تنتظر شخصًا يعرف ما إذا كان سيعود يومًا ما؟
أحيانًا ما تُبعده المسافة الجغرافية وأسباب الحياة الكثيرة عنها، بعيدًا عن مدار الحب الذي جاهدت لزراعته. أصبحت أكثر هدوءًا. في شقتها الصغيرة، كل عصر، عندما تعود، تقرأ الكتب، تُرتب الزهور، وتنتظر. لا يزال زوجها يُرسل لها هدايا حلوة وقصصًا يومية، خططًا وأمنيات وآمالًا، لأن حب الكبار يجب أن يواجه التغيرات، مع الأوبئة والركود... التي تُشَدِّد الناس في اتجاهات مختلفة. تستقبل الزهور والأوراق في بلده بحب، بكبت وتسامح كعادتها... بكل ما تُقدمه له، متأخرًا ولكنه كامل.
كانت رائحة شاي الأقحوان لا تزال قوية. بدت تلك الرائحة النقية وكأنها تمر مرور الكرام، لكنها غذّت حبها على مر السنين. في أوقات الشك، كانت تُخرج صورها معه على الطرقات لتُعجب برائحة الشاي، متكئة عليها كظل شجرة تحميها من العاصفة. في ليالٍ عديدة، كانت ترى في البعيد جسده الوحيد في المنزل الصغير، وشعره مُلطخ بالصقيع. كانت الطاولة البيضاء المطلية التي لا تزال تجلس عليها هي وهو كل صباح، في أحلامها، مغطاة بأوراق الشجر المتساقطة. كان المنزل هادئًا وساكنًا، كما لو أنه قد رحل للتو إلى مكان بعيد جدًا... في ليالٍ كهذه، كانت تستيقظ مذعورة وتنظر إلى السماء ليلًا.
رفعت نظرها إلى الساعة التي تدق ببطء على الحائط، لعلّه عاد لتوه من العمل وكان في المطبخ يُعدّ الغداء. كان معتادًا على العيش وحيدًا، يهتم بنفسه. خرجت إلى الشرفة، قرب النافذة، فسقطت ورقة عن طريق الخطأ، تتمايل وتهبط برفق عند قدميها. حتى أنها سمعت صوت سقوطها، كان خافتًا جدًا. كان الشارع متأخرًا في الليل، وظلال السائرين فيه قليلة، والحنين يتردد صداه. بدا برد الظهيرة وسكون الليل أعمق.
ذهبت إلى النافذة الواسعة وأغلقتها برفق. في وقت متأخر من الليل، كان الهواء باردًا، والنجوم لا تزال تتلألأ في السماء. عادت، وذهبت إلى السرير وأطفأت النور. غطى الظلام الغرفة، وتردد صدى صوت البيانو من داخل المنزل في أرجاء الليل، مليئًا بالشوق. في مكان ما في البعيد، كانت هناك رائحة خفيفة من شاي الأقحوان. اشتاقت إليه، فدفنت وجهها في الوسادة. عرفت أن حبها سيبقى للأبد، حتى لو كان الشوق والانتظار حقيقيين.
المصدر: https://baocantho.com.vn/tra-hoa-a185361.html
تعليق (0)