Im dritten Mondmonat erstrahlen die Palmenwälder in sattem Grün und nehmen unter der sengenden Sommersonne allmählich einen bräunlichen Ton an. Gerade diese Farbe verleiht dem Land der Vorfahren eine würdevolle und beständige Aura. Die Märzsonne verblasst und taucht die Teeplantagen und das silberne Haar des vorbeigehenden alten Mannes mit seinem Stock in ein goldenes Licht. Alles scheint sich in Zeitlupe zu bewegen und erlaubt es, tief in sich selbst zu blicken.
Ich hielt am Tor des Trung-Tempels inne. Nebel stieg aus dem Tal auf und hüllte die Landschaft in einen dünnen Schleier, der Gegenwart und Vergangenheit trennte. Das Land der Ahnen strahlt eine tiefe Heiligkeit aus, als würden Vorfahren vor Jahrtausenden sanft zusehen, wie ihre Nachkommen nach einer langen Reise zurückkehren. Man sagt, der Übergang vom Frühling zum Sommer sei die Zeit, in der die Menschen am empfänglichsten für Gefühle sind. Vielleicht war es das, was mein Herz erweichte, als ich junge Menschen beobachtete, die mit geschlossenen Augen die moosbedeckten Steine berührten, als suchten sie Trost in der Ahnenverehrung. Viele Menschen mittleren Alters standen lange schweigend vor dem Altar von König Hung, vielleicht wollten sie ihre Gedanken teilen. Das Land der Ahnen hat seine eigene Art zuzuhören, still, und doch lindert es die Traurigkeit in den Herzen der Menschen ein wenig.
Oben im oberen Tempel wehte der Wind stärker. Eine Gruppe Schüler stieg mit ihrem Lehrer hinauf. Aufgeregt unterhielten sie sich den ganzen Weg, doch als sie den Tempelhof erreichten, verstummten sie plötzlich, als spürten sie, dass dieser Ort Feierlichkeit erforderte. Ein kleines Mädchen berührte sanft die Hand ihrer Freundin und flüsterte: „Ich glaube, die Hung-Könige hören uns zu.“ Ihre unschuldigen Worte brachten mich zum Lächeln, ließen mich aber auch einen Moment lang sprachlos zurück. Es zeigte sich, dass der Glaube an die eigenen Wurzeln immer seinen Platz hat und niemals verschwindet, egal wie viele Generationen vergehen.
Am späten Nachmittag saß ich auf den Steinstufen und beobachtete, wie die letzten Sonnenstrahlen durch die Palmen fielen. Einige hohe Palmenstämme lehnten aneinander, wie alte Soldaten, die Geschichten aus der Vergangenheit erzählten. In der Ferne dröhnte der Klang einer Bronzetrommel, simuliert aus einem Lautsprecher, zu einer kulturellen Veranstaltung anlässlich des Ahnenfestes. Der Klang verhallte im Wind, besaß aber eine seltsame Schwere, als würde er tief im Inneren jedes Vietnamesen etwas bewegen.
Im dritten Mondmonat versammeln sich die Menschen in ihrer Heimat, um die stillen Momente ihres Lebens zu genießen. Jeder trägt ein wenig Müdigkeit, ein wenig Bedauern, ein wenig Hoffnung, ein wenig Sorge in sich… Doch während sie den Berg hinabsteigen, im anhaltenden Nebel, werden all diese Dinge plötzlich vom Wind fortgetragen. Die Menschen verlassen ihre Heimat leichter, haben die schweren Lasten hinter sich gelassen und Frieden in ihren Herzen gefunden.
Phu Tho , der dritte Mondmonat, ist eine Zeit der stillen Besinnung. Eine Zeit der innigen Erinnerung an die Ahnen. Eine Zeit, in der wir sanft durch Palmenwälder wandern und uns daran erinnern, dass wir, egal wie weit wir reisen, stets mit unseren Wurzeln verbunden bleiben.
Quelle: https://www.sggp.org.vn/thang-ba-ve-dat-to-post848758.html
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