Der geschäftige Lärm der Straße in der Nacht

Es war zwei Uhr morgens, und die Straße schlief tief und fest. Dunkelheit hatte die Häuser eingehüllt, nur draußen brannte Licht. In der Stille hörte ich das Geräusch von Wagenrädern.

Das Geräusch der Räder, die gelegentlich gegen einen Stein stießen, ließ den Wagen klappern. Es hallte vom Ende der Gasse bis zum Eingangstor und hielt dann für einen Moment inne.

Von der Veranda aus sah ich eine Silhouette, die sich bückte, um einen Müllsack aufzuheben. Die Putzfrau war in der Dunkelheit verborgen und arbeitete ernsthaft im Lichtschein der Straßenlaterne. Ihre Schichten begannen immer, wenn alle schliefen.

Die Art unserer Arbeit hat mich und meine Schwester zu „Schlaffreunden“ gemacht. Freunde, die sich nur durch ein Tor sehen und sich noch nie klar im Gesicht gesehen haben. Ein Gesicht ist hinter dem Fenster verborgen, das andere unter einer Maske und einer Kapuze, sodass nur die Augen sichtbar sind.

Ab und zu kamen wir am Tor vorbei und unterhielten uns eine Weile. Harmlose Dinge. „Warum bist du heute zu spät?“ „Diese Styroporbox darf nicht weggeworfen werden. Du musst sie in Stücke reißen und in eine Tüte packen.“ Im Laufe der Tage und Monate wurde zwei Menschen, die in der Stadt ums Überleben kämpften, plötzlich klar, dass sie gar nicht so einsam waren. Wir versuchten, einen Ankerplatz zu finden, klammerten uns an die Stadt, um Nahrung und Kleidung zu finden, aus Sorgen und manchmal sogar aus Hingabe.

Sie begann ihre Karriere mit 18 Jahren, einem schönen Alter für ein Mädchen, um sich schick zu kleiden und stilvoll auszusehen. Ihre Kleidung ist jedoch immer reflektierend, mit Kapuze und enger Maske. „Meine Mutter hat es mir vererbt, ich liebe diesen Beruf seit meiner Kindheit“, sagte sie über die Gründe für ihre Wahl.

Sie liebte die sauberen, von grünen Bäumen gesäumten Straßen. Die Hingabe in ihrer Stimme, die nicht mehr jugendlich klang, berührte mich. Plötzlich schoss mir ein Lied in den Kopf: „Jeder wählt die leichte Arbeit, wer macht die schwere Arbeit?“

Als ich sie ansah, dachte ich an mich selbst, an das Leben von Migranten aus aller Welt. Verloren und einsam. Nach jedem Tag harter Arbeit, jeden Abend auf das Geräusch des Müllwagens wartend, um den Rhythmus der Straße zu spüren. Der Rhythmus ist nicht hastig mitten im Stau wie am Morgen, sondern langsam und leise, um niemanden zu wecken. Der Rhythmus beweist das ununterbrochene Leben auf der Straße. Ein Leben, das immer weiter fließt, um andere, miteinander verflochtene Leben zu nähren. Wie meins und ihr.

Es gab Nächte mit starkem Regen, Donner, unterbrochen vom Lärm der Müllwagen. Sie war bis auf den Grund ihres Regenmantels durchnässt und watete durch die überfluteten Straßen. Ich wollte ihr eine Tasse heißen Tee anbieten, erhaschte aber nur einen flüchtigen Blick auf ihren Rücken hinter den flackernden Lichtern. Sie ging schnell, geradewegs durch den Regen. Als ich das erste Mal das Tor öffnete, konnte ich ihr Gesicht hinter der Maske noch immer nicht deutlich erkennen. Ein Mensch, der vom stillen Geben lebte.

Sie schob den kleinen Müllwagen und versteckte sich in jeder Ecke. Das Geräusch des Wagens hallte durch die Stille und ließ die Straße plötzlich etwas größer erscheinen. Ich glaubte, das endlose Geräusch der Straße mitten in der Nacht zu hören.

Laut Truc Nguyen (Zeitung Quang Nam )

Quelle: https://baophutho.vn/lao-xao-tieng-pho-ve-dem-225164.htm