Im Spätherbst in Hanoi genügt schon ein kurzer Blick durchs Fenster am frühen Morgen, um eine sanfte Kühle an den Fingerspitzen zu spüren, einen dünnen Nebelschleier wie Glas über den Baumwipfeln zu entdecken und den Duft der Milchblumen zu verströmen, der einen innehalten lässt. In dieser Stadt erkennt man die Jahreszeiten nicht nur am Kalender, sondern auch an den Düften. Manchmal hörte ich morgens auf dem Schulweg den vertrauten Ruf des Straßenhändlers und sang leise eine Zeile aus Trinh Cong Sons Lied: „Die Zeit der grünen Reisflocken ist da, duftend in kleinen Händen …“ Schon diese eine Zeile weckt unzählige Erinnerungen an meine liebe, verstorbene Großmutter.

Illustrationsfoto: tapchicongthuong.vn

Ich erinnere mich an diese Augustnachmittage, als ich mit meiner Großmutter über die Felder watschelte und wie ein Kind unzählige „Warum“-Fragen stellte: Warum ist Klebreis mit jungen Reiskörnern grün, während anderer Klebreis weiß oder gelb ist? Sanft erklärte sie es mir, während sie die Reissetzlinge pflanzte. Und dank ihrer Stimme, so leise wie die Brise über die Felder, verstand ich allmählich die Bedeutung der Farbe der jungen Reiskörner. An diesem Tag brannte die Sonne nicht, und der Wind, der von den Reisfeldern wehte, war herrlich kühl. Meine Großmutter erzählte mir, dass das Ernten junger Reiskörner eine ganz besondere Arbeit sei; man müsse vor Einbruch der Dunkelheit aufstehen und durch die kalten, nebligen Felder gehen, um Bündel mit zartem Reis zu schneiden. Die Körner seien noch feucht vom Tau, ihr Duft noch unverfälscht. Zuhause angekommen, müsse man sofort das Feuer anzünden und sie rösten; man dürfe sie nicht zu lange liegen lassen. Zu viel Feuer und die Körner verbrennen; zu wenig Feuer und die Spelzen lösen sich nicht.

Nach dem Rösten folgt das Stampfen. Das rhythmische Stampfen des Holzstößels im Steinmörser ist wie der Herzschlag des Herbstes. Nach dem Stampfen werden die Reiskörner gesiebt, geworfelt und verlesen; jeder Schritt erfordert Geduld und Sorgfalt. Nur ein wenig Eile, und die ganze Ladung Puffreis ist verdorben. Als ich neben meiner Großmutter stand und die Reispflanzen im Wind wiegte, verstand ich wirklich, wie viel Mühe die Bauern investieren – Schweiß, Ausdauer und eine stille Liebe zum Reis ihrer Heimat –, um ein kleines Puffreis-Päckchen herzustellen.

Ein flüchtiger Duft von Milchblumen riss mich zurück in die Realität. Der vertraute Ruf der Frau, die Klebreis mit jungen Reisflocken verkaufte, hallte durch die Straße. Ich eilte hinaus und kaufte eine Packung. Auf einem mit frischen grünen Lotusblättern bedeckten Tablett verströmte der Topf mit Klebreis und jungen Reisflocken einen betörenden Duft. Als ich die Packung öffnete, fühlte ich, als hielte ich den Herbst selbst in meinen Händen. Die jungen Reisflocken waren weich und bissfest und hatten ihre zarte Farbe behalten; die fein gemahlenen Mungbohnen schimmerten golden wie die Morgensonne; und die geriebene Kokosnuss war weiß und cremig, nussig und vollmundig zugleich. Ein einfaches Gericht Klebreis, das in mir ein Gefühl der Nostalgie weckte, als verband mich ein unsichtbarer Faden von Hanoi bis zu den Feldern meiner angestammten Heimat.

Mitten im Trubel ertappte ich mich plötzlich beim Nachdenken. Ich, eine junge Studentin, die Studium und Nebenjob unter einen Hut bringt, schnell erschöpft und bereit, aufzugeben. Schon ein bisschen Druck und ich seufze. Doch die Bauern, während der gesamten Reiserntezeit, an unzähligen nebligen Morgen, stundenlang am Herd, bleiben still, geduldig, ohne ein einziges Mal zu klagen. Bei diesem Gedanken fühlte ich mich klein und beschämt. Was ich für „harte Arbeit“ halte, ist im Vergleich zu ihrem entbehrungsreichen Leben geradezu unbedeutend.

Als ich die Packung Klebreis mit den grünen Reisflocken in meiner Hand betrachtete, wurde mir bewusst, dass diese kleine Köstlichkeit inmitten des modernen Stadtlebens zum Innehalten und zur inneren Ruhe einlädt. Hanois Klebreis mit grünen Reisflocken ist nicht nur ein Genuss und eine Augenweide, sondern auch eine Erinnerung. Er erinnert uns daran, dass zarte, reine Dinge wie diese grünen Reisflocken nicht von selbst entstehen. Sie sind das Ergebnis der Sorgfalt, Ausdauer und Liebe zur Arbeit von Menschen, die unter Sonne und Regen schuften und die Essenz der Natur zu destillieren wissen, um der Welt einen Hauch von Hanois einfacher und doch tiefgründiger Kultur zurückzugeben.

Inmitten des Duftes von Milchblumen und des zähen, aromatischen Geschmacks von Klebreis mit jungen Reisflocken sinnierte ich über eine einfache, aber tiefgründige Wahrheit: Manchmal genügt schon eine Packung Klebreis mit jungen Reisflocken, die den Duft des Hanoi-Herbstes in sich trägt, um unser Herz zu beruhigen und uns das Leben mehr lieben und schätzen zu lassen.

    Quelle: https://www.qdnd.vn/van-hoa/doi-song/mua-com-xanh-ve-1011090