Die atmenden schwarzen Streifen

VHO – „Es gibt Risse, die niemals Wunden sind. Sie sind Türen, Erinnerungen, der schwache Atemzug von etwas, das gelebt hat – und nie einen Namen bekommen hat.“

Ich legte meine Hand auf die Steinmauer des alten Turms. Der Stein war kalt, aber nicht die Kälte der Materie, sondern die Kälte der Zeit – der vergangenen Jahrhunderte, die sich still in jedem Ziegelstein, jedem Riss, jeder abgenutzten Ader festgesetzt hatten. Meine Finger schienen eine Schicht der Erinnerung zu berühren, die sich materialisiert, zu Stille kristallisiert hatte.

Zwischen den Rissen, so dünn wie Messerschnitte in Erde und Gestein, verlief ein dunkler Streifen. Er war nicht still. Ich spürte seine Bewegung, wie eine unsichtbare Strömung, verborgen unter Schichten der Zeit.

Dieser dunkle Streifen kroch am Rand der Ziegel entlang, folgte den Rillen im Stein und verschwand dann in den Moosbüscheln, die sich lautlos an die Mauer klammerten. Im Sonnenlicht, das durch die alten Bäume fiel, schimmerte dieser dunkle Streifen plötzlich auf, nicht hell, sondern schmerzhaft – wie der letzte Blick eines Menschen, der im Begriff ist zu gehen.

Ich denke an eine untergegangene Dynastie – Champa, deren Zitadellen rot von der Erde gefärbt sind, deren Götter und Liebesgeschichten in der Asche vergessen sind.

Vielleicht war dieser Ort einst die Heimat eines Cham-Mädchens, das barfuß auf den kalten Steinstufen entlangging, ein Steinxylophon umklammerte und mit den Augen in den Wald blickte, in der Hoffnung, dass jemand niemals zurückkehren würde.

Als die Kriegspferde den Turm an seinen Fuß zurückzogen, als die Flammen die gesamte Dynastie verschlangen, blieb diese Liebe bestehen, so klein wie ein Staubkorn, aber so beständig wie jener dunkle Fleck – sie würde niemals verschwinden.

Ich stand dort, inmitten der stillen Ruinen, und sah diesen dunklen Streifen als ein lebendiges Wesen – einen Strom der Erinnerung, der durch die Geschichte floss und weiterhin Dinge schrieb, die nie benannt worden waren.

Dunkle, gewundene Streifen schlängelten sich um die Ritzen der Ziegelsteine, verschmolzen dann mit den Baumwurzeln und sickerten wie ein endloser unterirdischer Bach ins Gestein. Niemand sah sie, doch jeder spürte ihre Anwesenheit, wie ein leises Flüstern im Herzen, kaum hörbar, aber unüberhörbar.

Auch der Himmel über der Kuppel des Turms schien schwer. Ein mythischer Vogel flatterte unerwartet aus dem Flügel des Turms – kein Flügelschlag, sondern eine zarte Berührung zwischen Himmel und Erinnerung. Dieser Laut erfüllte den Raum und hinterließ ein Echo wie ein unsichtbarer Faden, der Vergangenheit und Gegenwart, Seele und Körper verband.

In der Ecke streckten sich die Finger des uralten Reliefs empor, zuckend in der Dämmerung – als wollten sie sich an etwas festhalten, das sich auflöste. Ich hörte den Wind durch die leeren Bögen pfeifen, wie Shiva, der gerade erwachte.

Sie – ihre Herkunft unbekannt – stand neben mir, ihr Blick entrückt, als käme sie aus unzähligen Leben. Ich berührte ihre Hand und spürte nur eine dünne Rauchschicht, die nach Weihrauch duftete. Sie war die Verkörperung all jener, die im Stillen geliebt, im Nebel gewartet und sich in Stein aufgelöst hatten.

Ich spürte, dass tief im Inneren des Turms ein uraltes Herz lauerte, rissig und blutend von dunklen Spuren – nicht der Traurigkeit, sondern des Abdrucks unerzählter Geschichten, unerfüllter Sehnsüchte.

Die Liebe, die ich damals empfand, hatte keinen Namen, keine Versprechen, aber sie hatte eine Form: die Form eines stummen schwarzen Streifens, der sich an eine uralte Steinmauer klammerte. Ich wusste nicht, wo sie ihren Ursprung hatte oder wo sie endete, aber sie existierte – ohne überflüssige Zeugen, ohne Zeremonie.

Es ist Musik , die nicht mit Klang in Resonanz tritt, sondern nur in der Brust vibriert, wann immer wir etwas einst Heiliges berühren.

Die Steinmauer war kein bloßes Objekt mehr. Sie war ein Musikstück, das noch nicht erklungen war. Jeder Riss, jede dunkle Stelle klang wie ein tiefer, resonanter Ton. Als das Licht durch das Moos schwand, sah ich nicht nur die Narben der Zeit, sondern auch eine verweilende Seele. Und auf diesen glitzernden Moosflecken sah ich plötzlich blühende grüne Blumen.

Ich presste meine Hand erneut gegen den Stein, nicht um ihn zu verstehen, sondern um in Stille mit ihm zu verweilen. Und in dieser Stille vernahm ich einen Atemzug, nicht aus dem Tempel, sondern aus meinem Inneren.

Ein tiefer Teil von mir, den ich einst verloren hatte, kehrt nun zurück, zusammen mit dir und den schimmernden schwarzen Streifen auf dem antiken Hintergrund.

Wir und diese Liebe verschmolzen mit der Unendlichkeit.

Quelle: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html