[E-Magazin]: Wiegenlied zur Jahreszeit

In meiner Heimatstadt wurde ein Teil der landwirtschaftlichen Nutzfläche für Fabriken oder wichtige Verkehrsprojekte umgewandelt. Das verbleibende Land wird zwar noch für den Reisanbau genutzt, jedoch in kleinerem Umfang, aber immer noch ausreichend, um – wenn auch mit einem Anflug von Wehmut – zurückzukehren und dem Gesang der Reispflanzen zu lauschen.

Der Nachmittag versetzt mich zurück in die Zeit der Dreschplätze und Reisfelder / ich lausche dem Fluss, der ein Wiegenlied singt, während die Erntezeit naht / die gebogenen Sicheln rufen sich im Spreu (*) zu / die Reishalme färben sich rot, ein Fragezeichen, das sich in den blauen Himmel ritzt… Ich kehre oft ins Dorf zurück, wenn die Erntezeit beginnt. Wenn die Litschi-Haine voller Früchte sind und ihr Duft sanft in der Luft liegt. Die untergehende Sonne hüllt das Wildgras am Flussufer in einen hellblauen Schleier. Aus der Ferne wirken die Reisfelder wie ein lebendiges Gemälde. Ein Gemälde, kunstvoll geschaffen von der Natur selbst, mit dem goldenen Schimmer des reifen Reises, vermischt mit dem blassvioletten Zwielicht, das einen Raum erschafft, der zugleich real und surreal, einfach großartig ist.

Mit Beginn der Erntezeit tauchen langsam Bilder vergangener Zeiten wieder auf. Man sagt, die Erntezeit sei die schönste Zeit für den Reis. Nicht nur wegen der leuchtenden Farben, sondern auch, weil die Arbeiter nach monatelanger harter Arbeit in der Sonne endlich die Früchte ihrer Arbeit genießen können. Heute Nachmittag, am stillen Flussufer, betrachtete ich die tiefgoldenen Reishalme, die sich wie schüchterne Mädchen neigten, und erinnerte mich an gestern, als die Reisfelder noch saftig grün waren. Nun erstrahlen die Halme in einem tiefen Goldton. Jedes Reiskorn funkelt wie ein Juwel im Sonnenlicht. Wenn der Wind weht, wiegen sich die Reisfelder wie sanfte Wellen… Im goldenen Sonnenlicht durchdringt der Duft von Reis die Felder, trägt den Atem von Erde und Himmel in sich und berührt das Herz… Der ganze Raum ist erfüllt vom Gefühl der Ernte im Einklang mit der Natur: „Jenseits des Flussufers erklingt ein süßes Lied / Litschis reifen und locken Zikaden zum Verweilen / Möge die Sonne in meiner Heimat scheinen, die Felder in Flammen stehen / Frösche quaken, Heuschrecken warten auf den Mond“…

In meiner Erinnerung war die Erntezeit eine Zeit reger Betriebsamkeit. Wenn die Flammenbäume auf dem Schulhof hell leuchteten und die Zikaden wie ein Chor im Einklang sangen, war es Zeit für unsere Sommerferien.

Meine Mutter wachte an jenem Morgen sehr früh auf, das Feuer brannte bereits in der kleinen Küche. Sie bereitete das Frühstück für die ganze Familie zu. Ich hatte derweil schon meine Sichel, mein Seil und meine Tragestange vorbereitet, meine Beine ordentlich in Gamaschen gewickelt, bereit, aufs Feld zu gehen.

Die Dorfstraßen waren erfüllt vom fröhlichen Lachen und Geplauder der freundlichen und einfachen Bauern, die sich über die reiche Ernte freuten. Es war ein schöner Anblick, sie beim gemeinsamen Teetrinken unter dem Banyanbaum mitten auf dem Feld in ihren Pausen zu sehen.

