Margaritas en la calle

Flores de pomelo, flores de loto y margaritas inundan las calles como mensajeras de la temporada. Cuando la gente va a los suburbios, al campo, a disfrutar del aire fresco, las flores regresan repentinamente a las calles. A las calles no les falta color ni fragancia, pero si las flores no llegan, las calles estarán fuera de temporada, dejarán de ser calles. Las calles rebosan de bocinazos, bullen con luces verdes y rojas, pero también esperan en silencio la llegada de las estaciones. Las flores acompañan a la gente a los pisos superiores, a las habitaciones, envueltas en periódicos, en papel de regalo con la emotiva frase "Te amo" tras el timbre... un rostro sonrojado, un cálido abrazo de amor eterno de flores como esas.

Por alguna razón, tras pasear por las calles invadidas por margaritas, me sentí como si estuviera perdida en una leyenda. Esa flor no alberga una historia rústica, ni es tan elegante como para crear un halo como los lirios o las rosas, sino que las margaritas son el canto del pájaro que las da nombre. El canto del ruiseñor deja caer gotas claras en el reino de las emociones. El ramo no es elaborado, el aroma de la flor no es apasionado, la flor parece caminar en un sueño con la niebla calle abajo.

El sueño que lleva el nombre del ruiseñor comienza en una sencilla mesa de madera, en un café desierto, impregnado de aroma a café. Flores y recuerdos nos mantienen vivos para siempre con los lejanos recuerdos de nuestros días de juventud y vitalidad. Una vez vi un campo entero de margaritas en el viento frío del comienzo de la temporada. Las flores parecían bañadas por la niebla de las montañas suburbanas, regresaban a la ciudad con un melancólico sonido de piano, entraban en la pintura al óleo para vivir en los corazones de cada persona para siempre. Los puntos amarillos iluminaban la esperanza desde el blanco infinito, la blancura y la confusión en el frío de principios de invierno...

Entonces las flores inundaron las calles, y las jóvenes en Ao Dais, con flores, publicaron fotos de llegada para no perderse la temporada. Solo yo, en silencio, observé el paso del tiempo, vi otra temporada de flores regresar al viento y recordé a quienes tuvieron que dejar esta ciudad. Ganarse la vida es como un tren fatídico que nos insta con un silbido. Se regalaron ramos de margaritas en el andén, con lágrimas empapadas en el color de las flores de la despedida. El ramo seguía colgado en la ventanilla del tren, pero la patria estaba muy lejos. ¿Cuándo regresará esta ciudad, esta tierra de flores? Solo sé que hoy dejaré mi destino al azar, a las flores y a la gente para aventurarme en tierras extrañas.

Tras unos días, los pétalos se marchitan; su elegante caída anuncia un cambio en el tiempo. Las estaciones de las flores hacen que el segundero parezca ralentizarse, pero pronto el tictac resuena en la mente. Noviembre y diciembre, los últimos números del año, parecen impulsar el ritmo acelerado de la vida. Aquellos que aún tienen el coraje de vagar son verdaderamente raros...

La margarita es como una nota perdida en una melodía triste y desolada cuando todo está seco. Mañana, cuando esa elegante flor desaparezca, las calles volverán a ser frías y lluviosas, los corazones volverán a estar solos y vacíos. Y quién sabe, en lo profundo del sol y la lluvia, veremos una flor en un cuadro, en un poema, en la embriaguez de las almas...

Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm