Margarita en la calle

Flores de pomelo, de loto y de margaritas inundan las calles como mensajeras de la temporada. Cuando la gente va a los suburbios, al campo, a disfrutar del aire fresco y la frescura, las flores regresan repentinamente a las calles. A las calles no les faltan colores, a las calles no les faltan aromas, pero si las flores no llegan, las calles estarán fuera de temporada, las calles dejarán de ser calles. Las calles son ruidosas con las bocinas de los autos, bulliciosas con luces verdes y rojas, pero también silenciosas, esperando la llegada de las estaciones. Las flores siguen a la gente a los pisos superiores, a las habitaciones, envueltas en periódicos, en papel de regalo con la emotiva palabra "Te amo" tras el timbre... un rostro sonrojado, un cálido abrazo de amor eterno de flores como esas.

De alguna manera, tras pasear por las calles invadidas por margaritas, siento que me he adentrado en una leyenda. Esa flor no tiene una historia rústica, ni es tan elegante como para crear un halo como los lirios o las rosas, sino que las margaritas son el canto del pájaro que las da nombre. El canto del ruiseñor deja caer gotas claras en el reino de las emociones. El ramo no es elaborado, el aroma no es apasionado; la flor parece caminar en un sueño con la niebla calle abajo.

El sueño llamado ruiseñor comienza en una sencilla mesa de madera, en un café desierto, impregnado de aroma a café. Flores y recuerdos nos mantienen vivos con los viejos recuerdos de nuestra juventud y emoción. Una vez vi un campo entero de ruiseñores en el viento frío del comienzo de la temporada. Las flores parecían bañadas por la niebla de las montañas a las afueras de la ciudad; regresaban a la ciudad con un melancólico sonido de piano; entraban en la pintura al óleo para vivir en el corazón de cada persona para siempre. Los puntos amarillos iluminaban la esperanza desde el blanco infinito, la blancura y la confusión en el frío de principios de invierno...

Entonces, las flores inundaron las calles, y las jóvenes de Ao Dai, con flores, publicaron fotos de llegada para no perderse la temporada. Solo yo, en silencio, observé el paso del tiempo, vi cómo otra temporada de flores regresaba al viento y recordé a quienes tuvieron que dejar esta ciudad. Ganarse la vida es como un tren fatídico que nos insta con un fuerte silbido. Se regalaron ramos de margaritas en el andén, con lágrimas empapadas en el color de las flores de despedida. El ramo seguía colgado en la ventanilla del tren, pero la patria estaba muy lejos. ¿Cuándo regresará esta ciudad, esta tierra de flores? Solo sé que hoy dejaré mi destino al azar, flores y personas vagarán hacia una tierra extraña.

Tras unos días, los pétalos se marchitan; su elegante caída anuncia un cambio en el tiempo. Las estaciones de las flores hacen que el segundero parezca ralentizarse, pero pronto el tictac resuena en la mente. Noviembre, diciembre, los últimos números del año parecen impulsar el ritmo urgente de la vida. Aquellos que aún tienen el coraje de vagar son verdaderamente escasos...

La margarita es como una nota perdida en una melodía triste y desolada cuando todo está seco. Mañana, cuando esa elegante flor desaparezca, las calles volverán a ser frías y lluviosas, los corazones estarán vacíos y vacilantes. Y quién sabe, en lo profundo del sol y la lluvia, veremos una flor en un cuadro, en un poema, en la embriaguez de las almas...

Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm