Das erste Mal, dass ich über meinen Vater schreibe.

Es ist nicht so, dass ich es vergessen hätte, aber vielleicht ist es die väterliche Liebe – eine unausgesprochene, stille und von Mitgefühl erfüllte Liebe –, die mich immer wieder in Verwirrung versetzt, wenn ich einen Stift in die Hand nehme.

Mein Vater war der stillste Mann, den ich je kannte. Sein ganzes Leben lang trug er die Last der Familie mit seinen schmalen Schultern und von harter Arbeit schwieligen Händen.

Man sagt oft, niemand könne sein Schicksal selbst bestimmen. Doch für meinen Vater schien es, als kämen die Stürme des Lebens immer unerwartet, als würde das Schicksal unaufhörlich schmerzhafte und grausame Tage über ihn hereinbrechen lassen.

Meine Großeltern väterlicherseits starben, als mein Vater erst 15 Jahre alt war – ein Alter, in dem er eigentlich unbeschwert zur Schule hätte gehen sollen. Stattdessen musste er früh erwachsen werden, sich mühsam seinen Lebensunterhalt verdienen und die Rolle seiner Eltern bei der Erziehung und Ausbildung seiner drei jüngeren Geschwister übernehmen, die nun allein und schutzlos auf sich allein gestellt waren.

Als die Kinder dann älter wurden, schien es, als würde das Leben ihres Vaters endlich zu Ende gehen, er würde Jahre der Entbehrung hinter sich lassen und ein neues Kapitel aufschlagen, mit einer kleinen Familie, einer Frau und Kindern um sich versammelt, doch das Unglück schlug erneut zu.

Meine Mutter – die unerschütterliche Stütze meines Vaters – starb plötzlich bei einem Verkehrsunfall. Alles ging so schnell, so grausam. Ich war damals erst eine Woche an der Universität. Meine jüngste Schwester war gerade mal drei Jahre alt; sie war noch zu jung, um zu verstehen, dass sie die heiligste mütterliche Liebe für immer verloren hatte und dass sie von nun an nicht mehr jeden Tag „Mama“ rufen konnte.

Ich erinnere mich noch genau an diesen tragischen Moment; mein Vater kümmerte sich ruhig und gelassen um die Beerdigungsvorbereitungen, doch seine schmalen Schultern schienen unter der immensen Last zusammenzusacken. Unwillkürlich bemerkte ich seinen besorgten Blick, der von der Sorge um die ungewisse Zukunft seiner fünf kleinen Kinder erfüllt war.

Mein Vater arbeitete unermüdlich Tag und Nacht, bei Wind und Wetter, trotz aller Widrigkeiten und Entfernungen, und zögerte nie, Geld für unsere Ausbildung zu verdienen. Jeden Monat besuchte ich meinen Vater und meine Geschwister mehrmals zu Hause, und jedes Mal, wenn ich nach Saigon zurückkam, hielt ich unter Tränen das Geld für die Studiengebühren in den Händen, das er mir gegeben hatte. Ich konnte meine Tränen nicht zurückhalten, denn ich verstand wie kein anderer, dass diese Münzen mit dem Schweiß und den Tränen meines Vaters getränkt waren. Doch mein Vater klagte nie, sondern opferte sich stets stillschweigend für seine Kinder auf. Er war gütig und liebevoll, konnte seine Liebe aber nicht gut in Worte fassen; er wusste nur, dass er alle Mühen selbst tragen wollte, damit seine Kinder ein gutes Leben führen konnten. Sein Leben lang war er an Verlust, Opfer und unsäglichen Schmerz gewöhnt. Doch er ließ uns nie die Liebe verlieren oder den Glauben an das Leben.

Es gibt Nächte, in denen ich mich plötzlich frage: Wie kann ein Mensch so viel ertragen und dennoch so sanftmütig sein? Wie kann ein Vater, der fast alles verloren hat, dennoch die Kraft bewahren, seinen Kindern Halt zu geben?

Für die Welt mag mein Vater nur ein gewöhnlicher Mann sein, ohne Ruhm und Ehre… Doch für uns ist er ein Denkmal. Ein Denkmal, nicht aus Stein erbaut, sondern geschaffen aus Liebe und stillen Opfern.

Mein Vater ist jetzt 77 Jahre alt, sein Haar ist grau, sein Rücken krumm und seine Gesundheit lässt nach. Wegen meiner Arbeit kann ich ihn nicht mehr so oft besuchen wie früher. Jedes Mal, wenn ich mit Geschenken nach Hause komme, sagt er: „Kauf nächstes Mal nichts mehr, das ist zu teuer.“ Ich weiß, dass das größte Glück für meinen Vater zeitlebens nicht die Geschenke waren, sondern seine Kinder aufwachsen zu sehen, gut zu essen und ein gutes Leben zu führen.

Und heute schreibe ich zum ersten Mal über meinen Vater, nicht nur um ihm dafür zu danken, dass er mich geboren und alles geopfert hat, damit ich der sein kann, der ich heute bin, sondern auch um mich selbst daran zu erinnern: Liebe deinen Vater, solange du es noch kannst.

Kommentar (0)