[E-Magazin]: Wir kehren zu unserer alten Mutter zurück

Nur das heilige Band der Mutterschaft kann Menschen vor dem Aufgeben bewahren und ihnen helfen, alle Hindernisse zu überwinden. Mütter erziehen ihre Kinder, doch die Kinder bleiben ihnen fern. Das Vu-Lan-Fest ist nicht nur eine Gelegenheit für Kinder, ihre Mütter zu besuchen, sondern vor allem eine Zeit, tief über ihre Eltern nachzudenken.

Báo Thanh Hóa•05/09/2025

Das Leben führt uns auf unzähligen Wegen, sodass wir die Zeit vergessen. Das Streben nach vergänglichem Ruhm und Eitelkeit treibt uns manchmal zu weit, bis wir eines Tages abrupt innehalten. Viele Fragen schießen uns durch den Kopf: „Wer bin ich?“ „Woher komme ich?“ … und lassen unser Herz schwer werden. Der Schulkalender nähert sich dem 15. Tag des siebten Mondmonats – eine Zeit, die uns mit tiefer Sehnsucht nach Zuhause erfüllt, und noch mehr nach unserer Mutter, die so viele Jahre lang für ihre Kinder geschuftet hat und nun allein und einsam ist. Ich konnte nicht länger warten und eilte nach Hause, um sie zu besuchen.

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Dem Trubel der Stadt entfliehend, gleite ich in die stille Ruhe der Landschaft. Mein Körper fühlt sich an, als würde er von einem besonderen ätherischen Öl massiert, das ich lange nicht mehr gespürt habe. Die Landstraße ist an diesem Herbstnachmittag in goldenes Sonnenlicht getaucht, so rein wie frisch geernteter Honig aus dem Wald. Der Rauch brennender Felder weht mir sanft ins Gesicht, ein Duft der Nostalgie, der mich dazu bringt, ihn tief einzuatmen. Die Nachmittagsbrise trägt die Drachen der Dorfkinder, die zwischen ihrem fröhlichen Lachen über die Felder flattern und tanzen. Schon das genügt, um eine Welle der Sehnsucht in mir auszulösen. Ich gebe weiter Gas und rase in der Dämmerung, die Schutz sucht, meinem alten Zuhause entgegen.

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Als ich die Gasse betrat, sah ich meine Mutter nicht wie sonst am Fischteich am Ende der Mauer sitzen. An Feiertagen und besonderen Anlässen blickten ihre alten Augen immer dorthin – ein Anblick, der die Herzen ihrer Kinder, die fern der Heimat waren, berührte. Genau dieser Blick hatte mich bewogen, schnell zu ihr zurückzukehren. Doch das alte Haus war nun unheimlich still. Ich schaltete das Licht an und erschrak, als ich meine Mutter allein in der schwindenden Dämmerung neben ihrer halb leeren Reisschüssel sitzen sah. Sparsamkeit war ihr in Fleisch und Blut übergegangen; niemand konnte sie davon abbringen. Nach einem Leben voller Entbehrungen bei der Kindererziehung wagte sie es nun nicht einmal mehr, die Annehmlichkeiten der modernen Welt zu nutzen, aus Angst vor den Kosten.

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Als ich sah, wie ihr verbliebener gesunder Arm zitterte und sie sich abmühte, das Essen aufzutun – ein Stück eingelegte Ananas, ein altbekanntes Gericht meiner Mutter –, nahm ich den Löffel, um sie zu füttern, doch sie meinte, sie schaffe das allein. Eine schreckliche Krankheit hatte ihr die Hälfte ihres Körpers geraubt und ihren alternden Körper in Verzweiflung zurückgelassen. Der Anblick des Esstisches mit nur einem Teller und meiner Mutter allein in der Dunkelheit trieb mir die Tränen in die Augen.

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Meine Mutter schien entweder besorgt, dass ich traurig sein könnte, oder einfach nur gut gelaunt, weil noch jemand anderes mit ihr aß. Ich streckte die Hand aus und entfernte vorsichtig die Reiskörner aus ihrem Mund; mein Herz sank. Erinnerungen, wie ein Zeitlupenfilm, zogen mich aus der Realität.

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Damals gingen meine Geschwister und ich trotz unserer vielen Kinder alle zur Schule. Unser Vater, mit seiner fortschrittlichen Einstellung, ließ keinen von uns die Schule abbrechen. Die dünnen Beine meiner Mutter schleppten sich durch jeden Winkel des Hofes. Sie stand früh auf und blieb lange wach, um alle möglichen Arbeiten auf dem Feld zu verrichten und Geld für ihre Kinder zu verdienen, damit diese in die Ferne ziehen konnten. Sie hatte nie eine richtige Mahlzeit. Das Bild, wie sie sich nach einem langen, nassen Tag in der Küche wärmte, den angebrannten Reis vom Topfboden kratzte und ihn mit etwas Fischsauce aß, die späten Nächte, in denen sie neben dem Reismörser einschlief, oder ihre schattenhafte Gestalt, die an frühen Wintermorgen am Feuer verweilte und Brei für ihre Kinder und Schweinefutter kochte … Diese Bilder verfolgen mich bis heute. Ich verstehe nicht, wie eine so zierliche Frau so viel schwere Arbeit leisten konnte. Nur die heilige Kraft der Mutterschaft gab ihr die Kraft, nicht aufzugeben und alles zu überwinden. Und dann kehrten die Vögel, ausgewachsen und frei zum Fliegen, gelegentlich zurück. Wir dachten, sobald wir erwachsen wären, würde Mama endlich ihren Frieden im Alter finden, aber leider konnte sie dem grausamen Kreislauf von Alter und Krankheit nicht entkommen...

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Ich half meiner Mutter in die Hängematte und zog einen Stuhl heran, um mich neben sie zu setzen und ihren endlosen Geschichten zuzuhören. Die aufgestauten Gefühle ließen ihre Erzählung wirr und zusammenhanglos wirken. Als sie mein schütter werdendes, ergrauendes Haar sah, rief sie aus: „Ich werde alt, mein Kind“, aber sie drängte mich nicht mehr zum Friseur, wie sie es früher getan hatte. Plötzlich trafen mich die Worte einer engen Freundin mitten ins Herz: „Tu, was du für deine Eltern tun kannst, mach dir nicht so viele Gedanken. Selbst wenn du wolltest, könntest du es jetzt nicht mehr.“ Die Zeilen von Tran Tiens Lied „Meine Mutter“ hallten in meinem Kopf wider, vermischt mit den Worten meiner Mutter: „Mutter, die Welt ist groß, aber nicht so groß wie unser Zuhause. Selbst mit Reichtum und Ruhm ist Ruhm nichts im Vergleich dazu, dich zu haben, Mutter …“

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Als ich mich auf den Heimweg von meiner Mutter machte, stiegen mir Tränen der Sehnsucht, Zuneigung und Trauer in die Augen und verlangsamten meine Schritte. Ich würde so gern alles aufgeben, um bei dir zu sein, Mutter, aber es ist so schwer!

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