Der Duft mütterlicher Liebe

Im Nordwesten Vietnams ist das Wetter in den Übergangszeiten so launisch wie ein achtzehnjähriges Mädchen. Früh am Morgen, wenn der Nebel noch schläft, bringt der trübe Himmel eine kühle Brise. Doch mittags lässt die drückende Hitze die Wangen der jüngsten Tochter rot erröten, wenn ihre Mutter sie am Schultor abholt. Das unberechenbare Wetter macht das Mädchen krank – sie hat eine laufende Nase und unaufhörliche Hustenanfälle…

Als ich am Wochenende meine Großmutter besuchte, sah meine Mutter mich husten und sagte schnell: „Mach dir etwas von diesem Mentholbalsam auf den Hals, Liebes. Das hilft gegen den Husten.“ Der Duft des Mentholbalsams meiner Mutter lag in der Luft und weckte meine Nase. Das stechende Aroma weckte Erinnerungen an meine Kindheit in dem einfachen, rustikalen Holzhaus meiner Eltern. Als Kind hatte ich diesen Geruch trotz der Liebe und Fürsorge meiner Mutter immer nur mit dem Kopf geschüttelt. Doch jedes Mal, wenn ich ihn roch, erinnerte er mich an eine Welt voller schöner Erinnerungen, an eine kleine, friedliche Ecke, einen glücklichen Garten meiner Kindheit, den Duft vergangener Jahre, der nie wiederkehren wird…

Vielleicht verband ich in jenen alten Tagen den Geruch von Heilöl immer mit den Zeiten, in denen meine Schwestern und ich krank waren. Meine Mutter hatte stets eine Flasche grünes Heilöl aus Truong Son oder ein kleines, rot bemaltes Blechdöschen mit Balsam , das wie ein Spielzeugauto-Rad aussah, griffbereit. Für sie war es ein Wundermittel gegen alle Beschwerden ihrer kleinen Kinder. Und genau diese Fläschchen mit Heilöl erinnern mich an eine arme Kindheit, in der westliche Medizin ein wahrer Luxus für die Reichen war. Der stechende, unangenehme Geruch, der mir jedes Mal in die Augen stach, wenn meine Mutter es mir auf die Schläfen träufelte, jedes Mal, wenn meine Töchter Kopfschmerzen oder Schnupfen hatten, jedes Mal, wenn mein jüngerer Bruder mit aufgeschürften Knien laufen lernte, holte sie ihr Fläschchen mit Heilöl hervor und trug eine Schicht auf die betroffene Stelle auf. Ihr sanfter Atem trug die kühle Brise mütterlicher Liebe, Sorge und Zuversicht: „Halte den Schmerz und das Brennen ein wenig aus, mein Kind. Es wird gleich besser sein.“

Aber wir – ihre Kinder – wollten nicht mitmachen. Manchmal runzelte ich die Stirn und jammerte: „Das riecht ja furchtbar, Mama! Es brennt in den Augen, ich benutze das nicht!“ Doch Mama trug es geduldig auf und streichelte uns jedes Mal, wenn sie dieses „Allheilmittel“ auftragen wollte. Ich wusste nur, dass hinter der Wärme von Mamas rauen, sonnengegerbten Händen der Duft von Mentholbalsam lag, auch wenn er anfangs nicht angenehm war. Und doch ließen meine Kopfschmerzen danach nach, meine verstopfte Nase war freier und die Schwellung von meinem Sturz ging zurück… Ich wusste einfach nicht, dass dieser einfache Duft meiner Kindheit auch der Duft der Liebe war, der Duft des Glücks, das ich erfahren hatte…

Später, als ich erwachsen war und mein geliebtes Zuhause voller kostbarer Kindheitserinnerungen verließ, roch ich diesen vertrauten Duft nicht mehr. Um mich herum waren so viele andere angenehme und betörende Düfte: der Duft von teurem Parfüm, das intensive Aroma von importiertem Shampoo, der einladende Duft von starkem Kaffee… Und ich spürte eine Leere, eine Sehnsucht nach dem glücklichen Duft meiner Kindheit. Dem Duft des Fläschchens mit dem Heilöl, das die Liebe meiner Mutter in sich trug. Und besonders vermisste ich den Duft, der Erinnerungen an die Tage weckte, als wir fünf uns als Familie versammelten, um Filme auf dem Schwarzweißfernseher anzusehen, und wenn meine Tochter hustete, meine Mutter das Fläschchen mit dem Heilöl hervorholte und es mir auf den Hals auftrug, und dann die ganze Familie ein wahres Duftfest erlebte.

Jetzt, in diesem Haus, wo nur meine Mutter ein- und ausgeht, begegnet mir wieder dieser vertraute, einfache Duft – ein Duft, der unzählige Erinnerungen weckt und mir einen Moment der Ruhe schenkt. Und mir wird plötzlich bewusst, dass wir manchmal Dinge vergessen, genau wie diesen einfachen, rustikalen Duft von Mentholbalsam. Erst wenn wir fern der Heimat sind und uns den Schwierigkeiten, Herausforderungen und dem Druck des Lebens stellen müssen, erkennen wir, dass wir nichts Großartiges oder Wunderbares am meisten vermissen, sondern vielleicht eine einfache, selbstgekochte Mahlzeit meiner Mutter: eine Schüssel Wildkräutersuppe mit eingelegten Auberginen, der Duft des dicken, cremigen Reisbreis, den sie mit etwas Zucker über dem Holzfeuer kochte… Und manchmal ist es sogar der Duft des Balsams, den sie uns in unserer unbeschwerten Kindheit immer benutzte.

Und nun, jedes Mal, wenn ich nach Hause komme und mit meiner Mutter in unserem geliebten Haus esse und den Duft rieche, den sie früher bei jedem Wetterwechsel versprühte, empfinde ich diesen alten Geruch nicht mehr als unangenehm. Im Gegenteil, es ist ein Duft der Liebe, ein Duft des Glücks, ein Duft, der mich daran erinnert, die Vergangenheit zu schätzen und im Hier und Jetzt zu leben. Es ist wie eine sanfte Botschaft meiner Mutter an ihre Kinder: Das Leben mag euch erschöpfen, aber denkt immer daran, dass eure Mutter da ist und auf euch wartet, wenn ihr euch verloren fühlt. Dort habt ihr eure Mutter, ihre Liebe, den Duft ihrer Salbe und vor allem den Duft eurer Mutter.

Pham Thi Yen

Quelle: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202605/mui-yeu-thuong-cua-me-b84309e/