Schwarze Streifen, die atmen

VHO – „Es gibt Risse, die niemals Wunden sind. Sie sind Türen, Erinnerungen, die winzigen Atemzüge von etwas, das gelebt hat – und nie einen Namen bekommen hat.“

Ich legte meine Hand auf die Steinmauer des alten Turms. Der Stein war kalt, doch es war nicht die Kälte der Materie, sondern die Kälte der Zeit – vergangener Jahrhunderte, die sich lautlos in jedem Ziegelstein, jedem Riss, jeder erodierten Ader verdichtet hatten. Meine Finger schienen eine Schicht von Erinnerungen zu berühren, die sich materialisiert und in Stille kristallisiert hatten.

In dem schmalen Riss, der wie ein Messer in das Fleisch von Erde und Fels schnitt, war ein schwarzer Streifen. Er war nicht still. Ich spürte, wie er sich bewegte, wie ein unsichtbarer Fluss, verborgen unter den Schichten der Zeit.

Der schwarze Streifen kroch an den Ziegelkanten entlang, durch die Steinrillen und verschwand dann im Moos, das still an der Wand klebte. Im Licht, das schräg durch das alte Blätterdach fiel, funkelte der schwarze Streifen plötzlich, nicht hell, sondern schmerzhaft – wie der letzte Blick eines Menschen, der im Begriff ist zu gehen.

Ich denke an eine gefallene Dynastie – Champa, die mit roter Erde befleckten Zitadellen, die Götter und Liebesgeschichten im Staub zurückgelassen.

Vielleicht lebte hier einst ein Cham-Mädchen, das barfuß über die kalten Steinstufen ging, ein Lithophon in den Armen hielt, in den Wald hinausblickte und auf jemanden wartete, der nie wieder zurückkehren würde.

Als die Schlachtrösser sich zum Fuß des Turms zurückzogen und das Feuer die gesamte Dynastie niederbrannte, blieb diese Liebe bestehen, so klein wie ein Staubkorn, aber so beständig wie dieser schwarze Fleck – sie verschwand nie.

Ich stand dort, in den stillen Ruinen, und sah diesen schwarzen Streifen als lebendiges Wesen – einen Strom der Erinnerung, der durch die Geschichte fließt und weiterhin Dinge schreibt, die nie benannt wurden.

Die schwarzen Streifen schlängelten sich um die Ziegellöcher, verschmolzen dann mit den Baumwurzeln und sickerten in die Felsen wie ein unterirdischer Bach, der nie versiegte. Niemand hatte sie gesehen, aber jeder hatte ihre Anwesenheit gespürt, wie ein Flüstern im Herzen, ganz leise, aber unmöglich zu ignorieren.

Der Himmel über der Turmkuppel schien schwer. Plötzlich flatterte ein himmlischer Vogel vom Turm herab. Nicht das Geräusch fliegender Flügel, sondern das zarte Geräusch der Berührung von Himmel und Erinnerung. Dieses Geräusch ließ den Raum erzittern und hinterließ ein Echo wie ein unsichtbarer Faden, der Vergangenheit und Gegenwart, Seele und Körper verband.

In der Ecke der Wand streckten sich die Finger eines antiken Reliefs nach oben und bewegten sich im Abendlicht – als wollten sie etwas Schmelzendes greifen. Ich hörte den Wind durch die leeren Gewölbe pfeifen, wie Shiva, der erwachte.

Du – ich weiß nicht, woher du kamst – standest neben mir, dein Blick war abwesend, als hättest du viele Leben durchlebt. Ich berührte deine Hand, nur die dünne Schicht aus Weihrauchduft. Du bist die Verkörperung derer, die einst schweigend liebten, einst im Nebel warteten, einst zu Stein schmolzen.

Ich hatte das Gefühl, als stecke tief im Inneren des Turms ein altes, gebrochenes Herz, aus dem schwarze Streifen sickerten – nicht aus Traurigkeit, sondern als Zeichen unerzählter Geschichten, unerfüllter Wünsche.

Die Liebe in mir hatte damals keinen Namen, kein Versprechen, aber sie hatte eine Form: die Form eines schwarzen Streifens, der still an der alten Steinmauer klebte. Ich wusste nicht, wer diese Liebe entfacht hatte, wo sie endete, aber sie existierte – ohne Zeugen, ohne Zeremonie.

Es ist eine Musik, die nicht laut erklingt, sondern nur in der Brust vibriert, wenn wir etwas berühren, das einst heilig war.

Die Steinmauer war kein Gegenstand mehr. Sie war ein noch nie gespieltes Musikstück. Jeder Riss, jeder schwarze Streifen war ein tiefer Ton. Als das Licht durch das Moos schwand, sah ich: nicht nur die Narben der Zeit, sondern die verweilende Seele. Und auf dem glitzernden Moos sah ich plötzlich blaue Blumen blühen.

Ich drückte meine Hand erneut gegen den Stein, nicht um zu lernen, sondern um still zu sein. Und in dieser Stille hörte ich einen Atemzug, nicht aus dem Tempel, sondern aus meinem Inneren.

Ein tiefer Teil von mir, den ich verloren hatte, kehrt jetzt mit dir zurück, mit den schwarzen Streifen, die auf dem alten Hintergrund schimmern.

Wir und diese Liebe sind in der Weite verschmolzen.

Quelle: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html