Es gab Tage, da kam ich spät von meinen Besuchen bei den Einheimischen zurück und fuhr allein mit meinem Motorrad die einsame Grenzstraße entlang. Zu beiden Seiten nur die Schatten der Berge, das Rauschen des Windes und tiefe, in kalten Nebel gehüllte Felsschluchten. Die Scheinwerfer meines Motorrads flackerten nur kurz auf der nebelverhangenen Straße auf, bevor sie schnell von der Dunkelheit der Berge und Wälder verschluckt wurden. In dieser unendlichen Weite fühlte man sich plötzlich seltsam klein.

Son Vi ist die abgelegenste Gemeinde der Provinz Tuyen Quang und grenzt direkt an die vietnamesisch-chinesische Grenze. Die Fahrt vom Provinzzentrum nach Son Vi ist über 350 km lang und führt über gewundene Bergpässe, vorbei an schroffen Gipfeln und durch Dörfer, die sich in den Wolken verbergen. Je tiefer man in diese Gegend vordringt, desto mehr erkennt man die geografische Isolation, das raue Klima und die unvergängliche Schönheit des Lebens in dieser Grenzregion des Landes.

Nach 19 Uhr war das Grenzgebiet von Son Vi in tiefe Dunkelheit gehüllt; nur die flackernden Lichter entlang der Grenze schimmerten durch den dünnen Nebel.

Ich kam mitten im kältesten Winter nach Son Vi, um meine Stelle anzutreten. Der Wind heulte aus den Felsspalten über die schroffen, katzenohrförmigen Felsen und ließ die Kälte bis in meine Haut kriechen. In den ersten Tagen sah ich nur eine weite, felsige Berglandschaft, einen weißen Nebelschleier über den Hängen und Lehmhäuser, die sich still an die Berghänge schmiegten. Wäsche, die gewaschen und zum Trocknen aufgehängt wurde, brauchte eine ganze Woche, um trocken zu werden.

Anfangs arbeiteten wir vorübergehend im Gebäude der Grenzschutzstation Xin Cai. Der kleine Raum lag eingebettet in die kalten, felsigen Berge, und nachts war nur das Pfeifen des Windes an den Klippen zu hören. Manchmal fiel der Strom aus und versank in völliger Dunkelheit. Die Stille war so tief, dass wir das Bellen von Hunden aus einem fernen Dorf deutlich vernehmen konnten.

Die Wintermorgen in Son Vi sind von weißem Nebel und einer beißenden Kälte erfüllt, die bis in die Haut dringt.

Als ich inmitten dieser Weite stand, begriff ich die Abgeschiedenheit der Grenzregion erst richtig. Doch gerade in diesen Tagen der Verwirrung spürte ich auch die Wärme der menschlichen Verbundenheit in diesem Grenzgebiet.

Wir erfuhren stets Fürsorge und Ermutigung von den Kommunalführern mit Fragen wie: „Gewöhnt ihr euch hier ein?“, „Wenn ihr etwas braucht, sagt einfach Bescheid, wir helfen euch gern …“. Diese einfachen Fragen mitten im Winter an der Grenze reichen manchmal aus, um einem das Herz zu erwärmen.

Nicht nur die lokalen Beamten, sondern auch die Menschen hier begegneten uns mit besonderer Herzlichkeit und Aufrichtigkeit. Ich erinnere mich noch gut an Frau Xuyen, eine Bewohnerin der Kommune. Jedes Mal, wenn wir uns trafen, lächelte sie freundlich und fragte: „Hast du dich schon eingelebt?“ Manchmal schenkte sie mir ein paar Orangen, manchmal war es einfach nur ein kurzer Gruß nach einem Arbeitstag. Diese kleinen Aufmerksamkeiten hatten zwar keinen großen materiellen Wert, aber in dieser abgelegenen Bergregion erwärmten sie das Herz von jemandem wie mir, der so weit weg von zu Hause war.

Die Straße zur Grenzgemeinde Son Vi schlängelt sich durch Gebirgspässe, vorbei an hoch aufragenden Gipfeln zerklüfteter Kalksteinberge.

Da ich im selben Gebäude wie die Grenzschutzstation Xin Cai wohnte, hatte ich die Gelegenheit, das Leben der Soldaten an der Front näher kennenzulernen. Die Mahlzeiten in der Station waren zwar manchmal einfach, aber sie waren geprägt von Lachen und echter Fürsorge.

