Meine Heimat, ein tiefliegendes, überschwemmungsgefährdetes Gebiet, ist unverändert geblieben: tiefe, vom Wasser schwer gewordene Felder. Nur die Erntezeit ändert sich mit den Jahren, und die Erinnerungen scheinen in den Herzen der Menschen unversehrt zu bleiben.
Früher war die Erntezeit in meiner Heimat eine Zeit der Entbehrungen. Schon im Morgengrauen, wenn noch Tau an den Reispflanzen hing, riefen sich die Dorfbewohner zu, während sie zu den Feldern aufbrachen. Geschärfte Sicheln wurden erhoben, um den Reis zu schneiden. Das Sonnenlicht spiegelte sich in ihnen und erzeugte winzige, funkelnde Strahlen inmitten der trockenen, grellen Sonne Zentralvietnams. Das Rascheln der Sicheln beim Schneiden des Reises, die Rufe der Menschen – alles verschmolz zu einem einzigartigen Klang, den man erst in der Ferne wirklich vermisst. Die Erntehelfer beugten sich still und beharrlich nach unten. Ihre Rücken waren dunkel vom Schweiß gefärbt. Die geschnittenen Reisbündel wurden aufgestellt, ihre Spitzen berührten sich wie stumme goldene Kegel auf dem Feld. Es war schön, aber auch die Schönheit der Entbehrung und der Mühe. Der Reis wurde auf den Schultern getragen, durch die Reisfelder zu trockenen Stellen. Die Karren, schwer mit Stroh beladen, schwankten gefährlich auf den unbefestigten Wegen, als trügen sie eine ganze Saison voller Sonne und Wind.
Entlang der Flussufer erstrecken sich Reisfelder, wo der Reis mit Booten nach Hause gebracht wird. Die Boote, beladen mit Reishalmen, treiben langsam über das ruhige Wasser. Jedes Mal, wenn die Ruder bewegt werden, berühren die Reishalme die Wasseroberfläche, als sehnten sie sich danach, ins Wasser zurückzukehren und neu geboren zu werden. Diese Szene, so sanft, so tiefgründig und so unauslöschlich in mein Herz eingeprägt wie eine unbenannte Erinnerung. In meiner Erinnerung war die Erntezeit im Dorf meiner Großeltern stets mit Entbehrungen verbunden. Doch seltsamerweise war sie auch voller Freude. Freude über eine reiche Ernte, Freude über Mahlzeiten auf den Feldern mit Wildgemüsesuppe und köstlich salzigem Schmorfisch. Freude kam auch daher, den Erntehelfern zu folgen, übriggebliebene Reishalme aufzusammeln oder schelmisch auf Haufen frisch geernteten Strohs zu spielen.
Mit Einbruch der Dämmerung scheint das gesamte Reisfeld zur Ruhe zu kommen. Menschen versammeln sich zum Dreschen. Die Reiskörner fallen wie Regen. Das Geräusch hallt gleichmäßig wider, wie der tägliche Rhythmus des Landlebens. In diesem Moment ist das Reiskorn nicht nur Nahrung; es steht für Schweiß, Sonne und Wind und unzählige Tage unermüdlicher, namenloser Arbeit.
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| Erntezeit in der Vergangenheit. (Illustrationsbild – Quelle: Internet) |
Dann verging die Zeit und brachte subtile, aber tiefgreifende Veränderungen mit sich.
Die Reisernte geht heute schneller und effizienter vonstatten. Vorbei sind die Zeiten, in denen sich die Bauern beim Reispflücken bücken mussten. Das Geräusch der Sicheln ist dem Dröhnen der Mähdrescher gewichen. Mit nur einer Umdrehung ist der Reis geschnitten, gedroschen und ordentlich verpackt. Breite Wege durch die Felder ermöglichen es Lastwagen, direkt zu den Reisfeldern zu fahren. Sobald der Reis geerntet ist, kommen die Käufer und wiegen ihn vor Ort. Die Bauern müssen keine schweren Reisbündel mehr tragen und auch keine anstrengenden Nächte mehr mit Dreschen verbringen. Sie schwitzen zwar immer noch, aber viel weniger. Auf ihren sonnengebräunten Gesichtern liegt ein entspannteres Lächeln, das die Freude über eine weniger mühsame Ernte widerspiegelt. Doch inmitten all dieser Neuerungen und der Moderne gibt es immer noch Dinge, die einen Anflug von Wehmut hervorrufen. Es sind die Rauchsäulen von brennendem Stroh, die in der Abenddämmerung langsam über die Felder ziehen. Der weiße Rauch ist dünn und ätherisch, wie Nebel, der eine ganze Welt von Erinnerungen langsam wiederkehren lässt.
Ich stand da und schaute zu, und plötzlich beruhigte sich mein Herz. Dieser Rauch war nicht einfach nur Rauch; es war der Duft von Stroh, von meiner Heimat, von vergangenen Ernten. Die heutige Ernte ist schneller, sauberer und effizienter. Doch die Ernten der Vergangenheit waren langsam, mühsam und doch von tiefer Bedeutung. Sie verbanden die Menschen und die Menschen mit den Feldern, durch unsichtbare, aber starke Bande.
Veränderung ist unvermeidlich. Niemand möchte in diese schweren Zeiten zurückkehren. Doch die Erinnerungen an eine vergangene Erntezeit, in der jedes Reiskorn und jedes Strohhalm von Erinnerungen, Schweiß und menschlicher Güte durchdrungen war, werden mir immer in Erinnerung bleiben, sodass mein Herz jedes Mal, wenn ich zurückkehre, von unausgesprochener Sehnsucht erfüllt ist.
Duong Linh
Quelle: https://baoquangtri.vn/van-hoa/202605/mua-gat-mien-que-noi-a2c1e07/
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