Mi madre solía llorar la noche anterior, animándome a tener cuidado en el viaje y a pensar bien las cosas antes de actuar. Lo que más temía era el momento de la partida; frente a mí, todo parecía estar bien, charlábamos y reíamos, pero en cuanto me daba la espalda, las lágrimas me humedecían los labios. El porche se quedaba en silencio, y por mucho que florecieran los vibrantes crisantemos amarillos o por muy cargadas que estuvieran las ramas de kumquat, no podían llenar el vacío dejado por la ausencia de la risa de sus hijos.
Mi maleta de viaje contenía un trocito de mi ciudad natal. Esta caja contenía un pollo de corral, ese frasco contenía panceta de cerdo encurtida y una bolsa de plástico estaba llena de fruta recién recogida del altar. También había pasteles de arroz glutinoso, una hogaza de pastel de arroz, un paquete de arroz glutinoso dulce y un frasco de pescado estofado. Mi madre lo envolvió todo con cuidado en bolsas de plástico y las cerró con cinta adhesiva. Todo estaba preparado meticulosamente, asegurándose de que llegara a la ciudad fresco y delicioso para que yo lo disfrutara. Además de las delicias locales fácilmente reconocibles, también estaba el estilo de vida, el acento de mi ciudad natal y el aliento mismo que me había formado desde el momento en que estaba en el vientre de mi madre hasta que tuve la fuerza suficiente para desplegar mis alas y volar. Cuando regresé, mi maleta estaba ligera, llena de algunos cambios de ropa. Cuando me fui, mi maleta estaba llena de pequeños regalos y la sincera añoranza de aquellos que dejaría atrás.
El equipaje que empaco contiene promesas a mis seres queridos, una determinación inquebrantable para alcanzar mis metas y un sinfín de sueños y planes para el futuro. Es por estas razones que cada niño debe dejar su tierra natal, sin querer defraudar las expectativas y la confianza de su familia ni de sí mismo. Comienza una oleada de energía para un nuevo año. Pero también es por esta razón que la presión pesa sobre mis hombros. Aunque anhelo seguir siendo un niño, protegido por el abrazo de mis padres, debo elegir dejar el hogar para aprender, esforzarme y crecer. Además, como solía decir mi madre, pocas personas pueden quedarse en un mismo lugar toda la vida. "Ve y conoce el mundo. Quedándote en casa con tu madre, nunca aprenderás". Debo intentar aventurarme y explorar, para descubrir otros horizontes tan hermosos como el hogar.
Hacia el final del año lunar, pedí unos días libres extra, quedándome en casa unas noches más después del Tet. Mis amigos, que se quedaron medio mes o incluso hasta el final del primer mes lunar, estaban encantados. Pero nunca parecía suficiente. Aún anhelaba respirar el aire fresco y vigorizante de primavera de mi ciudad natal, el dulce sol teñido de una suave brisa. Me imaginaba durmiendo hasta tarde en mi cama cálida y familiar, despertándome con el fragante cerdo estofado con huevos cociéndose a fuego lento en la cocina mientras mi madre me observaba. Sin reuniones, sin plazos de entrega, sin horas extras. Sin el ajetreo de la rutina diaria. Sin correr por un montón de semáforos para volver a mi habitación alquilada después del trabajo. Deseaba estar en casa con mi madre y sus panqueques dorados cocinados en una sartén de hierro fundido.
Desde que me fui de casa para ir a estudiar, me he sentido como una vagabunda. En la ciudad, las habitaciones alquiladas son solo refugios temporales, y día tras día, mes tras mes, el tiempo se arrastra, medido en años. Curiosamente, mi domicilio permanente en casa es un lugar que tengo que contar regresivamente cada hora y minuto que regreso. Crecer y empezar a trabajar no ha cambiado mucho. Al igual que mis amigos, incluso después de casarse, comprar casas y coches en la ciudad, siguen soñando con volver a casa.
Quizás, ya sea viajando en una u otra dirección, vagando durante un año o incluso toda la vida, al final todos quieren volver a sus raíces. Recogerán lo que tienen y regresarán.
Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-goi-ghem-thien-di-185260228154931258.htm
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