Omas Ingwermarmelade

Wie immer, wenn ich meine Großmutter am Ende des Jahres besuchte, sah ich auch das Ingwerbeet. Sorgfältig mit Asche gedüngt, wuchs der Ingwer üppig und grün. Meine Großmutter war einfach großartig; sie hatte diese Ingwersorte immer behalten. Ständig schwärmte sie davon: „Dieser Ingwer ist so lecker, so scharf!“ Ich habe Angst vor scharfem Essen und runzelte die Stirn: „So scharf, wie kann er denn lecker sein, Oma?“ Meine Großmutter lachte: „Ach, du Dussel, Ingwer muss scharf sein, um lecker zu sein! Was ist das denn für ein Ingwer, wenn er nicht scharf ist?“

Meine Großmutter wartete bis zum 15. Tag des zwölften Mondmonats, um den Ingwer zu ernten und ließ etwas für die nächste Saison übrig. Sie schälte den Ingwer, kochte ihn in einem Topf, schnitt ihn dann mit einem scharfen Messer in dünne Scheiben und legte ihn in kaltes Wasser, bevor sie kandierten Ingwer zubereitete. Sie machte das alles selbst; sie war so gewissenhaft! Als ich klein war und Freizeit hatte, rannte ich im zwölften Mondmonat oft nach Hause, um meiner Großmutter beim Zubereiten des kandierten Ingwers zuzusehen. Nachdem der Ingwer die nötige Zeit eingeweicht hatte, ließ sie ihn in einem Korb abtropfen und vermischte ihn dann mit Zucker in einem Topf. Sie ließ die Mischung etwa einen halben Tag lang im Topf stehen, damit der Ingwer den Zucker aufnehmen konnte. Dann stellte sie den Topf auf einen Holzkohleofen und entzündete eine kleine Flamme, damit der Zucker langsam schmolz. Sobald der Topf heiß war, wartete sie, bis sich die Zuckerkristalle vollständig aufgelöst hatten, und rührte dann kurz mit Essstäbchen um, damit der Ingwer den Zuckersirup erneut aufnahm. Als der Zucker fast kochte, schaufelte sie geschickt mit Essstäbchen den Ingwer in die Mitte des Topfes und schichtete ihn auf den Ingwer am Rand. Sie schaufelte und schichtete so lange, bis der Rand des Topfes einen hohen Ingwerwall bildete, der den leeren Raum in der Mitte wie ein tiefer Brunnen umschloss und sich bis zum Topfboden saugte. Sobald der Topf mit der Marmelade zu dampfen begann und ein duftender Ingwerduft aufstieg, ließ Oma alles stehen und liegen, um den Topf im Auge zu behalten. Mit einer mittelgroßen Schöpfkelle schöpfte sie regelmäßig den Zuckersirup aus dem Brunnen und goss ihn gleichmäßig über den Ingwerwall. Sie goss immer wieder nach, bis das Wasser allmählich verdampfte und zu weißen Zuckerkristallen wurde, die jedes Stück Marmelade gleichmäßig überzogen. Dann entfernte sie etwas von der Asche, damit das Feuer im Herd noch leicht warm blieb und die Marmelade im Topf vollständig trocknen konnte. Erst als sie ihre Essstäbchen in die Pfanne tauchte und das Knistern der trockenen Marmeladenscheiben auf dem Pfannenboden hörte, lächelte sie breit, legte die Stäbchen beiseite und wischte sich den Schweiß von der Stirn…

Jedes Jahr teilte meine Großmutter zu Tet (dem vietnamesischen Neujahr) eine Handvoll ihrer selbstgemachten, heißgeliebten Ingwermarmelade mit jedem ihrer Kinder. Natürlich durfte Ingwermarmelade zu Beginn des Jahres für Gäste nicht fehlen. Als ich sah, wie sie die Augen zusammenkniff, als sie den Teller mit der Marmelade betrachtete, vorsichtig ein Stück der getrockneten, gerollten Marmelade aufhob, hineinbiss, den Duft genoss und dann nickend und schwärmend von ihrem süß-würzigen und duftenden Geschmack lobte, bevor sie einem Gast ein zweites Stück anbot, verstand ich erst richtig, wie sehr sie diese traditionelle Neujahrsleckerei liebte. Die Gäste merkten schon vor dem Probieren, wie köstlich sie war. Und das musste sie auch gewesen sein, denn bis auf Gäste, die wie ich Angst vor der Schärfe hatten, nickten die meisten zustimmend, nachdem sie Großmutters Ingwermarmelade probiert hatten! Meine Großmutter sagte immer: „Tet ohne Ingwermarmelade ist kein richtiges Tet!“ Einmal versuchte ich zu widersprechen, aber mein Vater warf mir einen finsteren Blick zu. Als wir nach Hause kamen, erklärte er: „Oma ist alt; Ingwermarmelade ist ihre Leidenschaft, und wenn du sie nicht essen kannst, solltest du nicht widersprechen und sie traurig machen…“

Dieses Jahr wurde meine Großmutter neunzig. Ich besuchte sie im Dezember und sah, dass das Grundstück vor ihrem Haus leer war. Überrascht fragte ich: „Warum pflanzt du keinen Ingwer an, Oma?“ Traurig antwortete sie: „Ich habe die Samen noch, aber meine Hände zittern zu sehr. Deine Onkel meinten: ‚Wozu die Mühe? Kauf sie doch einfach auf dem Markt…‘“

Am 29. Tet-Fest kam ich nach Hause und sah meine Mutter kandierten Ingwer zubereiten. Ich fragte: „Aber niemand in unserer Familie isst kandierten Ingwer, warum machst du ihn, Mama?“ Meine Mutter sagte: „Ich habe auf dem Markt guten Ingwer gefunden und etwas davon gekauft, um deiner Großmutter einen Teller davon für Tet zuzubereiten …“

Essays von Y Nguyen

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