Aus dem Buch: Das Wunder ist, zusammenzubleiben!

GD&TĐ - Ich erfuhr von ihrer Geschichte an einem ganz gewöhnlichen Morgen, in der Pause zwischen zwei Unterrichtsstunden.

Beim Durchscrollen der sozialen Medien stieß ich auf einen Beitrag eines Kollegen, der in einem Verlag arbeitet, über ein kürzlich erschienenes Buch mit einem ziemlich paradoxen Titel: „Flitterwochen im Krankenhaus“.

Vorbeigehen mit einem Lied

Ich las den Titel noch einmal. Normalerweise verbringen Paare ihre Flitterwochen am Meer, in den Bergen oder in einer fernen Stadt, um ihren gemeinsamen Lebensweg als Ehepaar zu beginnen. Aber „Flitterwochen im Krankenhaus“ – das klingt paradox und seltsam traurig zugleich.

Doch gerade dieses Paradoxon veranlasste mich weiterzulesen. Und so tauchte ich in die Geschichte von Herrn Nguyen Trong Hung und Frau Nguyen Thi Thien ein – eine Geschichte, die ich mit jedem Lesen besser verstand: Es scheint, als müsse die Liebe manchmal eine Art „Todesfalle“ durchlaufen, um ihr wahres Gesicht zu zeigen.

Im Jahr 2019 erhielt Herr Hung die Diagnose akute Leukämie. Die niederschmetternde Nachricht traf ihn wie ein plötzliches Gewitter mitten an einem sonnigen Nachmittag. Eine kleine, friedliche Familie musste sich plötzlich auf einem völlig anderen Weg zurechtfinden – dem Weg der Krankenhäuser. Von Nghe An nach Hanoi , über dreihundert Kilometer, dann von Hanoi zurück in ihre Heimatstadt und schließlich wieder zurück…

Diese Wege wurden nicht mehr in geografischer Entfernung gemessen, sondern in Knochenmarkbiopsien, Chemotherapiesitzungen, schlaflosen Nächten und stummen Händedrücken. Manche Familien bewältigen die Krankheit mit Tränen, Trauer und Verzweiflung. Sie halten durch, indem sie sich optimistisch fest an den Händen halten.

Frau Thien kündigte ihre Stelle und ließ ihr kleines Kind bei der Mutter zurück, um ihren Mann während seiner Behandlung zu begleiten. Sie verlor keine großen Worte; sie wich ihm nicht von der Seite. Doch gerade dieser Schatten wurde in den schmerzlichsten Tagen seines Lebens zu seinem Halt.

Es gab Tage, da waren die Schmerzen so heftig, dass „selbst ein normaler Atemzug mir Knochen und Mark schmerzten“. Er konnte nur regungslos im Krankenhausbett liegen. Erst nachdem die Ärzte verschiedene Schmerzmittel und Chemotherapeutika kombiniert hatten, konnte er sich aufsetzen und ein paar Löffel Haferbrei essen. Doch auf dem Flur wurde er immer noch mit einer ganz besonderen Bemerkung erwähnt: „Wir vermissen Rộs Gesang so sehr.“

Ich musste unwillkürlich lächeln, als ich das las. Es stellt sich heraus, dass manche Menschen den Krankenhausaufenthalt nicht nur mit Krankenakten und anstrengenden Spritzen überstehen, sondern auch mit ihrem Gesang. Er schrieb einmal: „Es gibt Tage, da bin ich so müde, dass ich kein Wort herausbringe. Aber nach ein paar Tagen zu Hause, wenn meine Brustschmerzen etwas nachlassen, fange ich wieder an zu singen. Bitte kritisiert meine schwache Stimme nicht zu hart.“

Ihre gemeinsamen Geschichten waren so leicht wie eine Brise. Doch dahinter verbarg sich eine außergewöhnliche Widerstandskraft. Fast sieben Jahre lang wurden sie behandelt, manchmal durften sie nur alle drei Monate nach Hause. Das Krankenhaus wurde ihnen allmählich so vertraut, dass sie jeden Flur, jedes Treppenhaus, jedes Fenster benennen konnten. Man sagt oft, die Flitterwochen seien die schönste Zeit einer Ehe. Für dieses Paar waren es jedoch sechs Jahre Flitterwochen im Krankenhaus.

Einmal fragte er: „Wenn es ein nächstes Leben gibt, würdest du Papa dann immer noch lieben wollen?“ Sie antwortete leise: „Wenn es ein nächstes Leben gibt … Papa, bitte sei nicht mehr krank, ja? Ich habe solche Angst, dich leiden zu sehen.“ Er fuhr fort: „Vom Tag seiner Geburt bis zu seinem Tod liebte Papa nur Bờm.“

Manche Leute finden solche Sätze kitschig. Doch wenn jemand sie nach Hunderten von Injektionen und Tausenden von Stunden Chemotherapie ausspricht, sind es nicht mehr nur Worte. Es ist ein Versprechen, das in der gemeinsamen Zeit entstanden ist.

Um einen weiteren Tag zu lieben

Was mich an ihrer Geschichte am meisten berührte, waren nicht die seltenen Tage der Gesundheit, sondern die schmerzlichsten. Die Tage, die er im Rollstuhl auf dem Krankenhausflur verbrachte. Die Tage, an denen sie auf dem Boden ihres Krankenzimmers schlief. Die Tage, an denen sie genau wussten, was sie erwartete, und doch lebten sie, als lägen noch viele Tage voller Liebe vor ihnen. Und der Tag, an dem er lächelte und für immer starb.

Er schrieb einst: „Das Universum funktioniert nach dem Gesetz der Vergänglichkeit. Wegen der Vergänglichkeit ist das Leben kostbar. Einen weiteren Tag zu leben bedeutet, einen weiteren Tag zu schätzen. Einen weiteren Tag zu leben bedeutet, einen weiteren Tag zu lieben.“

Als ich diese Worte las, verstand ich plötzlich, dass man den Wert eines gelebten Tages oft erst dann wirklich erkennt, wenn man dem zerbrechlichen Rand des Lebens sehr nahe ist. Vielleicht muss nicht jeder selbst krank werden, um das zu begreifen, aber es waren seine ruhigen Worte, die mir klar machten: Leben bedeutet nicht nur, einen weiteren Tag zu überleben, sondern auch, zu wissen, wie man einen weiteren Tag liebt – solange wir es noch können.

Er fragte einmal: „Warum schenkt Gott Papa kein Wunder?“ Sie antwortete: „Papa und ich vollbringen seit über sechs Jahren Wunder.“

Ganz genau. Ein Wunder bedeutet nicht, gesund zu werden. Ein Wunder bedeutet, zusammenzubleiben. Gemeinsam durch jeden Schmerz. Gemeinsam durch jede Chemotherapie. Gemeinsam bis zum allerletzten Tag.

Er reiste am 19. April ab. So unbeschwert wie jemand, der ein Versprechen gehalten hat.

Er sagte einmal: „Papa wird an einem schönen, sonnigen Tag gehen.“ Und er hielt Wort. Nach diesem Tag schrieb sie: „Papa, komm zurück zu mir. Wir werden zusammen Blumen pflanzen und jeden Tag dem Gesang der Vögel lauschen.“

Ich las diese Zeilen sehr langsam. Da verstand ich plötzlich, warum sie ihre gemeinsame Zeit im Krankenhaus als Flitterwochen bezeichnet hatte. Natürlich nicht, weil das Krankenhaus ein schöner Ort war. Sondern weil sie dort ihre innigsten und liebevollsten Tage miteinander verbracht hatten.

Sie schrieb auch einen Satz, den ich nie vergessen werde: „Papa ist doch kein Mensch, oder? Denn Menschen wollen mit dem Menschen zusammenleben, den sie lieben.“

Ich glaube, du kennst die Antwort. Er ist nicht einfach so von uns gegangen. Er ist immer noch da. Er ist immer noch da in den Liedern, die noch immer irgendwo durch die Krankenhausflure hallen. Er ist immer noch da in den Treppenhäusern, die sie einst gemeinsam langsam zu jeder Behandlung hinaufgingen. Er ist immer noch da, weil du ihn immer noch mit diesem ganz besonderen Namen rufst: „Bờm“.

Diese anhaltende Präsenz erinnert mich an das Bild zweier ineinander verschlungener Skelette in Victor Hugos „Notre Dame de Paris“ – wo der Tod zwei Menschen nicht trennen konnte, die sich ihr ganzes Leben lang geliebt hatten.

Es gibt Lieben, die sich nicht in gemeinsamen Jahren messen lassen, sondern darin, wie Menschen sich in den schwersten Zeiten die Hände gehalten haben. Und wenn man sich so die Hände gehalten hat, bleibt die Liebe bestehen, selbst wenn einer von ihnen geht – als Teil des Lebens, als Teil der Erinnerung, als Teil dessen, was den anderen Menschen ausmacht.

Als ich heute Morgen die Geschichte „Flitterwochen im Krankenhaus“ beendete, dachte ich plötzlich: Oft glauben wir, wir hätten unendlich viel Zeit zum Lieben. Doch manchmal ist das Wertvollste im Leben einfach ein weiterer gemeinsamer Tag. Ein weiterer Tag, um Händchen zu halten, sich gegenseitig beim Namen zu rufen, die Flitterwochen in vollen Zügen zu genießen – egal wo auf der Welt.

Quelle: https://giaoducthoidai.vn/tu-trang-sach-phep-mau-la-van-o-lai-ben-nhau-post778605.html