Crisantemos en la ciudad

Las flores de pomelo, de loto e incluso las margaritas llegan a la ciudad como mensajeras de la temporada. Mientras la gente se dirige a las afueras, buscando el campo para disfrutar del aire fresco y la frescura, las flores regresan inesperadamente a la ciudad. A la ciudad no le faltan colores ni fragancias, pero sin flores, la ciudad estaría fuera de temporada, la ciudad dejaría de ser la ciudad. La ciudad es ruidosa con las bocinas de los coches, bulliciosa con luces verdes y rojas, pero también espera en silencio la llegada de la temporada. Las flores siguen a la gente hasta los pisos superiores, a las habitaciones; están envueltas en periódico, en papel con la emotiva palabra "Te amo" que aparece al sonar el timbre... un rostro sonrojado, un cálido abrazo de amor eterno de flores como esas.

Por alguna razón, tras pasear por las calles "invadidas" de margaritas, me sentí como si hubiera entrado en un cuento de hadas. Esta flor no tiene una historia rústica, ni es tan elegante como los lirios o las rosas, sino que la margarita es el canto del pájaro que le da nombre. El canto del ruiseñor, como pequeñas gotas transparentes, evoca un mundo de emociones. El ramo no es elaborado, la fragancia no es abrumadora; las flores parecen flotar por las calles como un sueño, arrastradas por la niebla.

El sueño del ruiseñor comienza en una rústica mesa de madera, en tranquilos cafés impregnados de aroma a café. Flores y recuerdos nos mantienen vivos con los lejanos recuerdos de nuestros días de juventud y vitalidad. Una vez me encontré con un campo entero de margaritas en el frío viento de principios de invierno. Las flores parecían bañadas por la niebla de la montaña a las afueras de la ciudad, flotaban por las calles con la melancolía de la música de piano, entraban en pinturas al óleo para vivir para siempre en el corazón de cada persona. Un punto dorado enciende la esperanza desde el blanco infinito, el blanco conmovedor, y el desconcierto en el frío invernal...

Entonces las calles se llenaron de flores, y las jóvenes con vestidos tradicionales ao dai, cargando ramos de flores, publicaron fotos de registro para asegurarse de no perderse la temporada. Solo yo observé en silencio el paso del tiempo, viendo llegar otra temporada de flores, arrastrada por el viento, y recordé a quienes tuvieron que abandonar esta ciudad. La lucha por la supervivencia es como un tren fatídico, que nos impulsa con su silbato atronador. Un ramo de margaritas intercambiado en la estación, lágrimas tiñendo el color de las flores de la despedida. El ramo aún reposa junto a la ventanilla del tren, pero la patria ya quedó atrás. ¿Cuándo regresará esta ciudad, esta tierra de flores? Solo sé que hoy dejaré mi destino al azar, a las flores y a la gente que se embarca en una aventura en una tierra extraña.

Tras unos días, los pétalos se marchitan; su delicada caída anuncia un cambio en el tiempo. Las estaciones de las flores parecen ralentizar el segundero, pero pronto ese tictac resuena en nuestra mente. Noviembre y diciembre, los últimos meses del año, nos instan a un ritmo de vida acelerado. Aquellos que aún poseen la fuerza para permanecer en la ensoñación son verdaderamente escasos…

Los crisantemos son como una nota discordante en una melodía melancólica y desolada en medio de la sequedad de la naturaleza. Mañana, cuando esas elegantes flores desaparezcan, las calles estarán lúgubres por la lluvia y el frío, y los corazones se sentirán vacíos y desolados. Y quién sabe, tal vez en los lejanos confines del sol y la lluvia, encontremos el atisbo de una flor en una pintura, en un poema, en el abrazo cautivador del alma humana...

Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm