Flores de pomelo, flores de loto e incluso margaritas llegan a la ciudad como mensajeras de la estación. Mientras la gente se dirige a las afueras, buscando el campo para disfrutar del aire fresco y la frescura, las flores regresan inesperadamente a la ciudad. A la ciudad no le falta color ni fragancia, pero sin flores, estaría fuera de temporada, dejaría de ser la ciudad. La ciudad bulle con el sonido de las bocinas de los coches, con el ajetreo de las luces verdes y rojas, pero también espera en silencio la llegada de la estación. Las flores siguen a la gente hasta los pisos superiores, hasta las habitaciones; están envueltas en papel de periódico, en papel con las emotivas palabras "Te quiero" que aparecen tras el timbre… un rostro sonrojado, un cálido abrazo de amor eterno de flores como esas.
Por alguna razón, tras pasear por las calles «invadidas» por margaritas, me sentí como si hubiera tropezado con un cuento de hadas. Esta flor no evoca una historia rústica, ni es tan elegante como los lirios o las rosas, sino que la margarita es el canto del pájaro que le da nombre. El canto del ruiseñor, como diminutas gotas cristalinas, evoca un reino de emociones. El ramo no es ostentoso, la fragancia no es embriagadora; las flores parecen flotar por las calles como un sueño, llevadas por la bruma.
El sueño del ruiseñor comienza en una mesa rústica de madera, en cafés tranquilos impregnados del aroma del café. Las flores y los recuerdos bastan para mantenernos vivos con las lejanas reminiscencias de nuestros días de juventud y vitalidad. Una vez me encontré con un campo entero de margaritas en el frío viento de principios de invierno. Las flores parecían bañadas por la bruma de la montaña en las afueras de la ciudad, flotaban por las calles con la melancolía de la música de piano, entraban en pinturas al óleo para vivir eternamente en el corazón de cada persona. Un punto dorado enciende la esperanza en el blanco infinito, el blanco conmovedor, y el desconcierto en el frío del principio del invierno…
Entonces las calles se llenaron de flores, y jóvenes con vestidos tradicionales ao dai, portando ramos, publicaron fotos para asegurarse de no perderse la temporada. Solo yo observé en silencio el paso del tiempo, viendo llegar otra temporada de flores, arrastrada por el viento, y recordé a quienes tuvieron que abandonar esta ciudad. La lucha por la supervivencia es como un tren fatídico, que nos impulsa con su silbato estridente. Un ramo de margaritas intercambiado en la estación, lágrimas tiñendo el color de las flores de despedida. El ramo aún reposa junto a la ventana del tren, pero la patria ya quedó atrás. ¿Cuándo volverá esta ciudad, esta tierra de flores? Solo sé que hoy dejaré mi destino en manos del azar, las flores y la gente se embarcan en una aventura en una tierra extraña.
Tras unos días, los pétalos se marchitan, su delicada caída anuncia un cambio de tiempo. Las estaciones de las flores parecen ralentizar el paso del tiempo, pero pronto ese tictac resuena en nuestra mente. Noviembre, diciembre —los últimos meses del año— nos instan a un ritmo de vida acelerado. Quienes aún conservan la fuerza para detenerse en la ensoñación son verdaderamente escasos…
Los crisantemos son como una nota discordante en una melodía melancólica y desolada en medio de la aridez de la naturaleza. Mañana, cuando esas elegantes flores hayan desaparecido, las calles estarán lúgubres por la lluvia y el frío, y los corazones se sentirán vacíos y desolados. Y quién sabe, tal vez en los confines lejanos del sol y la lluvia, encontremos un destello de una flor en una pintura, en un poema, en el cautivador abrazo del alma humana…
Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
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