Während dieser Mahlzeiten hörte ich den jungen Grenzsoldaten zu, wie sie von ihren Tagen mit ihren Kameraden erzählten, die sie in engem Kontakt mit den Dorfbewohnern verbracht hatten. Tagsüber gingen sie in die Weiler hinunter, um Informationen zu sammeln und den Menschen bei verschiedenen Aufgaben zu helfen, und nachts patrouillierten sie leise entlang der Grenze und an den Grenzmarkierungen. Ihre Haut war von Sonne und Wind an der Grenze gebräunt, aber wann immer ihre Arbeit zur Sprache kam, lächelten sie nur freundlich.

Nachdem ich lange genug inmitten der Wolken und Berge von Son Vi gelebt hatte, erkannte ich, dass hinter dem rauen Erscheinungsbild der felsigen Berge ein großes Maß an Ruhe verborgen lag.

Die Morgenstunden in Son Vi beginnen oft im Nebel. An manchen Tagen ist der gesamte Bergwald beim Öffnen der Tür in dichten, weißen Nebel gehüllt. Wolken bedecken die Berghänge, und die traditionellen Häuser der Einheimischen ragen zwischen den Felsen hervor.

Offiziere und Soldaten der Grenzschutzstation Sam Pun Border Gate patrouillieren in der kalten Nachtluft der Grenzregion entlang der Grenzlinie und an den Grenzmarkierungen.

Entlang der gewundenen Bergpfade plaudern Gruppen von Kindern aufgeregt auf dem Weg zur Schule. Ihre kleinen, bunten Hemden heben sich deutlich vom Grau der schroffen Felsen ab. Weiter oben an den Hängen beginnen Hmong-Frauen inmitten der an den Felsen haftenden Maisfelder einen neuen Arbeitstag.

Ausflüge in die Dörfer wecken bei mir immer viele Emotionen. Einmal, als ich spät von einer Exkursion zurückkam, setzte mitten im Grenzgebiet plötzlich heftiger Regen ein. Mein Motorrad geriet auf einem schlammigen Hang nahe einer Klippe ins Schleudern. In diesem brenzligen Moment, inmitten des dichten Nebels, sah ich plötzlich in der Ferne den Lichtkegel einer Patrouille des Grenzpostens Sam Pun näherkommen.

Ein junger Soldat, der das Motorrad stützte, lächelte und sagte: „Diese Straße ist nachts im Regen sehr gefährlich, Ma'am. Wenn Sie das nächste Mal spät fahren, denken Sie daran, Ihre Kameraden anzurufen, damit sie Sie begleiten…“

In der kalten, regnerischen Nacht an der Grenze ging mir dieser Spruch nicht mehr aus dem Kopf. Vielleicht leben die Menschen nur an so rauen Orten wie Son Vi durch solch einfache Akte des Teilens so eng zusammen.

Während meiner Zeit hier begleitete ich oft Gemeindebeamte und Grenzbeamte in die Dörfer, um die Grenze zu patrouillieren, Grenzmarkierungen zu überprüfen oder mit den Einheimischen in Kontakt zu treten.

Einmal begleitete ich Genosse Nguyen Huy Sac, den Sekretär des Parteikomitees der Gemeinde, bei einer Inspektion der Landstraßen nach mehrtägigem Starkregen. Die kurvenreiche Schotterstraße am Berghang war schlammig geworden, und an einigen Stellen rutschten die Räder gefährlich nahe an den Abgrund heran.

Genosse Nguyen Huy Sac (in der Mitte stehend), Sekretär des Parteikomitees der Gemeinde Son Vi in der Provinz Tuyen Quang, inspiziert nach heftigen Regenfällen ländliche Straßen.

Während der gesamten Fahrt blieb die größte Sorge des Parteisekretärs der Fortschritt des Straßenbaus und das Wohlergehen der Bevölkerung. Er hielt den Wagen an einem Dammabschnitt an, der kürzlich von einem kleineren Erdrutsch betroffen war, wandte sich an die Dorfbeamten, befragte jeden betroffenen Haushalt eingehend und sagte dann langsam: „Egal wie schwierig der Straßenbau ist, wir müssen alles daransetzen, ihn abzuschließen. Mit einer Straße werden die Menschen weniger leiden, und die Kinder werden auf ihrem Schulweg sicherer sein …“ Diese schlichte Aussage inmitten der weiten Felslandschaft hat mich tief beeindruckt.

Manchmal, noch bevor sich der Nebel vollständig gelichtet hatte, erkundeten die Gemeindevorsteher weiterhin potenzielle Touristenziele . Zwischen den hoch aufragenden Bergen entfalteten sich auf jedem Weg leise Geschichten über den Lebensunterhalt der Einheimischen, über den Erhalt des Phong-Luu-Marktes, die Pflege der Hmong-Flötenmusik und andere traditionelle kulturelle Aspekte.

An diesem schwierigen Ort spürte ich umso deutlicher die Verantwortung der Grenzbeamten, jener Menschen, die im Stillen dafür sorgen, dass dieses Land nicht nur friedlich bleibt, sondern auch das Vertrauen der Menschen im hohen Norden bewahrt.

Die Verantwortlichen der Gemeinde Son Vi erkundeten potenzielle Touristenziele in der Region.

In Son Vi traf ich auch Lehrer, die Dutzende Kilometer über Bergstraßen zurücklegten, um zum Unterricht zu gelangen. Manche Schulen lagen waghalsig an steilen Felswänden, und während der Regenzeit waren die Straßen so glatt, dass selbst Motorräder nicht passieren konnten. Dennoch hallten die kleinen Klassenzimmer in diesen abgelegenen Dörfern regelmäßig vom Gesang der Kinder wider, die ihre Lektionen vortrugen. Inmitten der weiten Felslandschaft war der Klang ihres Lesens überraschend klar und friedlich.

Die vielfältigen kulturellen Elemente tragen zur einzigartigen Vitalität der abgelegenen Grenzregion Son Vi bei.

Inmitten der gewundenen, steinigen Straßen trägt die stille Präsenz von Gemeindebeamten, Grenzbeamten und Lehrern, die in abgelegenen Dörfern stationiert sind, täglich dazu bei, den Frieden in der Grenzregion zu wahren und den Glauben der Menschen in diesem hohen Norden zu stärken.

Auch die Märkte im Hochland haben mir viele schöne Erinnerungen beschert. Schon früh am Morgen strömten Gruppen von Menschen die Berghänge hinunter zum Markt. Die farbenfrohen, weiten Röcke der Hmong-, Lo-Lo- und Giay-Frauen hoben sich deutlich vom Grau der Felsen ab. Das lebhafte Lachen und Geplauder im kleinen Hof schien die Kälte der Grenzregion zu mildern.

Der Grenzmarkt Son Vi ist bekannt für die farbenfrohen, ausgestellten Röcke, die von Frauen der Mong, Lo Lo und Giay getragen werden.

Dort spürte ich die schlichte Schönheit des Lebens im Hochland intensiver. Es war weder gehetzt noch laut, sondern aufrichtig und voller menschlicher Wärme.

Es gab Nächte, da saß ich im Morgengrauen noch immer vor meinem Computerbildschirm in meinem kleinen Zimmer. Draußen prasselte der Regen unaufhörlich auf das Blechdach, und in der Ferne lagen Berge und Wälder in Dunkelheit gehüllt. In solchen Momenten spürte ich die Einsamkeit der Jugend an der Grenze umso intensiver. Doch es war auch dieser Ort, der mich lehrte, langsamer zu leben, die einfachen Dinge mehr zu schätzen und die stillen Opfer derer zu würdigen, die unermüdlich den Frieden an den Grenzen unseres Landes bewahren.

Die Grenzstraße schlängelt sich durch die Hänge des Son Vi-Gebirges – jeder gewundene Abschnitt spiegelt sowohl den Rhythmus des lokalen Lebens als auch den Weg zur Aufrechterhaltung des Friedens an der Landesgrenze wider.

Es gibt Orte, an denen man nicht nur vorbeifährt, sondern die man sich merken sollte.

Für mich ist Son Vi nicht nur eine Grenzregion im äußersten Norden des Landes. Es ist auch ein Ort, mit dem ich mich verbunden fühle und weiterhin verbunden bin, inmitten von Bergwinden, Nebel und kurvenreichen Straßen im hohen Norden.

Vielleicht wird mir später, wenn ich zurückblicke, nicht nur das Grau der Bergfelsen oder die Kälte des Hochlands in Erinnerung bleiben, sondern auch die kleinen Lichter inmitten des weiten Grenzwaldes – ein friedliches Licht, das mich stillschweigend durch meine Tage in der Grenzregion Son Vi begleitet hat.

    Quelle: https://www.qdnd.vn/phong-su-dieu-tra/ky-su/giua-dai-ngan-bien-gioi-son-vi-1039910