Freizeitgespräch: Parken Sie die Planke im Landgarten

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Im weitläufigen Garten, im Schatten der Bäume, die Schatten auf den Teich warfen, stellte er viele schöne Spaliere auf. Einige bestanden aus Bambusstangen, Holzstämmen und ordentlich angeordneten Balken; andere aus am Ufer verstreuten Bambusbüscheln, und in den oberen Stockwerken befanden sich Longan-Äste, Seetangzweige oder nicht saisonale Maulbeerstängel. Er nutzte alles, um Platz für Kletterpflanzen und lose herabhängende Seidenranken zu schaffen. Ich konnte nicht zählen, wie viele Spaliere überall verstreut waren – im oberen Garten, am unteren Teich, in tiefen Gräben, seichten Bächen … Ich konnte im Garten nur endlose grüne Blätter, blühende Blumen und fruchtreiche Früchte sehen, die Regen und Sonne folgten. Jede Saison pflanzte meine Frau unermüdlich einen Hain nach dem anderen. Was sie nicht essen konnte, verkaufte sie auf dem Markt: Kürbisse, Kürbisse, Luffa, Bohnen …

Jedes Mal, wenn ich zu Besuch komme, wandere ich noch immer durch die Welt der Bäume, die ich „Märchengarten“ nenne. Aber mein Großvater ist nicht der langbärtige, weißhaarige Buddha aus den Märchen. Mein Großvater ist ein pensionierter Lehrer, geschickt, fleißig und äußerst streng. Den ganzen Tag lang arbeitet er unermüdlich mit der Erde, mit dem Schlamm, mit der Hacke … aber er hat seine eigenen Regeln und Prinzipien in seinem Garten. Deshalb liebe und fürchte ich mich jedes Mal, wenn ich diesen Ort erkunde.

Es war nur ein Sommer, als ich zurückkam und plötzlich ein Spalier aus Brettern neben dem Brunnenhof sah.

Das nördliche Bohnenspalier diente hauptsächlich dazu, meine Frau beim Abwaschen und Wäschewaschen vor Sonne und Regen zu schützen. Doch als ich es sah, wusste ich, dass ich die meiste Zeit auf dem Land hier verbringen würde. Denn es war das erste Mal, dass ich ein Bohnenspalier sah. Das Bohnenspalier aus Nguyen Binhs Gedichten, das mir während meiner Schulzeit im Kopf herumschwirrte, erschien nun direkt vor mir, so vertraut und leuchtend.

Meine Familie hat einen Erdbeergarten.

Es gibt ein Spalier zum Pflanzen von Brettern und einen Teich zum Anbau von Wasserspinat.

Im Frühling blühende Bohnen …

Es war Reisanbauzeit. Morgens und nachmittags ging ich mit meiner Tante aufs Feld. Mittags, als ich zurückkam, kochten meine Tante und ich Reis. Fische waren frisch aus dem Teich gefangen und gebraten, Enteneier aus dem Stall geholt und zu Fleisch verarbeitet. Meine Tante fragte, welches Gemüse sie essen wolle, damit sie in den Garten gehen und es schnell ernten könne. Ich sagte, ich wolle gebratene grüne Bohnen und bat darum, hinauszugehen und sie selbst anzupflanzen. Unter der sengenden Sommersonne verlor ich mich unter dem kühlen grünen Blätterdach. Die kleinen, hübschen Blätter waren dicht verwoben und kicherten. Ich spielte Fangen mit den widerspenstigen Sonnenstrahlen, die durch die Lücken zwischen den Blättern fielen und schimmernde, halb lächelnde Blüten auf den moosbedeckten Brunnenhof fallen ließen. Während ich dem Sonnenlicht nachjagte, suchte ich nach den grünen Bohnen, die zwischen den Blättern versteckt waren. Und glücklicherweise fing ich manchmal sogar ein paar spät blühende lila Blüten. Warteten die Blumen absichtlich auf mich?

Jedes Mal, wenn ich gebratene grüne Bohnen aß, lobte er sie. Lag es daran, dass ich sowohl die Süße als auch den reichen, frischen Geschmack des Brunnenwassers genoss, die aromatischen Kräuter aus dem Boden und dem Garten filterte und sie in diese rustikale Frucht voller Liebe gab?

Jetzt, wo er weit weg ist, ist der Garten längst verlassen. Es ist lange her, dass ich an den alten Ort zurückgekehrt bin, wo es einst „ein Spalier aus Brettern und einen Teich zum Anbau von Wasserspinat“ gab. Er hat die Spaliere und das klare grüne Sonnenlicht weggenommen. Für immer!

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