Der Sommer ist nicht immer sonnig; manchmal gibt es plötzlich heftige Regengüsse. Morgens ist vielleicht kein Regen in Sicht, aber mittags ziehen dunkle Wolken auf, und dann schüttet es wie aus Eimern. Schweiß vermischt sich mit dem Regenwasser. Dann erst wird einem bewusst, wie hart die Bauern arbeiten, um Reis anzubauen. Meine Heimatstadt liegt in einem tiefliegenden, oft überschwemmten Gebiet mit viel Sonnenschein und starken Regenfällen das ganze Jahr über. Manchmal ist der Reis noch milchig, wenn es regnet. Meine Großmutter seufzt, weil die Felder in den tiefer gelegenen Gebieten völlig überflutet und zerstört sind. Und das Gedicht, das ich schrieb, als ich zum Studieren von zu Hause wegging und das ich ihr nie vorlas, geht mir immer noch nicht aus dem Kopf: „Juni, der Monat des Drachenbluts / sagte meine Großmutter immer / heute Nachmittag, als ich das Wasser herabströmen sah / mache ich mir Sorgen um die Erntezeit in meiner Heimatstadt …“

Voller Sehnsucht eile ich jeden Sommer nach Hause. Ich wache früh auf und renne zu den Feldern, bis zum Flussufer, wo sich der lange Deich wie ein Seidenband schlängelt. Ich öffne meine Brust und atme tief ein, als wolle ich die ganze frische Luft in mich aufnehmen. Ich erinnere mich an die Erntezeiten vergangener Zeiten. Ich erinnere mich an die mondhellen Nächte, nach der Nachmittagsernte, als der Reis gleichmäßig auf dem Kalk- oder Ziegelhof verteilt lag. Lange, runde Steinsäulen, an deren Enden Seile befestigt waren, zogen die Schäfte. Zwei Männer dahinter hielten Bambusstangen, um die Schäfte zu schieben. Manchmal begannen in diesen mondhellen Nächten wunderschöne Romanzen vom Land: „Augen suchen einander, berauscht vom Duft des Reises / die ‚Zugstange‘ flüstert Versprechen / die Schäfte drehen sich, übervoll mit duftenden goldenen Körnern …“

Am klaren, blauen Himmel schwebten Schwärme weißer Reiher wie Papierboote. Hin und wieder stürzten sie sich herab und ließen sich auf den Strohhaufen nieder, die am Vortag aufgeschüttet worden waren. Das Rauschen des Windes vermischte sich mit dem Gesang der Feldlerchen zu einer Symphonie, die den Klang der Landschaft widerspiegelte. An manchen windigen Nachmittagen lagen die Büffelhirtenkinder nach der Reisernte auf dem Deich herum, neckten sich und sangen laut das Kinderlied, das ich ihnen während der Sommerferien geschrieben hatte: „Weiße Reiher am Deich / schauen auf die reifenden Reisfelder / der Sonnenuntergang ist fast vorbei / sie wollen noch nicht nach Hause, Reiher…“

Dann, wie Vögel, verließen diese Kinder das Dorf und flogen weit fort. Sie ließen die Bambushaine, die Reisfelder und den Fluss ihrer Kindheit hinter sich, um neue Wege zu beschreiten, ihre eigenen Wünsche und Träume im Gepäck. Doch dann, jede Jahreszeit, kehren sie, wie ich, zurück. Sie kehren zurück, um schöne Erinnerungen wiederzuentdecken, manchmal nur, um still zu fragen: „Erinnerst du dich noch an den Heuhaufen von damals? Dein braunes Kleid, deine runden, vollen Brüste, wie viele Strohkörner waren es? Mit welchem ​​Stroh habe ich deine Hände gefesselt?“

Heute Nachmittag verlor ich mich in den Feldern, versunken in die ferne Vergangenheit… In meiner Heimatstadt wurde ein Teil der landwirtschaftlichen Nutzfläche für Fabriken oder wichtige Verkehrsprojekte umgewandelt. Das verbleibende Land wird noch immer für den Reisanbau genutzt, wenn auch weniger, aber immer noch genug, um zurückzukehren und die Melodie der Jahreszeit zu hören, wenn auch mit einem Hauch wehmütiger Bedauern: „Sie hält gedankenverloren eine Perle in der Hand / Das einsame Feld, der Reiher und Silberreiher ziehen traurig davon / Fische, Garnelen, Krebse, Heuschrecken kehren nie zurück / Der Mensch ist fort, wohin soll ich meine Erinnerungen schicken?“

Und in den Erinnerungen an diese Jahreszeit bleiben die grünen und rotflügeligen Heuschrecken unverändert, die nach dem Regen unschuldig aus dem siebenfarbigen Regenbogen auftauchen.

(*) Ein Teil der Sichel

Inhalt von: Le Phuong Lien

Foto: Internetquelle

Grafik: Mai Huyen

Quelle: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm